Голод - Алексей Юрьевич Елисеев

— НЕТ!

Горло сжало спазмом, вопль сорвался в сиплый хрип, и я тут же, повинуясь инстинкту, зажал себе рот ладонью. Звук в этом проклятом мире — это приговор. Я сидел, вытаращив глаза в вязкую темноту, и лихорадочно ощупывал себя дрожащими руками, не веря собственным ощущениям.

Шея. Кожа целая, гладкая. Пульс бьётся бешено, но ровно.

Руки. Обе на месте. Пальцы сжимаются и разжимаются. Кости целы.

Грудь вздымается, жадно ловя воздух.

Я дышал рвано, с присвистом, и мне казалось, что фантомная боль до сих пор жжёт горло, что я чувствую чужие зубы на своей коже. Сердце колотилось так, что удары отдавались в висках набатом.

— Что... — прошептал я в пустоту, глотая вязкую слюну. — Что, чёрт возьми, это было?

Я сел, прижав ладонь ко рту, и ждал, пока удары сердца перестанет отдаваться в висках. Втянул воздух, задержал в лёгких, выдохнул медленно, через зубы. Дыхание выровнялось, но внутри всё ещё тряслось. Мелкая, противная дрожь угнездилась где-то под рёбрами и не желала покидать тело.

Провёл пальцами по шее снова, нащупывая вены, трахею, щитовидку. Кожа была целой, сухой, без следов зубов или разрывов. Никакой крови или липкой влаги. Только холодный пот на затылке и под мышками, который теперь остывал и заставлял ёжиться.

Я опустил руки на колени и уставился в темноту перед собой. Глаза уже привыкли к полумраку — из-под шторы сочился сизый рассветный свет. Я видел очертания мебели. Спинка стула, край стола, тень от шкафа. Всё стояло на своих местах. Всё было привычно.

Значит, я здесь. В своей квартире. На своей кровати.

Но я же только что был на площадке первого этажа. Чувствовал хватку на горле. Слышал хруст своей кости. Видел, как Даша разворачивается и бежит внутрь квартиры, к тем двоим. Видел её лицо изломанное странной улыбкой, как будто у неё не все валеты в колоде.

И светящуюся штуку. Ту самую, что выкатилась из треснувшего черепа дяди Серёжи и попала мне в рот.

Я сглотнул слюну. Горло было сухим, но целым. Никакого постороннего тепла внутри, никакого раскалённого шарика в желудке. Ничего, кроме комка страха и непонимания, застрявшего где-то под грудиной.

Значит, сон? Галлюцинация от переутомления?

Слишком чётко. Слишком последовательно. Я помнил каждый звук, каждый запах — кислый пот, медно-сладкий дух крови, скрежет металла о кость. Помнил вес монтировки в руке и то, как она вошла в череп с этим сухим, ломающимся звуком. Помнил ощущение, когда воздух перестаёт быть воздухом и превращается в мокрый пузырь в разрезанной трахее.

Это не было похоже на сон. В снах нет такой тактильной ясности. В снах не чувствуешь боли на грани отключения сознания.

Поднялся с кровати, ноги были ватными, но держали. Подошёл к окну, раздвинул шторы на сантиметр. За стеклом — тот же с детства знакомый двор. Ничего не изменилось. Никаких следов от падения тел из окна третьего этажа.

Мы были на третьем этаже. Мы убили того, кто бился в дверь. Выкинули его тело в окно, трупа жруна не было. А потом мы спустились к дяде Серёже.

А дальше?

Я закрыл глаза, пытаясь восстановить цепочку. Мы подошли к его двери. Я нашёл ключ в почтовом ящике. Вставил в замок. Открыл. И...

И дальше — провал. Вернее, не провал. Дальше — та самая сцена, которая только что заставила меня проснуться с криком. Но как я оказался здесь, в своей постели? Как я выбрался, если они рвали мне горло и ломали руку? Если Даша убежала и бросила меня в самый критический момент?

Я медленно обернулся, окинул взглядом комнату. Всё на своих местах. На столе — недопитая бутылка воды.

Значит, я вернулся. Сам? Без Даши?

Я подошёл к двери в коридор, приоткрыл её. В квартире стояла тишина — густая, ненапряжённая, тишина пустого жилья. Ничего не шевелилось. Никто не дышал в кромешной темноте санузла или кухни.

— Даша? — позвал я шёпотом, хотя уже знал, что мне никто не ответит.

Так и произошло. Ни звука. Абсолютная тишина.

—

Конец первой книги.

Продолжение следует.

—

Москва, 9 февраля 2026 года,

Алексей Елисеев, Арон Родович.

—

Дорогие странники по иным мирам, примите нашу искреннюю благодарность за то, вы прошли весь путь рядом с нами. Книга без читателя — это просто набор байтов. Ваше присутствие — это не обычное молчаливое чтение, а живое дыхание, что вдыхает душу в страницы. Спасибо за вашу поддержку.

Если эта история, тронула вас или хотя бы заставила задуматься, — не скупитесь на слова. Оставьте их в комментариях. Расскажите, что именно отозвалось в вашем сердце. А если роман не пришелся вам по вкусу, обязательно поделитесь, чем именно.

Спасибо, что активно помогали своими советами, предложениями, задавали вопросы, делились идеями и делали замечания в комментариях. Обязательно перейдите по ссылке и подпишитесь на цикл. Следующий роман серии уже публикуем здесь:

https://author.today/work/series/51485

А чтобы поддержать эту историю, можете поставить лайк, подписаться на страницы авторов и задарить награду. Даже если это будет символическая сумма, никак на ваш бюджет не повиливающая, мы это оценим. Потому что, это ощутимый и осязаемый показатель нашей работы. Также присоединяйтесь к нам в социальных сетях — за пределами страниц книг, мы также можем обменяться мыслями и идеями.

Чат с авторами — https://t.me/chatzavmiz