Отличная работа, Уилл Мугли! - Пьердоменико Баккаларио

– Концерт скоро начнётся, – заметил владелец музыкального магазина, взглянув на часы. – Тебе помочь с багажом?

– Нет. Не буду ничего брать, – ответил Уилл. – Кроме… этого.

С этими словами парень вытащил из салона огромный чехол для одежды.

– Ладно, партнёр, как скажешь.

Лео слишком хорошо знал Уилла и потому не стал приставать к нему с вопросом, зачем он набрал сумок как в экспедицию, раз они ему не нужны. А Уилл уж тем более не собирался говорить Лео, что сумки набиты банками с фирменной эктоплазмой Мугли, а ещё в них штук семьдесят спиритических ловушек, в которых он повезёт призраков домой после массового появления.

У отеля они попрощались: Лео отправился на стадион, а Уилл пошёл к кособоким дверям «Стамберга», прикидывая, получится ли у него завалиться в постель и спокойно проспать всю ночь.

Он уже был у входа, когда за его плечами раздался визг колёс и на улице стало светло как днём из-за целой батареи фар. Уилл прикрыл глаза ладонью, борясь с инстинктом упасть на землю и отползти в кусты. Первой его мыслью было: «Инопланетное вторжение!» – но потом на дороге появились три блестящих чёрных микроавтобуса угрожающего вида, которые заняли всю проезжую часть. Первые два лихо затормозили напротив входа в «Лакшери Стар»: выскочившие из них четверо типов в синих двубортных жилетах и белых водолазках спешно развернули ковровую дорожку и усыпали её цветами.

Третий микроавтобус остановился у края дорожки, раздвижная дверь открылась, и на улицу вышел ослепительно улыбающийся стройный юноша лет двадцати, крепкого телосложения и со светлой волнистой шевелюрой, одетый в изысканный белый хлопковый пиджак в морском стиле, льняные брюки и ботинки из светлой кожи.

– Фуллертон, – узнал его Уилл и прикусил губу.

За владельцем элитного агентства шёл по пятам его личный секретарь, существо, смутно напоминающее опоссума, с острым черепом и в очках немыслимой формы. Коротышка оглядывался по сторонам с ещё более высокомерным видом, чем его начальник.

Следом за парочкой по ковровой дорожке тянулся шлейф из огромного количества кожаных чемоданов. Персонал поприветствовал почётных гостей, и они исчезли, поглощённые яркими огнями отеля.

– Вот же! – воскликнул Уилл. Эффектное появление, ничего не скажешь.

Он выпрямился, забросил за спину чехол для одежды и попытался принять тот же вид, что его главный соперник.

Уилл уверенно прошествовал в «Стамберг», но спустя пару секунд осознал, что застрял в крутящейся двери и половина чехла выглядывала на улицу.

– На помощь! – завопил он, пытаясь заставить проклятую дверь дёрнуться хоть в какую-то сторону. – Кто-нибудь, вытащите меня отсюда!

Спасать его пришёл старичок с шишковатой головой, напоминающей картофелину: пара ударов – и в дверном проёме образовалась щель, сквозь которую Уилл смог просочиться.

– Вы уж простите нас за дверь, – извинился консьерж. – Ей давно никто не пользуется.

– Да? Как же тогда вы попадаете внутрь?

– Через чёрный ход. Идёмте, я вам покажу.

– Нет-нет, не стоит… – успокоил его Уилл, не имеющий ни малейшего желания испытывать удачу с другими дверями. – Сегодня я уже никуда не пойду. Я… забронировал у вас номер. Семнадцатый.

– Конечно, сейчас проверю, – ответил старичок и исчез за изъеденной термитами деревянной стойкой. Он вынул из какого-то шкафчика огромный журнал для ведения учёта и, не успела улечься пыль, сказал: – Семнадцатый номер. Отлично. Вы, должно быть, мистер Мугли, так?

– Верно.

