Фальшивый муж на неделю - Ника Светлова

Гам­лет с под­окон­ни­ка из­дал низ­кий, груд­ной утвер­ди­тель­ный звук, по­хо­жий на ра­бо­ту ди­зель­но­го ге­не­ра­то­ра. Ста­ру­ха услы­ша­ла его да­же че­рез за­кры­тую дверь ком­на­ты.

— Вот ви­ди­те! — па­те­ти­че­ски вос­клик­ну­ла она, уже без при­гла­ше­ния на­прав­ля­ясь в го­сти­ную и уве­рен­но за­ни­мая свое ко­рон­ное крес­ло эпо­хи ам­пир. — Да­же жи­вот­ное по­ни­ма­ет, что та­кая ис­то­рия не мо­жет за­кон­чить­ся точ­кой. Точ­ка — это скуч­но. Точ­ка уби­ва­ет рей­тин­ги. Слиш­ком мно­го зри­те­лей ждут раз­вяз­ки. На­лей­те мне рюм­ку, Марк, у ме­ня от ва­ше­го сю­же­та под­ня­лось дав­ле­ние.

— А раз­ве она ещё не на­сту­пи­ла? — спро­си­ла я, до­ста­вая тя­же­лые хру­сталь­ные бо­ка­лы. — Вор на­ка­зан, спра­вед­ли­вость вос­ста­нов­ле­на, кон­трак­ты под­пи­са­ны. Тит­ры по­шли вверх.

Эми­лия Ль­вов­на при­ня­ла рюм­ку, при­щу­ри­лась на свет и сде­ла­ла ма­лень­кий гло­ток. При­чмок­ну­ла су­хи­ми гу­ба­ми.

— Де­точ­ка, — про­из­нес­ла она го­ло­сом, не тер­пя­щим воз­ра­же­ний, — раз­вяз­ка на­сту­па­ет толь­ко то­гда, ко­гда все по­лу­ча­ют по за­слу­гам. Насто­я­щим, за­слу­жен­ным, кар­ми­че­ским. Влад, твой быв­ший змей-ис­ку­си­тель, ли­шив­ший­ся га­ле­реи. Аде­ли­на, эта пла­сти­ко­вая кук­ла, ры­да­ю­щая в сто­рис без филь­тров. Ва­ле­рия Пав­лов­на с ее под­дель­ным Рем­бранд­том… Они ещё не по­лу­чи­ли. Их про­сто слег­ка за­де­ло взрыв­ной вол­ной.

— Они уже в про­шлом, — мяг­ко воз­ра­зил Марк, при­са­жи­ва­ясь на под­ло­кот­ник мо­е­го крес­ла. — Пусть там и оста­ют­ся. Мы на­чи­на­ем но­вую гла­ву.

— В про­шлом? — Эми­лия Ль­вов­на под­ня­ла од­ну на­ри­со­ван­ную бровь так вы­со­ко, что та скры­лась под по­ля­ми шляп­ки. — Вы оба без­на­деж­ные иде­а­ли­сты. Про­шлое име­ет при­выч­ку воз­вра­щать­ся. Осо­бен­но гром­ко оно воз­вра­ща­ет­ся то­гда, ко­гда ты ста­но­вишь­ся зна­ме­ни­тым, бо­га­тым и твои фо­то­гра­фии пе­ча­та­ют на пер­вых по­ло­сах. По­верь­те мо­е­му опы­ту, ми­лые мои. Скан­да­лы лю­бят за­пах све­жих ти­по­граф­ских чер­нил.

Мы пе­ре­гля­ну­лись по­верх ее го­ло­вы. В сло­вах ста­ру­хи бы­ла своя непри­ят­ная, шер­ша­вая прав­да. На­ша ис­то­рия ведь то­же на­ча­лась с про­шло­го, с пре­да­тель­ства Вла­да, с рух­нув­ших на­дежд, с необ­хо­ди­мо­сти спа­сать ре­пу­та­цию лю­бой це­ной. И кто зна­ет, ка­кие еще де­мо­ны вы­ле­зут из ста­рых шка­фов, ко­гда сла­ва нач­нет при­но­сить пер­вые дей­стви­тель­но боль­шие ди­ви­ден­ды?

Но сей­час, в этот ти­хий зим­ний ве­чер, в на­шей теп­лой го­сти­ной, в окру­же­нии лю­би­мых книг, кар­тин, од­но­го очень наг­ло­го ры­же­го ко­та и жен­щи­ны, ко­то­рая вор­ча­ла на нас с ис­крен­ней лю­бо­вью. Про­шлое не име­ло ни­ка­ко­го зна­че­ния. Оно оста­лось там, за снеж­ной пе­ле­ной Са­до­во­го коль­ца. Име­ло зна­че­ние толь­ко на­сто­я­щее. Те­п­лый свет тор­ше­ра, вкус хо­ро­ше­го ви­на, тя­жесть ру­ки Мар­ка на мо­ем пле­че и осо­зна­ние то­го, что мы до­ма. По-на­сто­я­ще­му до­ма.

И оно бы­ло пре­крас­ным.

ВОЗМОЖНО ПРОДОЛЖЕНИЕ!