Системный Кузнец XI - Ярослав Мечников

Я натянул их. Сели плотно, но без давления. Подошва жёсткая, не гнётся — для каменистого грунта.

— Сойдут.

Рокко кивнул, исчез за стеллажом снова и выволок сумку. Объёмистая, из грубой парусины, усиленная кожаными нашивками на углах, с широким наплечным ремнём. Швы проклёпаны. Хорошая работа.

— Вот. — Рокко бросил её на верстак. — Но за такое и цена будет нескромная.

Я положил рядом серебряную монету.

Рокко взял её, поднёс к светильнику. Повертел, посмотрел на чекан. Покачал головой.

— Ещё полсотни медяшек.

Я вытряхнул из ладони сдачу, полученную у соседки и ту, что забрал у Гриппа. Отсчитал. Сорок девять.

Рокко пересчитал, шевеля губами. Поднял брови.

— Одной не хватает.

— Сорок девять. Больше нет.

Рокко пожевал губу. Посмотрел на монеты, на меня, на ботинки на моих ногах.

— Бесы с тобой. Забирай.

Я забрал сумку, закинул на плечо. Кивнул и вышел.

Дождь усилился. Капли барабанили по мостовой, стекали по водосточным желобам, превращая улочки среднего яруса в мелкие ручьи.

Дальше еда. Нужен запас на неделю, может больше. То, что не портится. В штольне продукты протухнут за день, если не подобрать правильно.

Я обошёл три лавки за полчаса.

В первой — у причалов, где торговали всем подряд — взял вяленую рыбу. Крупные тёмные пласты, просоленные до каменной твёрдости. Двенадцать штук хватит. Кроме того — мешочек грубой муки и комок свиного сала, завёрнутый в тряпицу. Во второй лавке, чуть выше по склону — сухари. Мешок ржаных, прокалённых до хруста — такие не плесневеют неделями. Там же нашлась связка сушёного лука и горсть каменной соли, завязанная в холщовый узелок. В третьей — у перекрёстка, где старуха торговала из окна первого этажа — купил две фляги. Одну наполнил водой из общественного колодца на площади, вторую оставил пустой.

Сумка потяжелела и приятно оттянула плечо. Я затянул горловину, проверил ремень. Всё на месте.

Дождь накрапывал. Сукно куртки потемнело от влаги, но ворсистая подкладка держала тепло. Ботинки не скользили на мокром камне- подошва цеплялась надёжно.

Рассвет давно прошёл. Город жил обычной жизнью — молоты стучали, грузчики тащили уголь, где-то ниже кричали чайки. Серое небо висело над крышами плотной крышкой. Ни одного просвета.

Где Брок? Он ушёл ещё до рассвета, обещал вернуться. Сколько прошло — два часа? Два с половиной?

И Алекс. Сказал принесёт порошки к полудню. До полудня ещё есть время, но если я не буду у «Дома Путника», как он меня найдёт?

Нужно вернуться. Не внутрь, а снаружи. Наблюдать и ждать.

Я свернул к «Дому Путника» со стороны верхнего переулка и замер.

У входа стояли люди.

Четверо. Трое уже шли к двери, четвёртый замешкался на пороге, придерживая створку. Тёмные плащи с капюшонами, под которыми угадывались стёганые куртки казённого покроя. На поясе у четвёртого — короткий меч в простых ножнах. Лица я не разглядел — далеко, да и капюшон мешал. Но выправка говорила сама за себя. Это люди при должности, при оружии и приказе.

Я качнулся назад и шагнул за угол дома. Прижался лопатками к мокрому базальту. Сумка упёрлась в стену, вяленая рыба хрустнула внутри.

Дождь стучал по камню. Сердце ровно и спокойно.

Осторожно выглянул.

Четвёртый уже зашёл внутрь. Дверь закрылась. Но через несколько секунд она снова отворилась, и двое вышли обратно. Встали по сторонам входа, скрестив руки на груди. Караул.

Значит, так. Пришли за мной или за камнем, или за тем и другим.

Лоренцо?

Или сами нашли. Причин могло быть десять, и гадать смысла не имело.

Я отступил глубже в переулок, прошёл вдоль стены и присел за низкой повозкой, гружёной пустыми бочками. Отсюда просматривался вход в «Дом Путника» — косо, через щель между бочками, но достаточно.

Стиснул зубы. Ульф — великан, которого трудно не заметить, но который умеет быть тихим, когда нужно. И который знает одно: «Кай хороший. Ничего не знаю». Этого хватит. Ульф не скажет лишнего, даже если будут давить, потому что для него лишнего просто нет. Есть «Кай хороший», и всё остальное — пустой звук.

Ждал.

Минуты тянулись. Дождь моросил. Вода скапливалась в выемках мостовой, и по ней расходились мелкие круги. Двое у двери стояли неподвижно, изредка переговариваясь — слов я не различал. Из дома никто больше не выходил.

Десять минут.

Движение в дальнем конце улицы. Знакомая фигура — коренастая, невысокая, с развалистой походкой, по которой я узнал бы Брока и в метель, и в толпе. Седые волосы мокли под дождём, усы свисали по углам рта. Охотник шагал к «Дому Путника» уверенно, не оглядываясь.

Прямо к караулу.

Я вскочил.

Вдоль стены, пригнувшись, мимо бочек, за угол, вдоль водосточного жёлоба. Мокрый камень под ботинками, ремень сумки на плече, локоть скользит по базальту. Брок был уже в тридцати шагах от двери.

Ряд бочек у стены. Я нырнул за них и выглянул.

— Брок, — шёпотом. — Брок!

Охотник сбил шаг. Голова чуть повернулась к двери «Дома Путника». Глаза скользнули по двум фигурам у входа. Плащи, мечи, казённая выправка.

Я видел, как на его лице за долю мгновения прошло понимание, словно рубильник щёлкнул.

Брок не замедлился, не дёрнулся — просто перестал идти к двери. Сделал полшага в сторону, почесал затылок расслабленно и лениво, как человек, который вышел поглядеть на дождик и вдруг передумал мокнуть. Развернулся и побрёл в обратную сторону, слегка шаркая. Кивнул мне через плечо едва заметно.

За мной.

Я двинулся следом, держась вдоль стен. Брок свернул в боковую улочку, потом ещё раз в узкий проход между домами, где двоим не разойтись. Здесь было темно, сыро, с крыш капало.

Только когда мы оказались за поворотом, я подошёл вплотную.

Брок остановился. Обернулся. Лицо мокрое, усы висят сосульками, но глаза цепкие и быстрые.

— Послали уже, — хмыкнул он негромко. — Шустрые ребята. Хорошо, что у тебя хватило мозгов свинтить оттуда до того, как они нагрянули.

— Лоренцо приходил на рассвете, — сказал я. — Уговаривал вернуться. Ушёл ни с чем.

— Лоренцо, значит. — Брок пожевал ус. — Сдал?

— Не знаю. Может он. Может, сами нашли.

— Без разницы. — Охотник мотнул головой, стряхивая капли с бровей. — Дело делается, пацан. Место есть. Нашёл.

— Штольня?

— Она. На восточном склоне, за Железным Лесом. Как Кренн и говорил — фонит так, что муравьи обходят за версту. Но сам ты туда не доберёшься — тропа петляет, ориентиров нет, а если в лесу заплутаешь — потеряешь полдня, и добро бы только время. Есть человек