Пятно на репутации его светлости - Алиса Князева

— Барыня, может, чаю перед сном? — Меланья заботливо заглядывает мне в лицо. — Или тёплого молока? Вы бледная сегодня.

— Нет, спасибо. Просто устала. Бал — это тяжелее, чем может показаться.

Она кивает, неловко кланяется и исчезает за дверью. Я прислушиваюсь к её удаляющимся шагам.

Когда всё стихает, поднимаюсь с пуфа, накидываю на плечи шаль и выглядываю в коридор.

Ни души. Слуги, пользуясь тем, что хозяева либо ещё на балу, либо уже отдыхают, разошлись и занимаются своими делами. В доме — ни звука, ни шороха, только где-то далеко, на первом этаже, тикают напольные часы.

Делаю глубокий вдох. Если я собираюсь что-то выяснить, лучшего момента не будет.

Коридор встречает меня прохладой и полумраком. Ступаю осторожно, стараясь не скрипеть половицами. Свечи в настенных канделябрах давно погасили, но ночь ясная, так что я без труда нахожу дорогу. Кабинет Константина находится в конце коридора, рядом с лестницей. Раньше, насколько мне удалось понять из обрывков чужих воспоминаний, это был кабинет его отца.

Толкаю дверь. Она поддаётся с тихим, едва слышным скрипом. Я проскальзываю внутрь и прикрываю её за собой.

В кабинете темно, лишь лунный свет падает из высокого окна, заливая пол серебристыми полосами. Я на мгновение замираю, прислушиваясь к звукам, но, кажется, моё проникновение осталось незамеченным. В комнате пахнет деревом, бумагой и чуть-чуть табаком. Похоже, старший Градов курил.

Большая часть поместья пребывает в упадке — я уже заметила это за те дни, что живу здесь. Потёртые ковры, местами облупившаяся краска на стенах, мебель, давно не видевшая полировки. Но этот кабинет — исключение. Здесь всё ещё дышит прежней сдержанной роскошью.

И у меня есть возможность не спеша его разглядеть.

Массивный письменный стол из тёмного, почти чёрного дуба стоит у окна. На нём, выстроенные будто по линеечке, лежат письменные принадлежности: чернильница с серебряной крышечкой, подставка для перьев, пресс-папье в виде бронзового льва. В углу — напольные часы в резном футляре. Книжные шкафы вдоль стен полны томов в кожаных переплётах. Корешки поблёскивают золотым тиснением. Над камином висит портрет мужчины в мундире, с твёрдым подбородком и светлыми, как у Константина, волосами. Дмитрий Николаевич Градов. Я узнаю его, хотя никогда не видела.

Подхожу к столу и кладу ладонь на гладкую поверхность. Идеальный порядок. Ни одной лишней бумаги, ни одного пыльного следа. Что-то мне подсказывает, что здесь всегда так было. Константин явно унаследовал отцовскую педантичность.

Ладно. Приступим.

Я выдвигаю верхний ящик. Внутри аккуратные стопки бумаг, перевязанные бечёвкой. Счета, расписки, какие-то деловые письма. Я быстро просматриваю их, стараясь ничего не перепутать и не сдвинуть с места. Ничего похожего на то, о чём говорил Григорий. Никаких «активов» и упоминаний о бухгалтерах или юристах.

Второй ящик. Переписка с управляющим жестяного завода, который Константин купил недавно. Документы на поместье… Старые счета за ремонт.

Третий ящик заперт.

Я дёргаю ручку, но это бесполезно. Ключа у меня нет. Возможно, он у Константина, а возможно, лежит где-то здесь, но искать его сейчас — слишком рискованно. Если муж вернётся и застукает меня…

Я оглядываюсь. Кроме стола, в кабинете есть ещё небольшой шкафчик у стены и этажерка с бумагами. Я подхожу к этажерке, провожу пальцами по корешкам папок. Ничего особенного — в основном хозяйственные записи, приходно-расходные книги, старые номера «Губернских ведомостей».

