ЭКТАБОН. Теория Хаоса. Том I - Дин Констаповски

* * *

«9:24»

«Паб на третьей Линкольн»

Мигель, с прозрачной папкой-конвертом, где лежали готовые листы, подошёл к третьей улице, где на повороте за колокольней главной площади находился паб. Машины у него не было, поэтому его рубаха промокла под моросью сполна.

Большая, облупившаяся вывеска «Эхо жрицы» встретила его.

Чёрными деревянными панелями было обделано тёмно-каменное небольшое здание бара. А под бордовым козырьком находилась дверь — викторианская классика Англии — со стеклянными вставками и резьбой, с позолотой на продольных ручках двойной двери.

Мигель уже завидел внутри друга, который сидел в каком-то старом пиджаке тёмного цвета и в светлых джинсах.

Вошёл внутрь.

Дубовый декор. На фоне тихий джаз. У потолка дымка табака, а в помещении резкий запах алкоголя.

Постояльцы тихо сидели по местам. У стойки бара на стуле был только Джо, не обративший внимания на вошедшего.

— Эй, ты как, друг?

— А? Ты чего тут? — взгляд его плавал по очертаниям лица подошедшего Мигеля.

— Тебя ищу. Нам нужно кое-что обсудить… Кое-что странное очень.

— Не сейчас, — икнул пьяный Джо, кидая ещё пару стерлингов на стойку, махнув бородатому бармену с лысиной и усталым видом.

— Джо, — тяжело вздохнув, Мигель положил руку ему на плечо. — Помнишь тот дневник, что я переводил?

— Ми… Мигель. Какая история? Какой дневник? У нас пропали дети, совсем недавно… Мой сын… Мой мальчик где-то там. А ты мне про историю? — возмутился помутнённый разум Джо, выпив залпом шот свеженалитого жгучего пойла и прошипев.

Мигель раскрыл папку, дабы предоставить доказательства своих слов другу.

Выложил маленькую стопку белоснежных листов на стойку и рядом с ними дневник, который раскрыл на одной из страниц.

— Вот, смотри. Не на имя — читай ниже!

Нехотя, пьяный друг медленно перевёл взгляд на текст, который у него, более чем вероятно, лишь кружился спиралью.

— И чего это? Ну бывает, может однофамилец. Знаешь сколько этих Олдри по всей… — Джо запнулся, щурясь от наваждения, пытаясь сфокусировать зрение на цифрах. — Погоди. Ты хочешь сказать, тут написано «1980»?

— Да! И слово «диктофон»! Джо, в тексте семнадцатого века написано про диктофон из нашего времени! — Мигель ударил пальцем по бумаге.

— Да плевать я хотел на этот семнадцатый век… — Джо взял в руку следующий шот, и перед тем как выпить, замер, словно его окатило ледяной водой. — Олдри… Диктофон… Адам говорил, что они нашли в лесу какой-то диктофон, прямо перед тем как уйти. И ещё он упоминал Джульетту.

— Адам появлялся дома перед исчезновением? Пойдём к Миллсу?

Джо угрюмо кивнул, словно корил себя за то, что отпустил сына.

В пабе повисла тишина, нарушаемая тихими мотивами джаза с радио за стойкой. Друзья переглянулись. А сам бармен в это время протирал стаканы, наблюдая за странным диалогом посетителей рядом.

— Ладно, идём… — икнул Джо и попытался встать, чуть не упав.

— Осторожнее. Приходи в себя. На улице морось, наконец-то свежий воздух, — придержал он друга и собрал бумаги в папку-конверт наряду с дневником, от которого разило гнилыми страницами, разбивающими даже запах перегара в пабе.

Джо и Мигель пошли к дверям, на стекольных ставнях которых уже скопились капли начинающего дождя.

ГЛАВА 11 | Фэйрис?

«20 сентября 2018 года»

«Четверг»

«15:18»

«Заброшенный дом семьи Энтроус»

Грохот грозы и шумного ливня за окнами отдавал холодом. Холодом, что пронизывал до костей. Но это не единственная причина, по которой всё нутро Эрика сжалось.

Он всё ещё пребывал в диссонансе от всего происходящего. «Кто это?». Он раз за разом переводил взгляд с девушки с ножом на подростка на лестнице. Его прагматичный разум, которому предначертано измениться, отчаянно искал объяснение: сёстры? Родственницы? Но пепельные волосы, форма губ, этот тяжёлый, не по годам пронзительный взгляд… Они были идентичны.

Фэйрис медленно отложила нож и подступила на шаг.

— О чёрт… — её взгляд проник шоком. Она не ожидала увидеть саму себя. Казалась потерянной. — Это тот момент…

Пока в сумерках и очертаниях лестницы медленно спускалась юная Фэйрис, которая была босой, старшая застыла взглядом на той.

Пятнадцатилетняя девушка стояла в странных одеждах. Такие изображали на старинных гравюрах. А её волосы были длинными и вымазанными в чём-то тёмном. От неё разило сыростью и чем-то чуждым.

— Что здесь происходит? — начал давать сбой аналитический ум журналиста, когда тот уже пятился к выходу.

Фэйрис, старшая, дрожала — казалось Эрику. Но тремор был у него. У той лишь появилось осознание неизбежности и обречённости.

— К-кто вы? — прозвучал робкий, потерянный во времени голос младшей, которая настороженно оглядывала присутствующих. — Г-где все?

— Это… Это странно. Тебя ведь спасла всадница на чёрном коне? С белыми косами и капюшоне? — старшая не могла поверить собственным словам, ни то что бы увидеть саму себя.

— Откуда вы знаете?

— Что происходит, Фэйрис? — обратился Эрик к старшей.

— Погоди, не уходи. Я сама пытаюсь понять, — ответила она и подступила неспешно к юной себе. — Ты… Нам… В общем мне есть что рассказать вам обоим.

Очередная гроза заставила парня дёрнутся.

* * *

«15:25»

Старшая находилась в кухне, зажигая очередную свечу. Младшая сидела на лестнице, окутанная оцепенением. Её лицо было испачканным и в брызгах крови. Эрик слушал диалог, стараясь уложить всё в голове.

— Так ты, это я? Путешествия во времени? Но… — младшая надломанным голосом пыталась вообразить то, что прошло буквально недавно.

— Очень давно, я проходила это. Я до сих пор не поняла, как всё это работает. Но я также была спасена всадницей в том месте. Но я не…

Эрик и младшая посмотрели на неё одновременно, ожидая продолжения.

— Но я не помню, чтобы видела саму себя в твоём возрасте.

— Мне нужно выйти, — чётко проговорил Эрик и быстро направился к выходу. Его не держали.

* * *

Он вышел на крыльцо, стоя под навесом, смотря в пелену непроглядного ливня, который бил по земле, заставляя листья шуршать. Дождь будто бы шёл хаотичным образом — то быстро, то медленно. Мороз иль шок пробирал Эрика. Он достал диктофон и начал запись.

— Что-то странное происходит. Дариса я не нашёл. Но кажется эта девушка знает что-то… Либо она безумна. А может и я? Понятия не имею, зачем я это говорю… Голова сейчас взорвётся. Путешествия во времени? Хах! — закончил Эрик с нервным тихим смехом.

* * *

«20 сентября 1668 года»

«Четверг»

«23:33»

«Леса Эктабона»

Начался дождь. Лес дышал в затылок. Мрак замыливал зрение. Всадница-незнакомка спешилась и молчаливо помогла спуститься юной