Тебя одну - Елена Тодорова

Если это любовь, мне нужно бессмертие. Потому что она будет убивать, понимаю со старта.

Правда, любовь, внушение — не амулеты на прощение. Гиблый щит.

Лия хватается за ружье.

Сердце — в бетон. Адреналин — прямиком в аорту.

В глазах ее нет ни дна, ни берегов. Ни одной трещины, куда можно протиснуться, чтобы схватить, удержать. И я понимаю: все, конец. Время вышло. Что бы я ни сказал, она меня размажет. Тысячу раз, тысячу фраз — тщетно! Режим уничтожения «Фиалка» запущен.

Она целится четко. Насквозь.

Да, этим своим «насквозь» она собирается в прямом смысле пробить меня.

Я не сомневаюсь в Лии. Ни в одном сказанном ею слове. Ни в одном действии. Ни в одном направленном на меня чувстве. Ей хватит и боли, и ярости, и силы, и смелости.

Страха нет, потому что смерть для меня всегда была связана с жизнью. С бесконечным горем. С адским одиночеством. С проклятой необходимостью доживать воплощение.

А физическая гибель — это самое худшее.

Казак не умирает — он в небо летит. Вот что мне близко.

Смотрю Лие в глаза. Впускаю в себя ту бурю, что разрывает ее изнутри. Принимаю. Всю ее принимаю.

«Адонай Элохейну, Адонай Эхад[1]», — провозглашаю я мысленно.

Несмотря на понимание, что Бога здесь нет. Ни в ней, ни во мне. Его нет в этой комнате.

Но есть ангелы и демоны. Пока мы с Фиалкой меряемся истинами, те сплетаются в сокрушительном хоре. Иконостас против воя. Писание против хулы. Религиозное против антирелигиозного. Они заставляют живущее в нас добро сражаться с нашим же злом.

Неважно, кто прав, а кто виноват. Когда ярость выходит из-под контроля, даже правда на правду — это война. Бойня. Разруха. Конец ебаного мира.

Не разрываем контакт. До последнего. До края. До предела.

В ее залитых слезами глазах что-то меняется. Некое чувство пробивается сквозь ярость и боль. Прокладывая себе путь наверх, разрезает ее изнутри, расслаивает, крошит.

Лия сопротивляется.

Кривясь, мотает головой. Толкает свою злость наружу. Дожимает спусковой крючок.

Я задерживаю дыхание.

И…

Фиалка дергает ружье. В последнюю секунду. Рывком. Молниеносно. Как будто ее саму выбивает из нутра.

Грохот выстрела похож на взрыв. Раскалывает воздух. Бьет в уши. Бьет в сердце. Бьет в кости.

И…

Удар.

Сначала я даже не понимаю, где. Только резко швыряет репу вбок, словно в лицо дали открытой ладонью. Только это не ладонь, а… жар. Обжигающий. Кожа вспыхивает адским пламенем. Левая часть, по волосам, ухо — чиркает дробью, срезая верхний слой кожи. Краем зацепило, но этого достаточно, чтобы заструилась горячая и липкая жидкость.

До мозга боль доходит с опозданием. Закорачивающая нервы жгучая пульсация добирается еще позже.

Я моргаю, сбрасывая с ресниц слезы. Они неосознанные. Инстинктивные. Защитные. От рези и дыма. От того визга, что сохраняется в ушах.

Смахивая кровь пятерней, не верю тому, что вижу ее на пальцах. Как псина, дергаю башкой, но звон не исчезает.

Зрение размазано, и все же я вижу, как Лия подскакивает. Тогда же понимаю, что отдача оружия сбила ее с ног.

Я стою, но шатко.

Когда она подлетает ко мне, едва не заваливаюсь. Руки ледяные — кайф. Дают мгновенное облегчение, когда начинают курсировать по моей пылающей репе. Перед глазами все скачет. В висках гудит ржавая сирена. Не слышу, но чувствую, что дышу тяжело. Стекающие вниз капли щекочут кожу и расползаются мерзкими потоками.

