Сгорать от любви (и от стыда) - Яна Шарм

его голос прозвучал приглушенно, будто доносясь из далекого прошлого. — В молодости, когда только пришел в часть, был первым на рожон. Горячий, глупый. Лезу, рискую, доказываю всем и, наверное, в первую очередь себе, что я самый быстрый, самый смелый, самый неуязвимый. Бессмертный, черт возьми. Огня не боялся совсем. Думал, он мне подчинится, если я буду громче кричать и быстрее бежать.

Он помолчал, глотая воздух, собираясь с силами. Вика не двигалась, боясь спугнуть этот редкий момент откровенности.

— А потом был один пожар. Старый деревянный дом, дореволюционной постройки. Горит, как свечка, с треском, который до сих пор иногда в ушах стоит. Мы уже всех, казалось бы, вывели, отходим на перегруппировку. И вдруг какая-то женщина, соседка, в истерике бросается к командиру, кричит, что на втором этаже, в дальней комнате, может быть, мальчик. Ему лет семь. А дом уже ходуном ходит, потолок вот-вот рухнет, все понимают — идиотизм, чистой воды самоубийство. Командир орёт: «Ни шагу!». А я… я посмотрел на это окно на втором этаже, представил этого пацана, и меня будто что-то подтолкнуло. Рванул. Пролез по обваливающейся лестнице. Нашел его. Он под кроватью забился, перепуганный, не может говорить. Завернул в свою куртку, прижал к себе и бегом назад. И на самом выходе, уже видел дверь… — он зажмурился, и его пальцы непроизвольно впились в ткань дивана, — балка. Перекрытие. Рухнуло мне на ногу. Сломала, как спичку. Я упал, а он… мальчик… выпал у меня из рук. Прямо в огонь, что уже полыхал в дверном проеме.

Вика застыла, не дыша. Она смотрела на его лицо, искаженное старой, выжженной болью, которая, казалось, не тускнела с годами, и ее собственное сердце сжималось от сострадания и ужаса.

— Он выжил, — прошептал Сергей, словно отвечая на ее немой, отчаянный вопрос. Его голос дрогнул. — Ребята, рискуя собой, вломились туда, вытащили нас обоих. Он отделался ожогами второй степени. А я… я лежал в больнице с переломом и думал только об одном: я своей глупой, мальчишеской бравадой чуть не убил ребенка. Чуть не забрал у матери сына. С тех пор…

с тех пор я не просто стал осторожнее. Я стал бояться.

Он повернул к ней голову, и в его глазах была та самая, тщательно скрываемая уязвимость, которую он не показывал никому и никогда.

— Я не боюсь огня, Вика. Я научился его читать, понимать, уважать. Я боюсь ошибиться. Боюсь, что из-за моего решения, моего неверного шага, моего промедления кто-то не вернется домой к своим детям, к своей женщине. Боюсь, что однажды мне снова не хватит сил, скорости, смелости… или просто везения. И это… эта мысль… она сидит где-то здесь, — он ткнул пальцем в грудь, — и тихо гложет изнутри. После каждого вызова. После каждой ночной сирены.

Вика медленно поднялась и села, чтобы быть с ним на одном уровне. Она взяла его лицо в свои ладони, заставляя смотреть на себя, впитывая весь его боль и страх.

— Слушай меня, Сергей, — сказала она тихо, но с такой несокрушимой силой и верой в голосе, что он не мог не слушать. — Ты не Бог. Ты человек. Самый сильный и смелый из всех, кого я знаю, но всего лишь человек. Ты делаешь все, что можешь. Часто — больше, чем можешь. Ты добровольно несешь на своих плечах ответственность за чужие жизни, и это твой тяжелейший крест. Но это не делает тебя виноватым за каждый огонек в мире, за каждую трагедию, которую ты не в силах был предотвратить.

Она провела большим пальцем по его щеке, смахивая невидимую, но такую реальную для них обоих слезу.

— Ты не тот парень, что чуть не погубил ребенка. Ты тот мужчина, который, услышав крик, бросился в ад, чтобы его спасти. И ты спасаешь каждый день. Ты — чье-то второе дыхание. Ты — надежда для тех, кого все уже похоронили. Ты — мое второе дыхание. Ты научил меня снова дышать.

Он смотрел на нее, и постепенно, медленно, тяжесть в его глазах начала рассеиваться, как туман на утреннем солнце, уступая место чему-то новому — глубокому, почти болезненному облегчению. Он потянулся к ней и прижал ее к своей груди, осторожно, бережно, как самое хрупкое и драгоценное сокровище.

— Раньше, возвращаясь с вызова, — прошептал он ей в волосы, и его голос был глухим от нахлынувших чувств, — я оставался один. И эти мысли… они съедали меня изнутри, как кислота. Я пил, чтобы заглушить их, слушал громкую музыку, но они всегда возвращались. А теперь я возвращаюсь к тебе. И ты… ты словно тихая, надежная гавань после шторма. Ты не даешь мне утонуть в этом собственном море вины и страха.

— Я всегда буду твоей гаванью, — ответила она, прижимаясь к нему всем телом, чувствуя, как под ее щекой бьется его большое, раненое, но такое сильное сердце. — Всегда. В любой шторм.

Они лежали так в полной тишине, и Вика знала — он доверил ей самую темную, самую больную часть своей души. И, приняв ее, не испугавшись, не отвернувшись, она стала для него не просто женщиной, которую он любит. Она стала его настоящим домом в самом полном, глубоком смысле этого слова. Местом, где можно быть несокрушимым героем, и местом, где можно, наконец, позволить себе быть просто человеком — уставшим, напуганным, нуждающимся в прощении и любви.

И в этой тихой, доверительной ночи, среди объятий, шепота и общей боли, они нашли новую, самую прочную грань любви — безусловное принятие. Принятие не только сильных сторон, но и самых глубоких, самых болезненных страхов друг друга. И в этом принятии родилась сила, способная противостоять любому огню.

Глава 19

Тень прошлого

Свобода была сладкой, как спелый персик, и такой же хрупкой. Вика шла по солнечной улице, наслаждаясь каждым моментом. В сумке покачивался бумажный пакет с двумя еще теплыми круассанами — Сергей обожал их с утренним кофе, и она любила это маленькое ритуальное удовольствие. Она улыбалась прохожим, ловила на своем лице теплые осенние лучи и чувствовала, как внутри расправляются давно забытые крылья. Она была легкой. Свободной. По-настоящему счастливой.

И это счастье было таким ярким, таким беззащитным, что оно, казалось, ослепляло тех, кто остался в тени. Тень по имени Дмитрий.

Он вышел из-за угла элитного бутика, словно материализовался из самого ее прошлого, из