Подарок для Медведевых - Ая Кучер

Я думала, что с возрастом они станут больше похожи на кого-то из Медведевых. Появятся черты отца, станет понятнее.

Но нет.

Они всё ещё… Общие. Ни на кого не похожи. Похожи на всех сразу.

Темноволосые мальчики, черноглазые, с характером. Любят войнушки. Орут, кто кого «убил» и сколько у кого «патронов» осталось.

Соревнуются по всему — кто быстрее вымоет руки, кто выше плюнет, кто первый наденет сапоги.

А характером… Боже, ну вот же — трое Медведевых, только в уменьшенной версии.

С Рустамом они крутятся на кухне. Один держит сковороду, другой насыпает специи, третий ругается, что «слишком много соли, папа сказал — по щепотке».

С Тимуром они читают. Причём с азартом. Даже дрались однажды, кому читать вслух. Он их зачаровывает, как и меня раньше. Сказки, приключения, а потом — вопросы. Бесконечные. Тимур слушает их, отвечает, как взрослым, и они ходят за ним по пятам, как три совы за волшебником.

Арман с ними разбирает старый мотор от генератора, заставляет считать, сколько литров бензина уходит в день. Они прутся. Готовы вымазаться в масле, лишь бы покрутить гаечный ключ. Это их самое любимое занятие.

Если не считать уроков стрельбы от деда Макария…

Я усмехаюсь, и как раз в этот момент машина въезжает на участок. Водительская дверь приоткрывается. Из внедорожника выходит дед.

Несмотря на возраст, он всё ещё держится. Носит новые морщины гордо, плюётся на возраст и тянущую поясницу.

Трость лежит на заднем сидении, как запасной вариант — он её не любит. На чёрной шапке — выцветший герб, куртка армейская, поношенная, но целая.

— Ну чё, Дарина, — дед Макарий подходит к нам. — Эти трое дуралеев тебя не обижают? Не борзеют? А то я им жопы в котелок засолю.

— Нет, — смеюсь, качая головой. — Всё хорошо. Держу их в узде. Хотя иногда, конечно…

— Ну, бывает. Мужики вообще — племя туповатое. Но если дрессируешь с лаской, иногда получается толк.

Я подхожу ближе, обнимаю его. Тёплый, пахнет дымом и хвоей. Целую в щеку. Щетина жёсткая, но я к ней давно привыкла.

— Как вы? — спрашиваю тихо.

— А что со мной будет? Пойдёт. Ещё чего, смерти не дамся. Пусть, блядь такая, постарается. Я ей не по зубам.

Улыбаюсь. Хоть и тревожусь каждый раз, как он приезжает. Годы — штука упрямая. Но Макарий упрямее.

Тут же слышу топот. Голоса. Трое срываются с места:

— Дед Макаааа!

— Дееедушка!

— Мака, мы тебя ждали!

Сыновья обнимают со всех сторон. Повисают на нём. Кто-то хватает за рукав, кто-то за руку. Один уже прилип к боку, будто присосался.

— Ох, чёрти малые, — бурчит дед. — Пошли, щас вас заберу. Там в посёлке ярмарка. Пусть детвора резвится, радуется. Морды себе разрисуют, может, подарков нахапают.

— Ярмарка? Я не знала…

— Я знал, — кивает Рустам за моей спиной. — Деду сказал.

— Подожди, как это — заберёт? Один? — напрягаюсь. — Рустам, ты серьёзно? Там толпа, мороз, они разнесут всё. Дед пожилой, ему тяжело. Он не справится!

— Радуйся, что дед отошёл. А то бы рассказал тебе, как ты его оскорбляешь. Он справится. Они его слушаются. Как в армии — приказы не обсуждаются.

Рустам целует меня в висок, успокаивает. Я слежу, как дети радостно скачут вокруг машины, машут мне на прощание.

Я прикусываю губу, всё равно тревожно. Но Рустам усиливает хватку, шепчет в ухо:

— А ещё… — он прикусывает мочку. Тепло пробегает по шее. — У нас есть немного времени. Без детей. Без криков. Без бега. Только мы. И кровать, и стол, и, может, подоконник. Никто не помешает развлекаться, лапуль.

Жар резко облизывает щёки, будто кто-то вкинул в меня угольки. Пульс подскакивает, грудь поднимается, а по спине пробегает волна: от уха до поясницы.

Я разворачиваюсь. Лицо Рустама близко, слишком близко. Его губы влажные от мороза, щетина колется, как наждачка, но мне всё равно.

Тянусь рукой, веду пальцами по его щеке. По скуле. Вниз, к подбородку. Медленно. Осязающая нежность.

Он замирает, смотрит на меня с прищуром. А я улыбаюсь.

— А как ты собираешься развлекаться? — тяну медленно. — Например…

Поднимаюсь на носочки, наклоняюсь к его лицу, тёплыми губами касаюсь его рта. Чуть, дразняще, почти не прикасаясь.

— Например, упаковать подарки? Как ты обещал.

И отскакиваю. Быстро. Спасаюсь, пока он не врубился. Рустам заливается смехом. Громким, хриплым.

— Ты слишком много общалась с Тимуром, — цокает он. — Маленькая манипуляторша.

Я только пожимаю плечами. Виновата? Возможно. Жалею? Ни капли.

Захожу в дом. Снимаю перчатки, куртку. Растираю ладони. Кожа жжёт, но приятно.

Это правда, я немножко переняла трюков у Тимура. А что? Только им надо мной издеваться?

Да и как иначе? Я с ними почти не расстаюсь. Двадцать четыре на семь практически. Дети, быт, дом, поездки, праздники. Всё — вместе. Срослись. Перемешались.

И я перенимаю.

От Армана — упёртость. Когда уже всё рушится, а ты стоишь, как дуб, и не даёшься. С ним я стала спокойнее, увереннее. Знаю, что любая проблема решится.

От Рустама — лёгкость. Вот эта безбашенность в мелочах. Он может подкинуть подушку, схватить меня на руки посреди кухни, шлёпнуть, когда дети отвернулись. И я научилась. Не париться. Улыбаться без повода. Дразнить, вшивая веселье даже в скучные дела.

От Тимура… Ох. От него я взяла терпение. Спокойную внимательность. И умение ловить чужое настроение. Замолкнуть. Подождать. Сказать в нужный момент.

Я стала их отражением. Смесью всех трёх. И мне это нравится.

Моя жизнь теперь — как выверенная, тёплая рукопись. Где каждое утро — новая страница, и все они пахнут кофе, влажными волосами мальчишек и его щетиной на моём плече.

Я перевожу книги. Нет, не те, что с пылу с жару, не бестселлеры и не горячие романы. Я тону в старых текстах.

Работаю с небольшим издательством. Платят