Губы Фиалки движутся, но я не слышу слов. Вижу в ее зрачках не просто панику, попросту бешеный ужас. Читаю без звука, что говорит.

— Боже… Дима… Дима… Димочка… Скажи, что ты жив… Пожалуйста, скажи… Умоляю…

Хах. Моя ж ты биполярочка. Автономная. Независимая.

— Любишь меня… — резюмирую и во весь рот улыбаюсь.

Как дурачок. Безумно, мать вашу, счастливый дурачок.

Слух восстанавливается. Что способствует? Либо разминка артикулярного аппарата, когда я начинаю говорить. Либо затрещина, которую мне отвешивает Шмидт.

— Я МОГЛА ТЕБЯ УБИТЬ! — предъявляет так громко, что я снова глохну.

Морщусь, но уже через мгновение снова скалюсь.

— Ну не убила же. Это до хрена значит.

Удар. Вторая пощечина. Сотрясает череп.

— Ты дебил?! — визжит, содрогается в истерике.

Снова замахивается.

Ловлю ее запястье. Сжимаю. Не до боли, но жестко.

— Хватит.

Она рвано дышит. Рвется. Пытается выдернуть руку, но я держу.

— ТЫ НЕ ПОНИМАЕШЬ!!!

— Я все понимаю.

— ТЫ НЕ ПОНИМАЕШЬ!!! — бьет меня в грудь второй рукой. Не сильно, но с такой эмоцией, что внутри что-то гасит ответной реакцией. Вот где боль. Стирает в порошок. — Я… Я… Черт…

Не заканчивает. Открестившись, хватается за голову. Срывается на рыдания.

Все. Пробило.

Притягиваю к себе, чтобы утешить, хотя самому без меры хуево. По самое горло.

— Дима… — со всхлипами забивается мне под подбородок. Прижимаю его к ее макушке. — Дима…

— Ш-ш-ш… Все. Дыши, Фиалка. Дыши.

Она то плачет, то рычит, то воет. Все еще раненая. Истекает кровью похлеще, чем я, хоть ее крови и не видно.

— Как ты мог?.. — голосит со всхлипами, срываясь на крики. — По самому больному ударил… Это жестоко! Это, мать твою, неоправданно! Ты предал не просто доверие… Все, что у нас когда-либо было!

Я не двигаюсь.

Только чувствую. Ее. Разбитую. Дрожащую. Проклятую. Мою.

— Скажи хоть что-нибудь! — требует, заглядывая в глаза. — Объясни!

Это пиздец, ведь я знаю, что она не услышит.

— Не было другого выхода, Фиалка, — продавливаю хрипло, ласково приглаживая ее растрепанные волосы.

Она замирает. Всматривается. Знаю, что видит. Но ей мало. Резко толкает меня в грудь.

— Хочешь и дальше воевать?! До бесконечности?! Снова и снова разрушать друг друга?!

— Нет. Не хочу, — отражаю тихо, хоть внутри рвется и дрожит. — Все и так разъебано.

В коттедж врывается охрана. Среагировали, блядь, на выстрел. Не прошло и года. Прошу их убраться на хрен. Сначала спокойно. Потом ревом.

— Съебались из моего дома, к чертовой матери!

Наконец, они отступают.

— Все чисто, — произносит один из них в рацию.

Дверь захлопывается.

Тишина.

Грудь Лии резко вздымается и опускается. Фиалка растирает слезы, которые уже сделали ее лицо красным, опухшим, мокрым и, очевидно, соленым.

— Это хуже сотни ударов в спину! — доносит уже без крика, но не менее внушительно. Голос дрожащий, до отказа насыщенный эмоциями, которые, кажется, несовместимы в одном человеке. Смотрю ей в глаза и понимаю, что в этой смеси есть все — и боль, и гнев, и грусть, и ненависть, и любовь, и тоска. — Ты просто… Просто выпотрошил меня!

Она не преувеличивает. Я не оправдываюсь, хоть дьявольски хочется. Особенно, когда Лия, не