Фантастика 2026-171 - Игорь Валерьевич Минаков

— Товарищ командующий! — обратился ко мне Кравцов, держа в руках помятую, обгоревшую папку. — Вот, обнаружил. У входа валялась.

Я взял папку, раскрыл. В ней были оперативные планы. Все, что я обдумывал в последнее время, все планы обороны и контрударов уцелели. Это хорошо. Не придется все начинать сначала, восстанавливая в памяти ход своих рассуждений.

— Спасибо, лейтенант, — сказал я. — Займитесь восстановлением связи.

Кравцов убежал, а я направился к палатке, куда временно переносился штаб Западного фронта. Туда уже несли запасное оборудование и ящики, в качестве временной мебели, тянули телефонный кабель.

— Сироткин, — позвал я, не оборачиваясь. — Связь со Ставкой есть?

— Пока нет, товарищ командующий, — ответил другой голос, — но скоро будет.

Я вспомнил, что адъютант ранен. Обернулся. Увидел начальника связи, гимнастерка которого тоже была в пыли, а правая щека расцарапана. Уцелел, значит. Что ж, командир он толковый, быстро разберется в своем хозяйстве.

Кивнув, я вошел в палатку, где уже началась работа.

— Значит, так, — сказал я, обращаясь к собравшимся командирам. — Во-первых, в кратчайший срок наладить работу штаба. Во-вторых, восстановить связь со всеми соединениями. В третьих, организовать разведку. Мне нужно знать, где немцы и что они делают.

— Есть! — ответили несколько голосов.

Командиры разбежались, каждый по делам своей службы. Я остался один, но не долго. Кто-то тяжело подпрыгивая, вошел во временный штаб. Я оглянулся. Сироткин с забинтованной ногой и на костылях.

— Товарищ командующий, — гаркнул он. — Сержант Сироткин прибыл для дальнейшего прохождения службы!

— Как нога, Сироткин? — осведомился я. — Вижу, ты уже прыгаешь.

— Пустяки, Георгий Константинович. Все пара пальцев сломаны.

— Тогда садись сюда, — я указал на табурет, поставленный перед снарядным ящиком, на котором стоял телефонный аппарат. — Будешь поддерживать связь.

Где-то под Могилевом, передовая. 5 августа 1941 года.

Ефрейтор Ганс Мюллер лежал на дне мокрого окопа и смотрел в серое, начинающее светлеть небо. Спать хотелось неимоверно. Третьи сутки без нормального отдыха, семьдесят два часа под русскими минометами. Скоро они совсем увязнут в этой проклятой земле.

Рядом, привалившись к стенке, дремал обер-ефрейтор Клаус Штайнер. Лицо у него было землисто-серое, небритое, с глубокими морщинами, которых еще месяц назад не было. Тогда они были в двухстах километрах западнее и считали, что война кончится через пару недель.

— Штайнер, — позвал Мюллер шепотом. — Слышишь?

Обер-ефрейтор открыл глаза, прислушался. Тишина. Только где-то далеко, за лесом, тяжело ухало. Не понять, то ли своя артиллерия то ли русская? Обер-ефрейтор уже перестал различать. Да и какая, к дьяволу, разница. Лишь бы сюда не прилетало.

— Что? — переспросил он, заметив, что ефрейтор Мюллер что-то еще бормочет.

— Вчера лейтенант говорил, что мы сегодня пойдем в атаку. Опять.

Штайнер сплюнул:

— Лейтенант каждое утро говорит, что мы пойдем в атаку, — проворчал он. — И каждое утро мы лежим здесь и слушаем, как русские мины свистят.

— А вчера русские танки приходили. Я сам видел. Тяжелые «КВ-2». Они прошли вдоль нашего фланга и ушли в лес. Наши «тройки» даже не успели выстрелить.

— Потому что наши «тройки» уже который день без горючего, — злобно прошипел обер-ефрейтор. — А те, что с горючим, без снарядов. А те, что со снарядами, без экипажей. Экипажи вон там, — он мотнул головой в сторону холма, где чернели обгоревшие остовы, — валяются.

Мюллер промолчал. Он вспомнил, как две недели назад они входили в этот лес. Тогда казалось — еще немного, еще один рывок, и они выйдут к Днепру, а там до Москвы рукой подать. А в Москве, как обещал фюрер, отдых, рестораны, русские девочки.

Полковые писаря уже заполняли наградные бланки для отличившихся, офицеры тайком пили за победу, предвкушая триумф. А теперь все они сидели в этих вонючих окопах, под непрерывным обстрелом, без горячей пищи, без ротации и надежды.

— Ганс, — Штайнер понизил голос до шепота. — Ты знаешь, какй вчера слушок из тыла пришел?..

— Откуда мне знать? Я третьи сутки из окопа не вылезаю.

— Соседний полк, говорят, отказался идти в атаку. Просто легли и не пошли. Командира полка сняли, десятерых расстреляли перед строем.

Ефрейтор почувствовал, как по спине пробежал холодок. Расстреляли своих. За то, что не хотели умирать за фюрера. Прежде о таком слыхать не приходилось. Если уже сейчас творится такое, что же дальше будет?

— А что им оставалось? — сказал он тихо. — Там, впереди, русские окопались так, что не подойти. Мины, пулеметы, артиллерия. А у нас поддержки нет. Самолеты не летают, русские их посшибали. Танки горючего ждут не первый день. Пехота тает, как снег в предгорьях Альп.

— Молчи, — оборвал обер-ефрейтор. — За такие разговоры…

— Что — за такие разговоры? Расстреляют? Так все равно расстреляют. Или здесь, или там.

Они замолчали. С востока донесся низкий, тяжелый гул. Это запели русские «катьюши». Штайнер и Мюллер вжались в дно окопа, закрыв головы руками. Через минуту воздух взорвался воем и грохотом.

Снаряды рвались где-то совсем рядом, засыпая их землей и осколками. Когда обстрел стих, обер-ефрейтор поднял голову, отряхнулся. Рядом, метрах в двадцати, кто-то кричал — истошно, нечеловечески. Кричал долго, потом затих.

— Еще один, — сказал Штайнер.

— Кого-нибудь из наших?

— Не разобрал. Да какая разница? Все равно наших не наших уже не отличишь.

Рассвет наконец наступил. Серый, холодный, с мелким дождем, который моросил уже третьи сутки, сменив адскую жару. В окопах хлюпала вода, бинты промокли насквозь, патроны отсырели. Хорошо хоть русские не атакуют.

Кстати, почему они не атакуют? Неужто тоже сидят в своих окопах и ждут. Чего? Того, что немцы выдохнутся, что кончатся их последние резервы, или, когда к ним, русским, придет подкрепление из-за Днепра?

— Штайнер, — сказал Мюллер, глядя на восток. — Как думаешь, мы когда-нибудь увидим снова фатерлянд?

— Увидим, — усмехнулся обер-ефрейтор. — Если будем отступать достаточно быстро.

Он закурил последнюю сигарету, протянул ее товарищу. Тот поспешно затянулся, не чувствуя, как горький дым обжигает горло. Надо было накуриться впрок. Не факт, что интенданты вскоре подбросят еще табачку. Скорее, прикурить им дадут русские.

— А помнишь, как мы входили в Чехословакию? — мечтательно спросил ефрейтор. — Как нас встречали цветами?

— Помню. И Францию помню.