Фальшивый муж на неделю - Ника Светлова

— В под­вал? — пе­ре­спро­си­ла я. — Гам­лет убе­жал в под­вал?

— Да. Я ещё уди­вил­ся, там же тем­но и сы­ро, но он убе­жал. А я по­шёл даль­ше и сдал ко­роб­ку Клау­су. Всё! Я боль­ше ни­че­го не знаю!

Мы от­пу­сти­ли пе­ре­пу­ган­но­го Ма­ре­ка и по­смот­ре­ли друг на дру­га.

— Под­вал, — ска­за­ла я.

— Под­вал, — по­вто­рил Марк. — И Гам­лет.

— Мы долж­ны осмот­реть под­вал.

— Се­год­ня?

— Се­год­ня.

Но осмот­реть под­вал мы не успе­ли. По­то­му что на сле­ду­ю­щее утро Гам­лет на­шёл коль­цо.

Глава 5, в которой Гамлет находит улику, а я теряю самообладание

Ут­ро на­ча­лось как обыч­но. Гам­лет по­тре­бо­вал ло­со­ся, по­лу­чил ло­со­ся, съел ло­со­ся и уда­лил­ся в неиз­вест­ном на­прав­ле­нии че­рез при­от­кры­тую фор­точ­ку, на­по­сле­док за­дев хво­стом ва­зу с увя­да­ю­щи­ми пи­о­на­ми.

Я си­де­ла на бал­коне, ку­та­ясь в отель­ный ха­лат, де­ла­ла на­брос­ки для бук­ле­та к филь­му — го­ти­че­ские ар­ки, су­ро­вые ли­ца ста­ти­стов, фа­ке­лы — и пы­та­лась со­брать мыс­ли в ку­чу. Рас­сле­до­ва­ние за­шло в ту­пик. По­до­зре­ва­е­мые ли­бо не при­зна­ва­лись, гля­дя чест­ны­ми гла­за­ми чеш­ских кре­стьян, ли­бо име­ли али­би, под­твер­жден­ное тре­мя сви­де­те­ля­ми и за­пи­ся­ми с ка­мер на­блю­де­ния оте­ля.

Под­вал мы ещё не осмот­ре­ли. Это был ста­рый вин­ный по­греб под се­вер­ным кры­лом зам­ка, ку­да нас тре­тий день не пус­кал пан Ко­валь­ский, ссы­ла­ясь на «неста­биль­ную влаж­ность» и «ис­то­ри­че­скую цен­ность пле­се­ни». Мы по­до­зре­ва­ли, что он про­сто хра­нит там кон­тра­банд­ную сли­во­ви­цу.

Гам­лет вер­нул­ся око­ло по­лу­дня. Он во­шел в но­мер че­рез бал­кон­ную дверь (как он от­крыл её, на­жав ла­пой на руч­ку, оста­ёт­ся за­гад­кой, ко­то­рую я пе­ре­ста­ла пы­тать­ся раз­га­дать еще в про­шлом го­ду) и без­звуч­но по­ло­жил к мо­им но­гам неболь­шой бле­стя­щий пред­мет.

— Опять мышь? — спро­си­ла я, не от­ры­ва­ясь от штри­хов­ки вит­ра­жа.

— Или дох­лая си­ни­ца? Гам­лет, я це­ню твои по­дар­ки, но у нас съе­моч­ный пе­ри­од, мне нуж­но сдать эс­ки­зы се­го­дня ве­че­ром.

Я опу­сти­ла гла­за и за­мер­ла.

На по­лу, на фоне пер­сид­ско­го ков­ра руч­ной ра­бо­ты, ле­жа­ло коль­цо. Мас­сив­ное. Зо­ло­тое, по­тем­нев­шее от вре­ме­ни. С тём­но-крас­ным гра­на­том непра­виль­ной огран­ки, ко­то­рый пой­мал слу­чай­ный сол­неч­ный луч из-за што­ры и за­си­ял, как кап­ля све­жей кро­ви. В цен­тре кам­ня туск­ло по­блес­ки­вал кро­шеч­ный герб — од­но­гла­вый орел Бо­ге­мии.

— Марк! — за­ора­ла я так, что ед­ва не вы­ва­ли­лась с бал­ко­на. — МАРК!!!

