Замочная скважина - Джиджи Стикс

— Роланд?

Он поворачивается ко мне. Его глаза безумны, лицо искажено неприкрытой, сырой агонией.

— Я никогда не знал любви! — выкрикивает он, и его голос дрожит от напряжения. — Никогда не знал нежности!

От его тела исходит жар, как от раскалённой печи. Я отступаю на шаг, потом на другой, чувствуя, как пульс ускоряется до барабанной дроби в висках. Его тёмный, всевидящий взгляд ловит мой и пронзает насквозь, до самых потаённых уголков души.

Внутри у меня всё переворачивается. Что, чёрт возьми, он сейчас сделает? В чём признается?

Я отступаю ещё, пока спина не упирается в край письменного стола. Он делает шаг вперёд, потом ещё, пока не оказывается так близко, что я чувствую его дыхание на своей коже. Он протягивает руку и, с удивительной, почти невероятной нежностью, касается моей щеки. Его пальцы шершавые, но прикосновение — легчайшее, боязливое.

— Моя жизнь… была ничем, — говорит он тихо, и каждый слог пропитан болью. — Пока ты не помахала в ответ.

В горле у меня встаёт ком, плотный и горький. Я помахала из-за записки. Из-за игры. Из-за желания хоть какого-то контакта в этом аду. А для него этот жест стал поворотной точкой. Освобождением. Смыслом.

Я с трудом сглатываю, пытаясь выдержать интенсивность его взгляда. Мои губы приоткрываются, но я не могу выдавить ни звука.

— Всё было бессмысленно, — бормочет он, и его голос становится ещё тише, интимнее, — пока ты не выбрала меня. Вместо него.

Все мои инстинкты, все года, прожитые в страхе и бегстве, кричат, чтобы я отпрянула, вырвалась, убежала. Но мои ноги будто вросли в пол. Боль в его голосе, эта первозданная, незащищённая рана, пробивает все мои барьеры, все бронежилеты, что я на себя надела. Моё собственное сердце, израненное и одинокое, отзывается на его крик эхом.

И тогда, не думая, подчиняясь какому-то глубинному, животному порыву, я приподнимаюсь на цыпочках. Мои руки находят его плечи, цепляются за них. Я притягиваю его лицо к своему.

Наши губы встречаются.

Его губы шершавые, потрескавшиеся. Движение неуверенное, почти неловкое. Но в этом прикосновении нет жадности, нет расчёта, нет желания владеть. Есть только вопрос. И благодарность. И та самая невысказанная нежность, которой его лишали всю жизнь.

Я целую его в ответ. Мягче. Увереннее. Показывая ему, как это может быть. Его тело замирает, а потом содрогается — глубокое, судорожное содрогание, как будто от прикосновения раскалённого железа. Его руки осторожно обвивают мою талию, прижимают меня к себе, и в этом объятии нет силы, только потребность. Потребность быть ближе. Потребность не быть одним.

И в этот момент, в этом странном, неловком, нежном поцелуе с человеком, который был частью моего кошмара, я молюсь. Молюсь всем забытым богам, всем тёмным силам, что привели меня сюда. Молюсь, чтобы это не была ужасная ошибка. Чтобы этот поцелуй, эта связь, этот союз двух сломленных существ не стал для нас обоих смертным приговором.

ТРИДЦАТЬ ШЕСТЬ

Губы Роланда замирают под моими. Полная неподвижность, будто я прикоснулась к статуе, к чему-то, что забыло, как быть живым. Как будто он забыл, как дышать. Как двигаться. Как быть человеком, а не затравленным зверем в клетке, застывшим в ожидании следующего удара.

Затем что-то внутри него ломается — не с треском, а с тихим, внутренним обвалом.

Он прижимает меня к своей груди так сильно, что все эти шрамы, все эти выпуклые, белые и розовые следы пыток впиваются в мою кожу сквозь тонкую ткань моего платья и его разорванной рубашки. Его губы приходят в движение — неуверенные, голодные, отчаянные. Он целует меня, словно тонет, а мой рот — последний глоток воздуха на глубине. Поцелуй неистовый. Ненасытный. Полный такой первобытной нужды, что от неё у меня кружится голова.

Он отрывается, и его чёрные глаза — широко раскрытые, ошеломлённые, дикие — смотрят на меня, будто он не до конца верит, что я реальна. Не то что выбрала его.

— Аннализа… — моё имя на его губах звучит хрипло, как молитва, произнесённая впервые вслух. — Тысячу раз… в темноте… но оно никогда не звучало… так.

Я обхватываю его бородатое лицо ладонями, чувствуя под кожей жёсткую щетину, кости черепа, напряжение в его челюсти.

— Я здесь, — говорю я, и мои слова — не обещание, а просто факт.

Он выдыхает прерывисто, сдавленно.

— Я хотел этого… с той ночи, когда ты смотрела на меня с балкона. Каждую ночь я молился, чтобы ты увидела. Чтобы ты выбрала меня. А не его.

Эти слова врезаются в меня глубже любого лезвия. Какой же я была идиоткой, когда хоть на миг допустила, что Эдвард Рочестер может быть для меня вариантом. Что в его холодной, расчётливой жестокости может быть спасение.

— Теперь я выбираю тебя, — говорю я, и вкладываю в каждое слово весь вес этого решения.

Его рот находит мою шею. Губы обводят точку, где под кожей отчаянно стучит пульс. Язык высовывается, пробуя кожу на вкус — осторожно, почти благоговейно. Я со стоном выгибаюсь, прижимаясь к его широкой, твёрдой груди.

— Ты пахнешь… спасением, — хрипит он мне в горло, и его голос полон изумления.

Его борода, грубая и колючая, царапает нежную кожу, и это трение, странное и чуждое, заставляет мои соски болезненно напрячься под тканью платья, а внизу живота загорается знакомый, предательский жар. Каждая клетка моего тела, вопреки разуму, вопреки страху, жаждет большего.

— Прикоснись ко мне, — выдыхаю я, и мой голос звучит хрипло от желания.

Его пальцы, огромные и дрожащие, находят вырез моего платья. Первая пуговица расстёгивается с тихим щелчком. Потом вторая. Прохладный воздух кабинета касается обнажённой кожи, когда ткань расходится, обнажая ложбинку между грудей. Роланд целует каждый освобождённый сантиметр — медленно, тщательно, как будто совершает ритуал. Его губы шершавые, но прикосновение нежное, почти боязливое. От него по коже бегут мурашки, зажигая нервные окончания.

— Я мечтал о тебе… в цепях. В тени. А теперь ты здесь. На свету. В моих руках, — бормочет он, расстёгивая ещё пуговицы, и его голос срывается.

Его дыхание становится тяжелее, губы — увереннее, настойчивее, когда моё платье наконец распахивается полностью. Он стягивает его с моих плеч, и ткань, шелестя, падает к моим ногам, образуя тёмный круг на персидском ковре.