Предатель. Он (не)достоин меня - Нина Авсинова

– Таня, пожалуйста, прости! – он делает шаг ко мне, протягивает руки. – Не рушь всё, что мы создавали годами! Это даже не интрижка! Она застала меня врасплох! Она подошла по деловому вопросу, увидела, что я в плохом настроении. Ну одинокая женщина, воспользовалась ситуацией и тем, что мы одни в кабинете! Если бы я планировал измену, я бы дверь закрыл!

Эти слова пробивают туман в голове.

Останавливаюсь. Смотрю на него.

Действительно. Дверь была открыта. Если бы это была запланированная встреча, если бы они давно встречались, разве не закрыли бы дверь?

Может быть... может быть, это правда случилось только что? Может быть, эта женщина действительно воспользовалась его уязвимым состоянием?

Но почему тогда внутри всё кричит, что это неправда? Почему каждая клеточка моего тела говорит, что он врёт?

– Мне надо подумать, – выдавливаю я из себя, вытирая слёзы. – Не звони мне сегодня. Увидимся вечером дома. Поговорим.

– Таня...

– Я сказала – не звони! – резко обрываю его.

Сажусь в машину, захлопываю дверь. Завожу двигатель дрожащими руками. Саша стоит на тротуаре, смотрит на меня. Лицо у него потерянное, растерянное.

Уезжаю, не оборачиваясь.

Еду, сама не зная куда. Слёзы застилают глаза, приходится останавливаться на обочине. Хватаюсь за руль и рыдаю. Долго, горько, отчаянно.

Мой муж. Мой Саша. Человек, которому я отдала двадцать лет жизни. Который был моей опорой, моей надёжностью. Который говорил, что любит меня.

Целовался с другой женщиной.

Даже если это случилось в первый раз, даже если она действительно была инициатором – он ведь не оттолкнул её. Он обнял её. Его руки были на её талии. Он отвечал на поцелуй.

Вытираю слёзы, глубоко дышу. Надо взять себя в руки. Надо ехать на работу.

Смотрю на часы.

Еду в бассейн.

Переодеваюсь, выхожу к группе. Первая тренировка – школьники, человек двенадцать. Начинаю занятие, но не могу сосредоточиться. Мысли путаются, инструкции выходят невнятными.

Один из учеников – тот самый мальчик Денис, который не любит воду – опять стоит у бортика, не хочет заходить. Обычно я терпеливо с ним работаю, уговариваю, подбадриваю. Но сегодня нет сил.

– Денис, зайди в воду, – говорю устало.

– Не хочу, – упрямо качает он головой.

– Денис, пожалуйста, – повторяю, чувствуя, как накатывает раздражение.

– Не хочу!

Закрываю глаза, глубоко дышу. Не его вина, что у меня такой день. Не могу срываться на ребёнке.

– Ладно, – говорю мягче. – Посиди пока, посмотри, как занимаются другие.

Тренировка заканчивается. Дети разбегаются по раздевалкам. Иду в свой кабинет. Сажусь за стол, роняю голову на руки.

Что делать? Что мне делать?

Верить ему? Поверить, что это случилось в первый раз? Что он не изменял мне до этого?

Или... или то, что я видела – это только верхушка айсберга? Может, они встречаются уже давно? Может, все эти задержки на работе, все эти «встречи с клиентами» – это...

Нет. Не хочу даже думать об этом.

Стук в дверь. Поднимаю голову.

– Да, заходите.

Входит она. Та самая мама Дениса – блондинка лет под сорок в дорогом пальто. Лицо недовольное, губы поджаты.

– Татьяна Дмитриевна, – начинает она без приветствия, – мне нужно с вами серьёзно поговорить.

– Слушаю вас, – отвечаю устало.

Она садится напротив, скрещивает руки на груди.

– Мой сын опять не занимался сегодня! Опять половину занятия стоял у бортика! Я плачу деньги за тренировки, а он не плавает!

– Ваш сын боится воды, – напоминаю я спокойно, хотя внутри всё кипит. – Я уже объясняла вам. Ему нужно время. Нельзя торопить ребёнка.

– Время?! – вспыхивает она. – Сколько можно ждать?! Может, вы плохой тренер?!

Эти слова ранят. Двадцать лет работаю тренером. Сотни детей научились плавать благодаря мне. И эта женщина говорит, что я плохой тренер?

– Я делаю всё возможное, – отвечаю, стараясь сохранять спокойствие. – Но если ребёнку не нравится плавание, возможно, стоит записать его на другую секцию. Футбол, баскетбол, карате – что-то, что ему будет интересно.

– Не вам меня учить, что делать с моей семьёй и ребёнком! – кричит она, вскакивая со стула. – Думаете, что самая умная?!

Встаю тоже. Чувствую, как внутри всё сжимается в тугой комок. Хочу, чтобы она ушла. Хочу, чтобы оставили меня в покое.

– Я не считаю себя самой умной, – говорю тихо. – Я просто даю профессиональный совет.

Она смотрит на меня с какой-то странной злостью. В глазах её что-то мелькает – что-то похожее на злорадство.

– У самой-то умной, – говорит она медленно, смакуя каждое слово, – муж бы не катался по городу с любовницей! И не целовался бы с ней прямо на светофорах!

Мир останавливается.

Смотрю на неё, не веря тому, что услышала. Не может быть. Не может.

– Что... что вы сказали? – шепчу я.

Она усмехается, довольная произведённым эффектом.

– Я видела вашего мужа позавчера, – продолжает она, наслаждаясь моей реакцией. – Он ехал в машине с какой-то темноволосой красоткой. Остановились на светофоре, и начали целоваться! Прямо в машине, на глазах у всех! Причём так увлеклись, что он врезался в меня сзади! Дал мне десять тысяч на ремонт и смылся со своей пассией!

Ноги подкашиваются. Хватаюсь за край стола.

Не первый раз.

Это было не в первый раз.

Он врал мне. Смотрел в глаза и врал. Говорил, что это случилось только сегодня. Что она застала его врасплох. Что он не планировал.

А они целовались в машине позавчера. Целовались так, что он врезался в другую машину.

Сколько ещё было таких раз? Сколько раз он врал мне про встречи с клиентами? Сколько раз возвращался домой после часов, проведённых с ней?

И я... я верила ему. Готовила ему обед. Целовала на ночь. Говорила, что люблю.

Дура. Слепая, наивная дура.

– Простите, – выдавливаю я из себя, не глядя на эту женщину. – Мне нужно... мне нужно остаться одной.

Она фыркает, разворачивается и выходит, громко хлопнув дверью.

Опускаюсь на стул. Руки трясутся. Всё тело трясётся.

Достаю телефон. Двадцать пропущенных от Саши. Десятки сообщений: «Таня, прости», «Таня, дай мне объяснить», «Таня, пожалуйста, ответь».

Не хочу слышать. Не хочу видеть. Не хочу.

Двадцать лет. Двадцать лет я любила его. Заботилась о