Он вбе­жал из спаль­ни, в од­них джин­сах, с по­ло­тен­цем на мок­рых во­ло­сах, пах­ну­щий де­ше­вым отель­ным мы­лом.

— Что? По­жар? Зем­ле­тря­се­ние? Ты уви­де­ла счет за ми­ни-бар?

Я мол­ча ука­за­ла паль­цем вниз, бо­ясь ды­шать. Марк по­смот­рел. Вы­ро­нил по­ло­тен­це. Оно бес­шум­но упа­ло на ворс. Он по­до­шел, при­сел на кор­точ­ки, опи­ра­ясь ру­ка­ми в ко­ле­ни, и его ли­цо мед­лен­но вы­тя­ну­лось, те­ряя при­выч­ную ак­тер­скую невоз­му­ти­мость.

— Это оно? — спро­сил он хрип­ло.

— Ка­жет­ся, да.

— Тот са­мый пер­стень ко­ро­ля Вац­ла­ва Чет­вер­то­го? Из рек­ви­зи­та сто­и­мо­стью в три­ста ты­сяч ев­ро стра­хов­ки?

— Он са­мый. И су­дя по то­му, ка­кой он хо­лод­ный, про­ле­жал где-то на камне всю ночь.

Мы пе­ре­ве­ли взгляд на Гам­ле­та. Кот си­дел ря­дом с коль­цом, обер­нув ла­пы хво­стом, и ме­то­дич­но вы­ли­зы­вал пле­чо с та­ким ви­дом, буд­то при­не­сен­ный им пред­мет был не му­зей­ной цен­но­стью ми­ро­во­го зна­че­ния, а обыч­ным пла­сти­ко­вым кол­пач­ком от руч­ки.

— Где ты это взял? — сев­шим го­ло­сом спро­си­ла я ко­та.

Гам­лет под­нял го­ло­ву, по­смот­рел пря­мо мне в зрач­ки сво­им жел­тым гла­зом и мед­лен­но морг­нул. На его язы­ке это озна­ча­ло: «Ты всё рав­но не по­ве­ришь, жен­щи­на, по­это­му пре­кра­ти тра­тить мое вре­мя».

— Он на­шел его, — про­шеп­тал Марк, осто­рож­но ка­са­ясь кон­чи­ком паль­ца края ков­ра воз­ле коль­ца, но не са­мо­го зо­ло­та. — На­шел коль­цо. Мой кот на­шел про­пав­ший ис­то­ри­че­ский ар­те­факт.

— Но где? Как? Ма­рек обыс­кал весь за­мок с со­ба­ка­ми!

— Под­вал, — ска­зал Марк, и в его гла­зах за­жглось то са­мое по­ни­ма­ние, ко­то­рое все­гда де­ла­ло его ге­ни­аль­ным ха­рак­тер­ным ак­те­ром.— Ма­рек го­во­рил, что Гам­лет убе­жал в под­вал в ве­чер про­па­жи. Рвал­ся ту­да пол­ча­са, по­ка ра­бо­чие но­си­ли де­ко­ра­ции. Он на­шел его то­гда. Сра­зу. Про­сто не мог при­не­сти сра­зу, зу­ба­ми та­кую мас­су не ухва­тишь, ка­тить неудоб­но... А по­том на­ча­лась су­е­та, по­ли­ция, до­про­сы. Он вы­жи­дал.

— Но по­че­му он при­та­щил его толь­ко сей­час? По­че­му не вче­ра, ко­гда я пла­ка­ла над чаш­кой остыв­ше­го эс­прес­со?

Марк по­смот­рел на ко­та. Кот по­смот­рел на Мар­ка. Меж­ду ни­ми про­шел неви­ди­мый ток муж­ско­го со­ли­дар­но­го по­ни­ма­ния аб­сурд­но­сти жен­ских ис­те­рик.

— По­то­му что он Гам­лет, — тор­же­ствен­но про­из­нес Марк. — Принц дат­ский. Ме­лан­хо­лик. Мастер те­ат­раль­ной па­у­зы. Он ждал под­хо­дя­ще­го мо­мен­та. Дра­ма­ти­че­ской раз­вяз­ки вто­ро­го ак­та. Он же ак­тер, Ари­на, при­чем по­вы­ше нас с то­бой клас­сом.