В голову, помимо воли, лезут другие мысли. Не о Григории и не о документах. О том, что сказала Анна Викторовна.

Беременность.

Я продолжаю поиски, но навязчивая мысль всё равно лезет в голову, отвлекая.

А что, если она права? Вдруг я действительно ношу ребёнка Константина? Или, точнее, ребёнка прежней Насти? От этой мысли голова идёт кругом.

В моём мире, чтобы проверить такое, достаточно сходить в аптеку за тестом. Здесь… здесь совсем другие правила. Я вспоминаю читанные когда-то статьи: египтяне мочились на мешочки с зерном и считали, как быстро прорастёт, ещё, кажется, где-то заливали мочу вином и смотрели, помутнеет ли жидкость и так далее. Бред, конечно, ни один из этих методов не давал точного результата.

Должен же быть какой-то способ. Надо осторожно спросить у Меланьи. Или у Анны Викторовны — она, кажется, разбирается в таких вещах. Или…

Стоп. Настя, сейчас не время об этом думать! Сосредоточься!

Я трясу головой, прогоняя ненужные мысли, и возвращаюсь к этажерке. Пальцы перебирают папки одну за другой: «Переписка с губернским правлением», «Счета за 184…», «Налоговые…», «Предписания…», «Дело о нарушении…»

Я замираю. Вытягиваю папку.

«Дело о нарушении правил содержания мануфактуры и наложении штрафа».

Сердце бьётся быстрее. Я открываю папку и пробегаю глазами по строчкам. Казённый язык, обилие юридических терминов, ссылки на статьи уложения. Но суть я улавливаю.

Некое производство, я не уверена, что правильно понимаю написанное, но, кажется, речь идёт о суконной мануфактуре, которое старший градов купил больше двадцати лет назад, попало под государственную проверку. В ходе проверки выявлены нарушения. Серьёзные, судя по штрафу. И сумма такова, что у меня начинает рябить в глазах.

Бумага адресована Дмитрию Николаевичу Градову. Или его прямому наследнику.

Я перечитываю ещё раз. И ещё раз. Мануфактура. Штраф. Неоплаченный, судя по датам. И документ этот лежит здесь, в кабинете, который перешёл к Константину.

Если у семьи есть какое-то производство с огромным долгом, о котором муж по информации Григория, не подозревает, это объясняет интерес последнего. Может, он хочет прибрать к рукам саму мануфактуру? Или что-то, что на ней находится? Или просто хочет найти рычаг давления на Градова и использовать меня, чтобы добраться до…

Шум в коридоре.

Я застываю. Это шаги? Да, кто-то идёт!

Чёрт.

Я лихорадочно оглядываюсь. Стол — глупо, и слишком заметно. Дверь — поздно, он уже почти здесь. Шкаф? Не влезу. Остаётся только окно с тяжёлыми портьерами из тёмно-бордового бархата.

Я бросаюсь туда, прижимаюсь спиной к холодной стене, закутываюсь в портьеру, сжимая в руках злосчастную бумагу, которую просто не успевала положить на место. Сердце колотится где-то в горле. Только бы не дышать так громко. И не шуршать…

Дверь открывается, кто-то входит.

Я задерживаю дыхание. В кабинете темно, лишь лунный свет из окна падает на пол. Если этот кто-то не зажжёт свечу, он может меня не заметить. Только бы не зажёг…

Шаги. Неуверенные, нетвёрдые. Я слышу, как скрипят половицы под чьими-то ногами. Потом — шорох. Кажется, это не Константин. Его светлость двигается иначе: уверенно, чётко, по-военному. А этот кто-то шатается, спотыкается, бормочет что-то себе под нос.

— Где же… — доносится до меня сиплый голос. — Где же эта проклятая…

Сергей?

Я узнаю его голос, хотя сейчас он звучит ниже и грубее, чем обычно. Младший градов пьян, я уже научилась угадывать его состояния, а тут ещё нетвёрдая походка и заплетающийся язык.