Назад в СССР: Классный руководитель, том 7 - Евгений Алексеев

— Да, ничего-ничего. Напишите так, будто не о себе, а о своём коллеге, которого вы хорошо знаете. Талантливый педагог, прекрасный организатор, кандидат в члены партии и так далее и тому прочее. Не стесняйтесь. Вот ваш куратор в Мюнхене принёс отчёт о вашей поездке.

Он бросил мне лист с текстом, напечатанный на машинке. Он проскользнул по полированной столешнице, и мой взгляд выхватил несколько строк: «Показал себя советским гражданином с высокими морально-политическими качествами, высоко нёс честь и достоинство гражданина Советского Союза, строго соблюдал принципы морального кодекса строителя коммунизма…», а дальше шла подобная чепуха, списанная из «Основных правил поведения советских граждан, выезжающих в капиталистические страны».

Пришёл в учительскую с туманом в голове и подумал с насмешкой: «Туманов в тумане». На меня столько обрушилось: разговор с комитетчиком, предложение Эльзы. И эти дурацкие разговоры о моём похищении! Ну как Воронин мог рассказать Ксении о таком? Хотя девушка видела, что я очень сильно расстроен, весь на нервах. Ей хотелось узнать, что произошло. Но вот то, что она потом проболталась об этом подружкам. Да уж, женщины могут хранить тайны небольшими группами, человек по десять-двадцать.

Очередной звонок телефона вырвал меня из раздумий, я взял трубку и услышал незнакомый женский голос:

— Олег Николаевич Туманов? Это вас беспокоят из клиники…

У меня сердце подскочило до самого горла, затрепетало.

— Что-то с Мариной? — выдохнул я.

— Нет-нет, Олег Николаевич. Всё в порядке. Главврач просит вас подъехать, он хочет с вами поговорить.

— О чём поговорить? Расскажите! — воскликнул я.

— Он вам сам скажет.

— Когда подъехать? Сейчас?

— Нет, где-нибудь часов в семь-восемь. Запишите адрес. Там на проходной получите пропуск. Вы будете на машине?

— Да!

— Хорошо. Скажите марку вашей машины, государственный номер. Это всё будет в пропуске.

Я продиктовал все данные тачки Марины: теперь ездил на ней легально, в бардачке лежала доверенность. Положив трубку, заметил, как у меня повлажнели и задрожали пальцы. Хотелось сорваться с места и лететь по указанному адресу, увидеть Марину, узнать, что с ней.

Оставшиеся уроки я проводил, словно отбывал номер. На меня то и дело накатывало беспокойство и страх за Марину. Потом я успокаивал себя, увлекался темой. И меня вновь начинала сотрясать нервозность. Я путался в словах, забывал их. И ругал себя за слабость.

В учительской я расстелил карту и попытался найти адрес клиники, который мне продиктовала женщина. Улица Маршала Тимошенко? Мне это ни о чём не говорило. А что, если меня опять заманивают в незнакомое место, чтобы прикончить?

Это место находилось в центре лесного массива. Но когда я проследил трассу до конца маршрута, заметил, что с МКАД я должен свернуть на Рублёвское шоссе, а значит, это действительно та самая «кремлёвка».

Я промчался стрелой по Юбилейному проспекту, обгоняя редкие легковушки, выехал на Ленинградку и свернул на МКАД. Когда тачка опять начала подскакивать на швах бетонных плит, сразу нахлынули воспоминания о гонке здесь.

Трасса будто вымерла, по краям мрачно темнели стены густого леса. И всё это выглядело совершенно фантасмагорично, словно в фильме ужасов, когда одинокий путник едет прямо в центр жутких приключений.

Впереди показался пост ГАИ, перед ним торчал высокий худой парень в форме инспектора и махал полосатой палкой, и я послушно притормозил рядом.

— Старший сержант Куприянов. Куда направляетесь?

Меня удивил до глубины души этот вопрос. Какое собачье дело этому гайцу, куда я еду? Может, я просто катаюсь по трассе, машину испытываю? Но спорить не стал.

— В ЦКБ, к жене, — объяснил спокойно.

— Права, техпаспорт.

Я вытащил из бардачка документы, подал ему вместе с доверенностью.

— Так-так, а машина-то зарегистрирована на имя Марины Кирилловны Орловой.

— Там доверенность на меня есть. Марина — моя невеста. Я к ней в больницу еду.

Инспектор проверил номера на машине, обошёл со всех сторон, вернулся ко мне и произнёс:

— Паспорт.

Получив мою красную книжицу с гербом СССР, он долго сверял данные паспорта с данными в доверенности, и я проклял уже всё на свете. Я решил: если этот чувак будет дольше меня держать, стукну его по башке. Но парень, дотошно изучив все сведения, вернул пачку документов и отрапортовал:

— Можете ехать.

— Спасибо, — буркнул я, засунув все документы в бардачок.

Завёл мотор и медленно отъехал от поста ГАИ, но затем вжал педаль в пол и погнал по бетонке. Доехав до развязки с щитом и надписью на нём: «Рублёвское шоссе», свернул туда и затем увидел высокий забор, который заканчивался КПП, смахивавшим на вход на кладбище: в отделанной красным кирпичом стене — высокие металлические ворота.

Из будки вышел мужик в тёмной форме, подошёл ко мне и спросил:

— Куда?

— В клинику к Марине Орловой. Это моя невеста. Я — Олег Туманов.

Охранник ушёл к себе и через пару минут вернулся с бумажкой. Так же, как гаишник, обошёл мою машину, проверил номерные знаки. Оказавшись рядом, скомандовал:

— Откройте багажник.

Пришлось вылезти и показать охраннику, что там, кроме запаски, канистры с бензином и канистры с автолом, ничего нет.

— Паспорт! — дал он новое указание.

Включив фонарик, мучительно долго листал мой документ, сверял мою физиономию с фотографией, изучал прописку.

— Хорошо, проезжайте. Оставьте машину на стоянке. — Он отдал мне пропуск с прописанными там моими данными и предупредил: — Будете выезжать обратно, получите разрешение у администрации.

На автостоянке я обнаружил массу служебных машин различного ранга: от обычных чёрных «Волг» до «Чаек». Даже заметил роскошный лимузин ЗИЛ-114 и несколько иномарок представительского класса. Моя баварская тачка смотрелась на этом фоне довольно бедно, но всё-таки я приехал не на «Жигулях» или «Москвиче».

Сам комплекс утопал в зелени, создавая ощущение, что дикий лес захватил эту территорию, когда отсюда ушли люди. Но высокие здания, отделанные розоватой плиткой, дорожки, посыпанные гравием, и фонтан, бьющий из невысокой круглой чаши, говорили об обратном.

Я вошёл в основное здание и наткнулся на очередной пост — за длинным массивным столом восседал охранник, коротко стриженный, кряжистый дядька с квадратным лицом, выступающей нижней челюстью. Он вышел мне навстречу.

Но я протянул ему пропуск и паспорт, и он уже спокойно ушёл за свой стол. Нацепив на нос очки в чёрной оправе, начал изучать.

— Олег Николаевич Туманов, — прочитал он. — К кому идёте?

— К Марине Орловой.

Охранник открыл толстую канцелярскую книгу, провёл пальцем по строчкам, поднял на меня взгляд и покачал головой:

— У нас такой нет.

— Как нет? Мне позвонили, сказали, чтобы я приехал сюда поговорить с её врачом. Она сюда поступила вчера. Сильное переохлаждение. Она беременна.

— У нас есть Марина Туманова. Это вы о ней?

— Ну, наверно,