И тут ме­ня про­рва­ло. Я за­кры­ла ли­цо ру­ка­ми и за­сме­я­лась. Гром­ко, вза­хлеб, со­тря­са­ясь всем те­лом. Сле­зы тек­ли сквозь паль­цы, раз­ма­зы­вая вче­раш­нюю тушь. Я сме­я­лась, по­то­му что это бы­ло слиш­ком аб­сурд­но. Слиш­ком неве­ро­ят­но. Слиш­ком в ду­хе всей на­шей су­ма­сшед­шей жиз­ни, на­чав­шей­ся три го­да на­зад со сдел­ки о фик­тив­ном бра­ке ра­ди ви­зы.

— Что мы те­перь бу­дем де­лать? — вы­дох­ну­ла я, от­сме­яв­шись и ик­нув. — Как мы объ­яс­ним это по­ли­ции? «Про­сти­те, герр ин­спек­тор, наш кот-си­а­мец на­шел ва­ше коль­цо эпо­хи позд­не­го Сред­не­ве­ко­вья в под­ва­ле, он у нас во­об­ще-то ди­пло­ми­ро­ван­ный де­тек­тив, вот его сер­ти­фи­кат об окон­ча­нии кур­сов по­слу­ша­ния»?

— Мы ска­жем прав­ду, — от­ве­тил Марк, ак­ку­рат­но под­ни­мая коль­цо бу­маж­ной сал­фет­кой. Тя­же­лый ме­талл лег ему на ла­донь.

— Мы ис­ка­ли ули­ки в под­ва­ле, спу­сти­лись про­ве­рить тру­бы отоп­ле­ния и на­шли коль­цо. Про Гам­ле­та упо­ми­нать не обя­за­тель­но. Не ду­маю, что чеш­ская кри­ми­наль­ная по­ли­ция го­то­ва к вер­сии о чет­ве­ро­но­гом кон­суль­тан­те Скот­ленд-Яр­да.

— Мы са­ми-то к ней го­то­вы? — я по­смот­ре­ла на ко­та с но­вым, по­чти свя­щен­ным ужа­сом.

— Мы жи­вем с ним уже два го­да, — Марк усмех­нул­ся, пря­ча свер­ток во внут­рен­ний кар­ман пи­джа­ка. — По­ра бы при­вык­нуть. К то­му же, ес­ли мы при­зна­ем­ся, у него по­тре­бу­ют ли­цен­зию част­но­го сы­щи­ка. А у него да­же прав нет.

Весть о том, что коль­цо на­шлось, раз­ле­те­лась по съё­моч­ной груп­пе быст­рее, чем за­пах ды­ма. Пан Ко­валь­ский лич­но при­бе­жал к нам в ха­ла­те по­верх спор­тив­но­го ко­стю­ма, три­жды пе­ре­кре­стил­ся на порт­рет Фран­ца Каф­ки в ко­ри­до­ре и по­обе­щал впи­сать имя Гам­ле­та в тит­ры зо­ло­тым шриф­том пе­ред сво­ей фа­ми­ли­ей.

По­ли­ция сня­ла по­до­зре­ния со всех лю­дей, вклю­чая нерв­но­го рек­ви­зи­то­ра Ир­жи и оби­жен­ную дуб­лер­шу глав­ной ге­ро­и­ни. Остал­ся один во­прос, ко­то­рый сле­до­ва­тель за­пи­сал в блок­нот са­мым ак­ку­рат­ным по­чер­ком: «Кто спря­тал коль­цо в под­ва­ле?» На этот во­прос мы от­ве­тить не мог­ли. По­ка не мог­ли. Сле­до­ва­тель лишь кив­нул и по­про­сил ко­та ни­че­го не ца­ра­пать в про­то­ко­ле.

Но ми­ру, ка­за­лось, бы­ло пле­вать на кри­ми­на­ли­сти­ку. На сле­ду­ю­щее утро я от­кры­ла но­ут­бук, что­бы от­пра­вить на­ко­нец эти чер­то­вы эс­ки­зы арт-ди­рек­то­ру, и об­на­ру­жи­ла, что на­ша ис­то­рия по­па­ла в прес­су. Сна­ча­ла мест­ный чеш­ский