– Мугли… Мугли… Где-то я это слышал. Вы уже у нас бывали?

– Это вряд ли, – ответил Уилл, с завистью глядя на сияющие микроавтобусы, припаркованные у входа в «Лакшери Стар».

– И всё же… – старичок перелистывал журнал. – А, вот почему фамилия звучит знакомо! Элвин Мугли, 1957 год. Это ваш родственник?

– Здесь останавливался дядя Элвин?

– Да-да, – ухмыльнулся консьерж. – Я помню каждого клиента… – добавил он с неясной угрозой в голосе.

– Что он вообще забыл в Спунвилле?

– Если я не ошибаюсь, он был юным журналистом в погоне за удачей.

– У-удачей? – пробормотал Уилл.

– Да… Если я правильно помню, он писал для газеты, как же её… «Вечерний бардак»… Или что-то в этом духе.

«„Вечерний призрак“», – мысленно поправил его Уилл.

– Так или иначе, он писал статью про десять худших мест, где можно провести отпуск в штате Нью-Йорк. И… и решил остановиться именно у нас.

«Неудивительно», – подумал Уилл, всё ещё храня молчание.

– Писать-то он хотел не про нашу гостиницу, – сразу уточнил старичок с картофельной головой, – а про другую… ту, что принадлежала старому Мерсеру.

– Ну конечно, – кивнул Уилл, вдруг осознав, что дядя Элвин тоже внёс свою лепту в распространение дурной славы об отеле Эпплгейта.

Старичок, похоже, закончил рассказ и протянул парню медный ключ на брелоке в виде ложки.

– Надо же, какое совпадение. Ваш дядя тоже выбрал этот номер!

– Серьёзно? – содрогнулся Уилл. Он взял ключ, холодно улыбнулся напоследок и спросил: – У-у вас здесь случайно нет телефона?

Консьерж указал ему на тёмный коридор с покосившимися стенами.

– Вон там, слева.

Уилл немедленно бросился туда.

– Ну же, давай… Возьми трубку! – застонал он, едва успев набрать номер. Парень еле втиснулся в крошечную бежевую телефонную кабину с двустворчатой дверью, между стеной и гигантским телефонным аппаратом, который висел тут, наверно, ещё со времен Аль Капоне. – Возьми чёртову трубку, Таппер!

На четвёртую попытку дозвониться приятель всё же ответил.

– Агентство Мугли «Призраки напрокат» слушает. Кого желаете напугать?

Уилл вцепился в трубку.

– Таппер! Это я!

– Здорово, Уилл, как дела? Как там Спунвилл, всё хорошо?

– Чёрта с два! Не надо было вообще сюда приезжать! Говорят, этот отель приносит одни несчастья!

– Ещё бы! Это же отель с привидениями!

– Ты не понял, Таппер! Тут замешаны индейские заклинания! Это тебе не фокусы для туристов.

И Уилл рассказал другу и про индейское кладбище, и про Джонни Везунчика, и про убийственное чаепитие, сыгравшее на руку «Страхотелю».

– Пресвятые синхротроны, вот так история! – озадаченно протянул Таппер. – Странно, насколько я помню, серебро не из тех металлов, что притягивает молнии.

– Да кто его знает! Ты должен раскопать, что тут делал дядя Элвин в 1957 году. И найди как можно больше информации о старом владельце гостиницы.

Таппер на мгновение смолк, задумавшись.

– Хочешь, чтобы я открыл Чёрную книгу?

– Ну конечно! Мы вляпались по уши, Таппер. Я уж молчу насчёт Адама Фуллертона.

– Ты его видел?

– Да. Он, его секретарь и куча какого-то сброда заселились в отель напротив моего. Один только их вид кричит: «Круче нас нет никого на свете».

– Моя тётя всегда говорила, что внешность обманчива, – философски заметил Таппер.

– А моя говорила, что нельзя верить газетным объявлениям! – раздражённо парировал Уилл. – И что теперь?