Последняя капля слезы - Габдулла Мухамедгарифович Тукай

плод?

Что ж он всех восьми эдемов сразу двери отопрёт?!

Уж таков, прости, Создатель, мотылька летучий нрав.

Устоит ли сын Адама, ангелицу увидав?

Осенние ветры[48]

Чем темнее ночь, тем ярче звёзды; чем горше моя судьба, тем чаще вспоминаю Бога.

(С русского)

Осень. Ночь. Тоска глухая. Слышно мне, как за стеной

Плачет ветер. Нет, не ветер. То рыдает край родной.

С причитаньем неумолчным слёзы льёт земля седая:

Горе мне – на смерть и голод милых деток обрекла я…

Если там старушке древней зуб вставляют золотой,

То стоит младая дева тут с протянутой рукой…

Плачут под землёй пророки. Стон летит над бедным краем.

Потому священный праздник[49] мы невесело встречаем.

Даже тех, кто львом казался, этот голод погубил,

И рыдает над телами ангел смерти Азраил.

Богачи, чья совесть дремлет, шлют благодаренье Богу.

Просьба нищих и голодных не нашла к Творцу дорогу.

Осень. Ночь. Тоска глухая. Плачет ветер за стеной,

Он объят глубокой скорбью, как и весь народ родной.

Гнёт

Кто тебе, бедняк несчастный, веру в Бога навязал?

В паспорте тебя навеки мусульманином назвал?

Заставлял тебя валяться на полу, творя намаз,

И в мечетях пыльных, старых бить поклоны заставлял?

Кто позорному смиренью и бездумью научил,

Темноту твою в орудье угнетенья превратил?

Ты «свидетельствуешь» миру, а чего свидетель ты?

Кто тебе поверить сможет? Век в невежестве ты жил!

Никогда, нуждой подавлен, ты свободно не вздохнёшь,

Будешь вечно сокрушаться, но не станет свет хорош.

Только гнёт тебя заставил в Бога веровать, бедняк,

Но не веришь ты, что завтра с голодухи не умрёшь.

Маленький музыкант

Склонившись над столом, сидит поэт

И пишет, позабыв про целый свет.

Порой почешет голову пером,

Как бы ища строке своей ответ.

Не устаёт писать его рука.

Вслед за строкой является строка.

Но дудочки пронзительная трель

Доносится к нему издалека.

Нельзя понять: мяукает ли кот,

Иль это визг немазаных ворот,

Иль на дороге старая арба

Скрипучими колёсами поёт…

Нежданная нагрянула беда!

Всё громче под окном дудит дуда.

Поэт кричит: «Мальчишка, уходи!

Какой шайтан занёс тебя сюда?»

Мальчишка с дудкой скрылся за углом.

Поэт опять склонился за столом.

Как славно заниматься в тишине

Словесным тонким, хрупким ремеслом!

А дудка верещит ему назло.

Она буравит душу, как сверло.

Поэт не спорит с лютою судьбой

И говорит в тоске: «Не повезло!..»

Но и поэт находчив иногда.

Мальчишку он зовёт: «Иди сюда!

Хочу спросить я, милый мальчуган,

Не продаётся ли твоя дуда?»

1912

Сабит учится читать

Шесть лет Сабиту минуло. Не по годам умён,

Единственный ребёнок, любимец общий он.

Частенько озорничает, заводит кутерьму,

И всё Сабиту нравится, и весело ему.

Парнишка он смекалистый, всё важно для него,

Всех мучает вопросами – зачем да отчего?

До самой малой малости, он всё желает знать,

Всё разъяснить стараются ему отец и мать.

И вот отцу однажды сын задаёт вопрос:

«А почему ты, папа, букварь мне не принёс?

Ведь мне ж учиться надо, я сам читать хочу,

Прочту я все рассказы, стишки все заучу».

Хоть папа озадачен такою просьбой был,

Но азбуку «Подарок» немедленно купил.

И вот перед сынишкой букварь раскрыл отец.

К ученью жадно тянется мальчишка, как птенец.

Вот это «Б», а это «В», а это – буква «А»,

Как интересно, что из них получатся слова.

Сабит про игры позабыл, ученьем увлечён.

Уже «Подарок» по слогам прочесть умеет он.

Как видно, книга папина Сабиту по душе:

Все до единой буквы он вытвердил уже.

И как-то раз за ужином вдруг начал вслух читать,

Да так, что в изумлении глядят отец и мать.

«По-да-рок, – чуть прерывисто, раздельно, по слогам, –

От дя-ди Ха-ри-тонова», – читает мальчуган.

Отец от удовольствия в улыбке расплылся,

Глотает чай и слушает. И мать сияет вся.

Уж до того-то счастлива… Взгляните вы на мать.

Она сынка на радостях спешит зацеловать.

Приметы весны

Значительные перемены несёт с собою март,

Власть над изменчивой погодой взял нынче с бою март.

От близости весны полегче и старым и больным,

Улыбкой доброй озаряет лицо любое март.

Март сообщил, что лёд уходит, и в каждом уголке

Весны приметы взгляд находит, везде с тобою март.

А если ты ещё не веришь, что это вправду март, –

Взгляни: несу своё пальто я. Идём со мной в ломбард!

Светлой памяти Хусаина

Как море, сердца ты пленял красотой.

Твой разум сверкал путеводной звездой.

В сравненье с тобою все лики святых

Бледнели – ты был лучезарнее их!

Не шёл ты с поклонами в роскошь палат,

А грел неимущих лучистый твой взгляд.

Ты молодость отдал священной борьбе,

И грязные комья не липли к тебе.

Был светел твой