Фантастика 2026-151 - Сергей Тамбовский

На улице было тихо, но через минуту тишину разорвал глухой взрыв, а за ним — треск и запах горелого.

Я ускорил шаг, чувствуя, как внутри холодеет от решимости. Теперь у стражи будет чем заняться, а у меня — возможность нанести удар по остальным складам.

До следующего склада я добрался без проблем — адреса Влада оказались точными. На первый взгляд здание выглядело так же обыденно, как и предыдущая лавка: пара больших дверей, запертых на висячий замок, и никаких признаков охраны.

Я вошёл внутрь, и вновь меня встретили привычные ряды мешков с зерном и бочек с вином. Слишком чисто и слишком спокойно, будто торговали только самым необходимым. Но опыт подсказывал иное.

Через несколько минут я нашёл дверь, не замаскированную толком — обычная створка в дальнем углу, от которой веяло слабым ароматом того самого сладкого «Магарыча». За дверью оказалась настоящая кладовая порока: ящики, плотно набитые бутылками, сложенные так высоко, что потолок почти терялся за рядами.

«Здесь хватит снабжать не только столицу, но и половину Империи…» — промелькнула мысль.

Бомб здесь не оказалось, зато «товара» — в избытке. Прекрасный повод привлечь внимание стражи. Я достал ещё одну бомбу из рюкзака, поджёг фитиль и бросил её в угол на полку, где стояли пустые ящики.

Не дожидаясь, пока огонь сделает своё дело, я вышел наружу и растворился в ближайшей тени.

Через минуту раздался взрыв, и языки пламени вырвались в окна. Люди закричали, кто-то бросился звать стражу.

Я наблюдал со стороны, скрывшись за поворотом улицы. Паника росла, и мне оставалось только усмехнуться:

— Пусть теперь сами разбираются.

Я продолжал рейд по точкам теневиков, и следующая цель выглядела особенно заманчиво — лавка, склад и дом хозяина в одном месте. Удобно, будто сам бог велел проверить.

Лицо я спрятал под капюшоном и зашёл с тыльной стороны. Замок оказался смешным — скорее для вида, чем для защиты. Внутри царила тишина, только из глубины дома доносилось тяжёлое сопение.

Я двигался медленно, ступая так, чтобы половицы не скрипели. Вскоре нашёл его — мужчина лет пятидесяти, пузатый, с залысинами, спал, разметавшись на широкой кровати. Пахло вином и жареным мясом.

Я достал кинжал и бесшумно придвинулся ближе. Острие лёгко коснулось его шеи, и он резко дёрнулся, открыв глаза.

— Не шуми, — прошипел я, — поговорим спокойно.

Паника мелькнула в его взгляде, но он быстро взял себя в руки, дыхание стало ровнее.

— Чего тебе надо? — спросил сипло.

— Деньги. Ценности. И контакты ваших глав, — я придавил кинжал сильнее. Кровь выступила каплей и скатилась по его шее.

Он сглотнул.

— В лавке… в кассе. Там всё. Больше ничего нет. А глав я не знаю. Нам простым знать не положено.

— Простым? — я усмехнулся. — Ты слишком хорошо устроился для простого.

Я окинул взглядом комнату. Дорогая мебель, картины на стенах. Одна — сдвинута чуть в сторону, будто её недавно снимали. На пальцах у него блеснули перстни, явно магические. Не побрякушки для лавочников.

— Не ври, — сказал я холодно. — Ты не последний человек в вашей конторе. И если начнёшь юлить — мы оба эту ночь запомним, но для тебя она станет последней.

Он отвёл взгляд, губы дрогнули. Я понял — сейчас он сдастся.

Мужик шумно сглотнул и отвёл глаза. Я чувствовал, как он внутренне ломается, взвешивая — соврать или всё выложить. Но лезвие у горла делает чудеса с честностью.

— Ладно, — прохрипел он. — Я… один из старших округа. Нашего района. Никаких «верхов» я не знаю. Мне это и не положено. Я получаю приказы, распределяю товар, собираю прибыль… всё.

Я прищурился.

— Откуда поставки? Что за прибыль? Как часто и кому передаёшь?

Он нервно замялся, но кинжал чуть глубже впился в кожу, и слова полились сами:

— Курьер. Прибыли бывают разные… обычно от ста до двухсот-трёхсот тысяч в неделю. Все точки округа скидывают мне выручку. Я её собираю и передаю курьеру. Он приносит письма с новыми задачами, если нужно что-то сверх обычного. Но в остальном у меня стандартная инструкция — распределять Магарыч по лавкам, чтобы шёл дальше по городу.

Я кивнул и шагнул к картине. Снял её со стены — за холстом, как я и предполагал, прятался сейф.

— Ну что, открывай.

Мужик замотал головой, попытался улыбнуться.

— Там ничего интересного… пустяк. Может, не стоит?

Я двинул кинжалом ближе к горлу, и улыбка тут же исчезла.

— Стоит. Открывай.

Его руки затряслись, он повозился с замком, и сейф нехотя раскрыл пасть. Я заглянул внутрь — аккуратные пачки ассигнаций по сотне рублей каждая. Сумма получалась приличная.

Недолго думая, я сгреб всё содержимое и накинул в рюкзак. Бумага приятно хрустнула, будто подтверждая, что риск был не зря.

— А вот это, — сказал я тихо, — мне точно пригодится.

Я стоял, прислушиваясь к своим мыслям. Сжёг я этот дом вместе с его хозяином или оставлю живым — итог, скорее всего, будет один. Забирая все деньги, я фактически подписывал ему приговор. Его наверху всё равно спросят за прибыль, и ответить ему будет нечем.

Мужик уловил мою паузу по-своему. Его взгляд чуть посветлел, губы дёрнулись в кривой усмешке.

— Думаешь, куда меня деть? — проскрипел он. — А я вот решил, куда тебя.

Пальцы его шевельнулись, и один из перстней вспыхнул тускло-голубым светом. Воздух расколол резкий треск — молния сорвалась с кольца и метнулась в мою сторону.

Рефлексы сработали раньше сознания: я рухнул в сторону, чувствуя, как жар пронёсся мимо плеча, обуглив край куртки. Кинжал вырвался сам собой. Короткий взмах руки — и сталь вонзилась мужику точно в лоб. Тело дёрнулось, как марионетка, и обмякло, повалившись на кровать.

Я медленно выдохнул. Подошёл, выдернул кинжал, вытер о край простыни. Потом бросил последний взгляд по сторонам. Комната — пустая, кроме сейфа и мебели. Я ещё раз прошёлся взглядом по углам, открыл пару ящиков, но ничего ценного, что можно было бы взять и продать без риска, не нашёл.

Труп остался на кровати, кинжал — за поясом. Я подхватил рюкзак с деньгами и тихо покинул дом, растворившись в ночных улицах.

Я шел по узким улочкам, держась в тени, и в голове всё вертелись одни и те же мысли. Сжечь этот дом со складом — глупость. Да, просто и эффективно: труп