Замочная скважина - Джиджи Стикс

У меня перехватывает дыхание от этой простой, ужасающей фразы. Он считал этот животный, грязный, опасный акт в лесу — любовью. Первым проявлением близости. И хуже всего то, что какая-то часть меня, тёмная и повреждённая, хочет превратить это безумие во что-то настоящее, хочет верить, что даже из такого начала может вырасти что-то большее. Роланд — не просто сломленный человек, он разбитая душа, выросшая на примере самой жестокости, и теперь он отчаянно пытается построить что-то похожее на любовь из обломков чужой порочности, не понимая, как это делается.

— Это… многое объясняет, — бормочу я наконец, чувствуя, как что-то внутри меня смягчается, тает под напором этой душераздирающей откровенности. — Ты… хорошо справился. Учитывая обстоятельства.

Он замолкает, и его губы опускаются в выражении, которое я не могу расшифровать — то ли это печаль, то ли стыд, то ли что-то третье.

— Ты будешь плохо думать обо мне из-за того, что я убил Эдварда? — спрашивает он вдруг, и эта неожиданная смена темы застаёт меня врасплох.

Я откидываюсь назад, чувствуя, как спина касается его груди, и медленно кладу руку ему на щеку, ощущая под пальцами грубую щетину и тёплую кожу. У меня сжимается сердце от этой уязвимости, которая проступает сквозь его дикую, пугающую внешность — он просит у меня разрешения быть убийцей, ищет одобрения или осуждения, будто я какой-то моральный авторитет, судья в его личном аду.

— С чего ты взял, что я буду осуждать тебя за убийство? — спрашиваю я тихо, глядя в его тёмные глаза.

— Потому что ты ненавидишь моего брата за то, что он убийца, — говорит он просто, как констатируя факт. — А я… я сделал то же самое.

Я прижимаюсь спиной к его груди, чувствуя ровное, глубокое биение его сердца под своей кожей, и делаю глубокий вдох, собираясь с мыслями.

— Когда мне было четырнадцать, мои родители выдали меня замуж за старейшину нашей церкви, — начинаю я, и слова даются с трудом, будто рвут что-то внутри. — За человека, который был старше моего отца.

— Ты была замужем? — в его голосе слышится неподдельное изумление, смешанное с чем-то похожим на гнев.

— Была — выдавливаю я из себя, чувствуя, как старое, привычное онемение охватывает меня при этих воспоминаниях. — Он был жестоким. Насильственным. Оскорблял меня каждый день. А когда я не готовила и не убиралась за ним и его детьми от прошлых жён, он пытался трахнуть меня, чтобы «утвердить свои права», чтобы я не сбежала.

Роланд издаёт низкий, угрожающий рык, который вибрирует у меня за спиной.

— Где он сейчас? Скажи мне, где он живёт, — его голос звучит твёрдо, почти зловеще, и в нём нет и тени сомнения в том, что он собирается сделать.

— В Юте. В последний раз, когда я его видела, он умирал от ножевого ранения, запертый в собственном горящем доме, — говорю я ровно, почти бесстрастно. — В доме, который подожгла я.

Я наклоняю голову, чтобы посмотреть на него через плечо, и вижу, как его глаза расширяются от понимания.

— Так как же я могу осуждать тебя за убийство в целях самообороны, Роланд? — спрашиваю я тихо. — Как я могу судить тебя за то, чтобы защитить себя от того, кто мучил тебя годами?

Он крепче обнимает меня, и его объятия кажутся теперь не столько собственническими, сколько… защищающими.

— Ты сделала это, потому что он причинял тебе боль, — говорит он, и это звучит не как вопрос, а как понимание, как признание родства наших душ.

— Каждый день. На протяжении многих лет, — мой голос срывается, и в горле встаёт знакомый, душащий ком, а глаза начинают щипать от набегающих слёз, которых я не позволяю себе пролить. — А однажды его «наказание» стало настолько жестоким, что я в ответ ударила его тяжёлым железным подсвечником. Он упал, но поклялся, что на этот раз меня изгонят из общины на глазах у всех. Это когда тебя избивает толпа верующих, пока они выкрикивают молитвы, пока ты не теряешь сознание от боли. Он сказал, что на этот раз всё будет по-другому, потому что меня заклеймят раскалённым железом, чтобы все видели, что я — грешница. И я не могла этого допустить. Не могла позволить, чтобы меня снова превратили в вещь, в предупреждение для других.

Он тяжело дышит, и его грудь поднимается и опускается у меня за спиной, будто он пытается совладать с яростью, которая бушует внутри.

— Они… они делали это с тобой раньше? Изгоняли? — его голос звучит хрипло, будто слова рвут ему горло.

— Много раз. Но они никогда не оставляли видимых следов, которые могли бы привлечь внимание внешних, — говорю я, закрывая глаза, будто это может скрыть от меня картины прошлого. — На этот раз должно было быть иначе. Постоянно.

— Значит, ты убила его до того, как он успел передать тебя им, — произносит он, и в его тоне слышится не осуждение, а… уважение.

— Это был единственный способ выжить, который я знала, — шепчу я, и голос мой дрожит. — Единственный шанс сбежать из этого ада.

Мы сидим в тишине, и только тихое плескание воды нарушает её, а я жду — жду осуждения, ужаса, отторжения, жду, когда он поймёт, что я такая же испорченная, такая же опасная, как и его брат, что во мне тоже живёт убийца. Но вместо этого Роланд медленно, осторожно прижимается губами к моему виску в таком нежном, таком почти благоговейном поцелуе, что мне приходится приложить все усилия, чтобы не разрыдаться, чтобы не дать вырваться наружу всем тем слёзам, что копятся во мне годами.

— Как твои родители вообще допустили такое? — спрашивает он наконец, и его вопрос звучит не как обвинение, а как попытка понять непостижимое.

Я вздыхаю, чувствуя, как усталость наваливается с новой силой.

— Мой отец был таким же жестоким, как и этот старый ублюдок, — говорю я просто. — Для него я была всего лишь собственностью, которую можно было выгодно обменять на положение в общине.

— А твоя мать? — настаивает он, и в его голосе слышится неподдельное недоумение. — Она же должна была защищать тебя.

— Она была ещё моложе меня, когда её выдали замуж за моего отца, — отвечаю я, и голос мой звучит