Одержимость Тамерлана - Элена Макнамара

Пресс. Шесть кубиков. Нет, восемь. Чётко очерченные, разделённые бороздками, по которым стекает пот. Грудь широкая, мощная, покрытая лёгкой тёмной порослью. Плечи, руки... эти руки могут поднять машину, кажется.

Он наклоняется, берёт бутылку с водой, запрокидывает голову, пьёт. Кадык движется, когда он глотает. Вода течёт по подбородку, стекает на грудь, и я не могу оторвать взгляд.

Затем он выпрямляется, проводит рукой по лицу, стирая воду, и поворачивается.

Видит меня.

На его губах появляется усмешка — медленная, мужская, знающая.

Он заметил. Заметил, что я пялилась. Чёрт.

Доброе утро, Валерия, — говорит он, и голос хриплый, чуть задыхающийся после пробежки.

Хорошо спала?

Сглатываю, пытаясь вернуть способность говорить. Пока петух не разбудил,

— выдавливаю я, стараясь смотреть ему в глаза, а не на грудь. Не на пресс. Не на эту дорожку волос, уходящую под пояс штанов...

Патимат оборачивается, смеётся.

А, Рустам! Наш боец!

она машет лопаткой. — Всегда в пять утра горло дерёт. Каждое утро. Часы можно сверять.

— Можно его как-нибудь... заткнуть? — спрашиваю я, и сама слышу страдание в голосе.

Тамерлан усмехается, делает шаг внутрь кухни, и я чувствую исходящий от него жар, пот, этот мужской запах, от которого кружится голова.

Зарезать можно, — предлагает он невозмутимо, беря полотенце и вытирая лицо, шею,

грудь. — На обед. Хороший шашлык получится.

Я моргаю, не понимая, шутит он или говорит серьёзно.

Вы... серьёзно? А что? — он вешает полотенце на спинку стула. — Петух старый. Всё равно скоро на суп пойдёт. Может, сегодня его день.

Абдул хмыкает, не отрывая взгляда от газеты.

Не слушай его, дочка. Шутит. Этого петуха жена бережёт как зеницу ока. Говорит, голос у него хороший.

— Хороший, — бормочу я. — Замечательный. Прямо соловей.

Патимат смеётся, подходит, берёт меня за плечи, разворачивает к столу.

— Садись, садись! Завтракать будем! Ты наверное голодная! — она усаживает меня на стул, и я покорно сажусь

— Вообще-то...

Но она уже накладывает на тарелку гору яичницы. Добавляет помидоры, огурцы, зелень, отрезает огромный кусок хлеба, кладёт рядом. Наливает чай в стакан — крепкий, тёмный, ароматный.

Ешь, не стесняйся!

Тамерлан садится напротив меня, и теперь он в футболке — тёмно-серой, облегающей, всё ещё влажной кое-где. Волосы мокрые, приглажены назад. Он берёт хлеб, отрывает кусок, макает в яичницу на своей тарелке, отправляет в рот.

Жуёт, глядя на меня. Не отводит взгляда.

Я концентрируюсь на своей тарелке. Беру вилку, пробую яичницу. Вкусно. Очень вкусно — с травами, специями, чуть острая.

Сегодня поедем в сады, — говорит Тамерлан, запивая еду чаем. — Возьми что-нибудь с

длинным рукавом. Солнце сильное, обгоришь.

— У меня нет ничего с длинным рукавом, кроме блузок.

Он встаёт, выходит из кухни. Возвращается через минуту с рубашкой — лёгкой, хлопковой, в клетку.

— На. Моя, но тебе подойдёт. Рукава закатаешь.

Беру рубашку. Она пахнет им — этим дурманящим мужским запахом, стиральным порошком и чем-то ещё, чего не могу определить. Прижимаю к лицу на секунду, вдыхаю, потом спохватываюсь и быстро опускаю.

Он заметил. Усмешка стала шире.

Спасибо, — бормочу я.

Доедаем завтрак. Патимат суетится, подкладывает ещё, хотя я уже сыта. Абдул складывает газету, встаёт, кладёт руку на плечо сына.

