Замочная скважина - Джиджи Стикс

Боль, острая и живая, снова пробегает по его лицу.

— Я пытался… предупредить первую. После того как отец ушёл. Эдвард… позаботился, чтобы я не предупредил вторую.

Он откидывает голову, отводя бороду в сторону, и обнажает толстый, белый, уродливый шрам, пересекающий основание его шеи. Он тянется от одной стороны к другой, неровный, заживший кое-как.

Я издаю резкий, шипящий звук, втягивая воздух сквозь зубы. Рочестер перерезал ему горло. Собственному брату. Он мог убить его тогда. Но не стал. Может, потому что нуждался в нём для своей игры. Может, потому что смерть была слишком милостива.

— О Боже… это… — я качаю головой, не в силах подобрать слов. Это делает мои собственные страдания, пинки и пощёчины брата Мэтью, похожими на детские шалости.

— Роланд, мне так жаль.

Он опускает голову, и каждая линия его тела излучает немой, всепоглощающий стыд. Стыд жертвы, которая выжила, когда другие нет.

— Но я не сдавался, — говорит он, и в его голосе прорывается та самая дикая, упрямая искра, что позволила ему продержаться тридцать лет. — Я нашёл лыжную маску. Старался пугать их по ночам. Надеялся, что они сбегут. Но это… это только загоняло их прямо к нему. В его объятия. Они бежали к нему за защитой.

— Ты не боялся, что он снова… накажет тебя?

Роланд пожимает массивным плечом.

— После первого раза… Эдвард научился быть осторожнее. Не оставлять следов, которые могли бы убить. Он понял, что мёртвый брат бесполезен. Но живой, страдающий… — он не договорил.

Я вздрагиваю. Роланд, пытаясь спасти, только усугублял их участь и свою собственную. И он пытался напугать даже меня.

— Ты и меня пытался напугать, — говорю я нежно.

— Но это не сработало, — он бросает на меня быстрый, почти застенчивый взгляд из-под опущенных ресниц.

— Нет, — соглашаюсь я, и губы сами растягиваются в лёгкую улыбку. — Не сработало.

— Ты не закричала. Не побежала к нему. Мне показалось… тебе понравилось, когда я взял тебя за ногу.

Жар, стремительный и всепоглощающий, заливает мои щёки, спускается по шее, разливается грудью. Соски напрягаются, твёрдеют под тканью платья, и низ живота сжимается тёплой, влажной волной. Я ерзаю на месте, смотрю на него из-под опущенных ресниц.

— Скажем так, — бормочу я, — я и сама не знала, что у меня такие… чувствительные ноги.

На его лице, сквозь бороду и боль, проступает что-то похожее на застенчивую, неуверенную улыбку. Она преображает его, делает моложе, менее диким.

— Я подсел на тебя, — говорит он просто, и в его признании нет лукавства, только чистая, обнажённая правда.

У меня перехватывает дыхание.

— Почему? — снова спрашиваю я.

— Ни одна женщина… никогда не была ко мне добра. Кроме миссис Фэрфакс. И то… это была доброта пленника к пленнику. Но ты… ты помахала. Улыбнулась. Как будто… как будто видела меня. Не слугу. Не призрака. Меня.

Тепло, странное и щемящее, разливается у меня в груди. В этом мире, полном тьмы и предательства, мысль о том, что моё нелепое, ничего не значащее действие могло стать для кого-то лучом света… это лишает меня дара речи.

— О, Роланд…

Но его лицо вдруг искажается. Он опускает голову, и его массивные плечи начинают содрогаться. Тихие, прерывистые звуки вырываются из его груди. Он плачет.

При виде этого огромного, израненного мужчины, раздавленного горем, которое он носил в себе десятилетиями, у меня в груди что-то окончательно ломается. Я осторожно кладу руку ему на бицепс, чувствуя под пальцами твёрдые, напряжённые мускулы.

— Роланд? Что случилось?

— Миссис Фэрфакс… — его голос срывается, полный слёз. — Она кое-что сказала мне. Перед смертью.

— Ты… хочешь рассказать?

— Она… была нашей матерью, — выдавливает он, и слова падают, как удары молота.

Я отшатываюсь, мысленно представляя тот скелет на чердаке. Ту женщину в платье служанки, которую он годами изображал.

— Она… так сказала?

Боль на его лице становится невыносимой.

— Отец… использовал её. Как служанку. Никогда не признал женой. Никогда не признал… матерью его детей. Он замучил её. Просто… замучил до смерти.

Мои мысли лихорадочно скачут от чердака к блокноту с жертвами. Ко всем этим женщинам. Использованным и выброшенным. Миссис Фэрфакс была первой. Оригиналом. Не пытался ли Эдвард, убивая других, воспроизвести ту самую травму? Травму потери матери, которую даже не мог признать?

— Она… тоже была пленницей? — спрашиваю я, уже зная ответ.

— Она не могла уйти, — говорит он, и его голос полон той же безнадёжности. — Пока я был на цепи. Она знала, что Эдвард… что с ним что-то не так. Но она не могла… не могла позволить, чтобы его забрали. Посадили в психушку, как меня. Она думала, сможет его исправить. Спасти.

— Это было несправедливо, — шепчу я, и моё сердце разрывается от этой двойной ловушки — матери, прикованной к дому сыном-заложником, и сыном-заложником, прикованным из-за матери.

— Отец заставил её… стать его сообщницей. Держать меня в клетке. Как животное.

Я не могу больше это выносить. Я обхватываю его, прижимаюсь к его мощному, дрожащему телу. Он опускает голову мне на плечо, и его рыдания становятся глубже, отчаяннее. Возможно, он впервые говорит об этом вслух. Впервые делится этой ношей, которая десятилетиями давила ему на грудь.

— Роланд, мне так жаль. Ты не должен был провести там ни дня. Ты был невиновен.

— И она тоже, — хрипит он. — Миссис Фэрфакс тоже.

— Верно, — соглашаюсь я, гладя его по спине, чувствуя под ладонью выпуклости шрамов через тонкую ткань. — Она тоже.

— Я видел, как она умерла, — его голос становится почти неразборчивым. — Моя собственная мать. С ней обращались как с рабыней. До последнего вздоха. И я… я не мог ничего сделать.

— Это ужасно. Просто ужасно.

Он поднимает голову, чтобы посмотреть на меня. Его глаза, красные от слёз, полны такой бездонной, невыразимой боли, что мне снова хочется отвернуться, но я заставляю себя выдержать этот взгляд.

— Мы так и не узнали правду… пока не стало слишком поздно, — говорит он.

— У меня… просто нет слов, — бормочу я, чувствуя себя беспомощной, ничтожной перед таким горем.

Он внезапно вскакивает с дивана. Его грудь тяжело вздымается, руки сжимаются в кулаки так, что костяшки белеют. Я соскакиваю следом,