Покажи ей всё как следует. Пусть видит — мы серьёзные люди. Покажу, — кивает Тамерлан.

Поднимаюсь в комнату, чтобы примерить его рубашку поверх футболки. На самом деле мне нужна минутка…. чтобы придти в себя.

Находится рядом с Тамерланом... трудно.

Смотрю на себя в зеркало. Рубашка огромная — рукава свисают ниже пальцев, подол почти до середины бёдер. Закатываю рукава, застёгиваю пару пуговиц. Смотрю в зеркало. Выгляжу... странно. Но удобно.

Спускаюсь. Тамерлан ждёт у машины, уже в чистой чёрной футболке и джинсах. Видит меня в своей рубашке, и что-то вспыхивает в его глазах. Что-то тёмное, будто собственническое. Ну или мне показалось...

— Хорошо смотрится на тебе, — говорит он низко.

Рядом с ним дар речи пропадает.

Сажусь в машину, пристёгиваюсь. Он заводит двигатель, и мы выезжаем со двора.

Едем вверх, в горы. Дорога петляет, поднимается, открывая виды, от которых перехватывает дыхание. Зелёные долины, залитые солнцем. Снежные пики вдали, белые, сверкающие. Реки в ущельях — бурлящие, пенящиеся, шумящие так громко, что слышно даже в закрытой машине.

Красиво, — вырывается у меня, и я не могу оторвать взгляда от окна.

— У нас тут рай, — говорит Тамерлан, и в голосе слышится гордость. — Природа даёт всё

воду, землю, солнце. Поэтому фрукты такие. Лучше не найдёшь нигде.

Мы приезжаем к садам, и я выхожу из машины, оглядываюсь — и замираю.

Сады. Огромные. Бесконечные. Ряды за рядами деревьев, усыпанных плодами. Персики- розовые, румяные, наливные. Абрикосы золотистые, будто светящиеся изнутри. Яблоки красные, зелёные, жёлтые.

Воздух наполнен сладким ароматом спелых фруктов, таким интенсивным, что кружится голова.

Пчёлы жужжат, перелетая с дерева на дерево. Где-то вдали слышны голоса — рабочие собирают урожай, складывают в ящики, грузят на грузовики.

— Пойдём, — Тамерлан кладёт руку на мою спину, направляя между рядами. — Покажу.

Мы идём, и он рассказывает. О сортах, о том, когда какие деревья сажали, как ухаживают, как определяют зрелость. Говорит увлечённо, со знанием дела, и я понимаю — это не просто бизнес для него. Это жизнь.

Останавливаемся у персикового дерева, ветки которого гнутся под тяжестью плодов.

Прижимаюсь спиной к стволу, невольно прячась от палящего солнца.

— Попробуй, — Тамерлан срывает персик, протягивает мне.

Мужчина тоже шагнул в тенёк, и между нами теперь слишком мало свободного пространство.

Тяжело сглотнув, беру из его руки. Тот тяжёлый, тёплый от солнца, бархатистый. Подношу к лицу, вдыхаю — аромат такой сладкий, такой насыщенный, что слюнки текут.

Кусаю.

И... Господи.

Сок брызжет, течёт по подбородку, по пальцам. Мякоть тает во рту — сладкая, сочная, ароматная. Это не похоже ни на один персик, который я ела в жизни. Это... это нечто невероятное.

Закрываю глаза, наслаждаюсь вкусом. Откусываю ещё раз. Ещё.

Когда открываю глаза, Тамерлан смотрит на меня. Пристально. Взгляд тёмный, голодный. Он следит за тем, как я ем, как облизываю губы, как вытираю сок с подбородка рукой.

Вкусно? — спрашивает он, и голос хриплый. Невероятно, — выдыхаю я. — Это лучший персик, который я пробовала.

Он усмехается, достаёт из кармана платок, протягивает мне.

Вытри. Вся в соке.

Беру платок, вытираю подбородок, руки. Он белый, из хлопка, пахнущий свежестью.

Возвращаю ему, но он качает головой.

— Оставь. Ещё пригодится.

Мы продолжаем идти. Он показывает холодильные камеры, где хранятся фрукты перед отправкой. Упаковочные линии, где их