После развода не полюбим - Алсу Караева

Рука ложится на живот. Ещё не заметный, но уже округляющийся. Скоро скрывать станет невозможно.

Что я буду делать тогда?

Иду в квартиру. Алиса встречает на кухне.

— Ну как? — спрашивает она.

— Как ожидала, — опускаюсь на стул. — Отец требует, чтобы я вышла замуж за Рашида. Дал месяц на размышление.

— И что ты решила?

— Что я могу решить? — смотрю на неё устало. — Я беременна от Хайата. Ношу ребёнка мужчины, который меня бросил. Как я могу выйти за Рашида, скрывая это?

— Тогда расскажи ему, — говорит Алиса. — Будь честной.

— И что? Попрошу принять меня с ребёнком другого мужчины? Это унизительно.

— Но жить во лжи ещё хуже.

Молчу. Потому что знаю, что она права. Но правда так страшна. Так стыдна.

— Завтра выхожу на работу к Рашиду, — говорю я. — Посмотрим, как пойдёт.

Алиса кивает, но в её глазах тревога.

Ночью не могу уснуть. Лежу в темноте, смотрю в потолок, думаю. О Хайате, который дарит моё кольцо другой женщине. О Рашиде, который ждёт моего ответа. О родителях, которые видят во мне товар. О ребёнке под сердцем, который не знает, какое будущее его ждёт.

А я не знаю, что делать. Совсем не знаю.

Утро приходит слишком быстро. Воскресенье сменяется понедельником. День, когда начинается новая жизнь. Работа у Рашида. Новые обязанности. Новые возможности.

И новая ложь.

Потому что я не могу рассказать ему правду. Не сейчас. Не когда всё так хрупко.

Одеваюсь в строгий костюм, чёрные брюки, белая блузка. Живот пока скрывается под свободным кроем. Но сколько ещё смогу скрывать? Неделю? Две?

— Удачи, — говорит Алиса, провожая меня. — И Кам... подумай о том, что я сказала. Честность лучший путь.

Киваю, но не обещаю ничего.

Еду в переполненном автобусе через весь город к фитнес-центру Рашида. Современное здание из стекла и бетона в центре. Вывеска золотыми буквами: "Олимп — сеть фитнес-центров".

Захожу внутрь. Просторный холл, мраморный пол, зеркала на стенах. Запах свежести и дорогого парфюма. Девушка-администратор улыбается мне профессионально:

— Доброе утро. Чем могу помочь?

— Я Камилла Магомедова. Меня ждёт Рашид Магомедов.

— Конечно! Проходите на третий этаж, кабинет 301.

Поднимаюсь в лифте. Зеркала со всех сторон отражают моё бледное лицо. Тёмные круги под глазами, напряжённые черты. Но спина прямая. Голова высоко поднята.

Стучу в дверь кабинета 301.

— Входи! — раздаётся голос Рашида.

Открываю дверь. Большой кабинет с панорамными окнами на город. Стол из тёмного дерева, кожаные кресла, на стене дипломы и награды. Рашид встаёт из-за стола, улыбается:

— Камилла! Рад, что ты пришла. Проходи, садись.

Сажусь напротив. Он обходит стол, садится рядом, а не за столом. Жест дружеский, а не деловой.

— Ну что, готова начать новую жизнь? — спрашивает он, и в его глазах тепло.

— Рашид, — начинаю я, и голос дрожит. — Мне нужно тебе кое-что сказать. Прежде чем мы начнём работать вместе.

Он хмурится, видя моё состояние:

— Что случилось? Ты выглядишь... обеспокоенной.

Сжимаю руки в замок, чтобы не дрожали. Делаю глубокий вдох.

— Я беременна.

Слова повисают в воздухе, тяжёлые, осязаемые. Рашид застывает. Смотрит на меня долгим взглядом. Лицо непроницаемое, но я вижу, как дёргается мышца на его щеке.

— Беременна, — повторяет он медленно. Не вопрос. Констатация.

— Да, — шепчу я. — От Хайата. Узнала за два дня до развода. Он не знает. И не должен узнать. Это мой ребёнок. Только мой.

Тишина растягивается, становится невыносимой. Я жду приговора. Жду, что он скажет мне уйти. Что не хочет иметь дело с женщиной, которая беременна от другого. Что я обманула его доверие.

Но Рашид встаёт, подходит к окну, смотрит на город. Руки в карманах брюк, плечи напряжены.

— Почему ты мне говоришь? — спрашивает он, не оборачиваясь. — Ты ведь могла скрывать. Ещё пару месяцев точно.

— Потому что ты заслуживаешь правды, — отвечаю я. — Ты предложил мне работу. Но я не могу строить отношения на лжи. Даже рабочие.

Он оборачивается, смотрит на меня внимательно. Изучающе. Словно видит впервые.

— Сколько тебе? — спрашивает он. — Недель?

— Около одиннадцати, — отвечаю, прижимая руку к животу. — Токсикоз сильный. Врач говорит, что все будет хорошо. И мне нужны деньги на будущее. Поэтому я здесь.

Рашид возвращается, садится напротив. Берёт мои руки в свои. Его ладони тёплые, сильные, а я в растерянности смотрю на него удивленными глазами.

— Камилла, — говорит он серьёзно, — если ты надумаешь принять моё предложение... не просто работу, а... большее... Я приму тебя. И твоего ребёнка. Как своего.

Слёзы жгут глаза. Этот человек... почему он так добр? Почему готов взять на себя такую ношу?

— Рашид, я не могу, — качаю головой, и слёзы текут по щекам. — Это несправедливо по отношению к тебе. Ты заслуживаешь женщину, которая будет любить тебя всем сердцем. А я... я всё ещё люблю его. Несмотря ни на что.

Он вздыхает, отпускает мои руки.

— Я знаю, — говорит тихо. — Я видел это в твоих глазах с первой встречи. Но любовь может прийти. Со временем.

— Или не прийти, — отвечаю я честно. — И тогда я сделаю тебя несчастным. Заставлю растить чужого ребёнка, отдавая взамен только... дружбу. Это неправильно.

Рашид встаёт, проходит к своему столу, облокачивается о него.

— Хорошо, — кивает он. — Только работа. Только дружба. Но предложение остаётся в силе. Если передумаешь... я буду только рад.

— Спасибо, — шепчу я, вытирая слёзы. — Ты хороший человек, Рашид. Слишком хороший для меня.

— Ерунда, — усмехается он. — Ну что, приступим к работе? Покажу тебе центр, познакомлю с инструкторами.

Следующие несколько часов проходят в ритме нового места. Рашид показывает танцевальные залы — три больших с зеркальными стенами и профессиональным покрытием. Знакомит с инструкторами — молодые девушки, которые смотрят на меня с любопытством и уважением.

— Это Камилла Магомедова, — представляет меня Рашид. — Заслуженная артистка ансамбля "Горные звёзды". Она будет координировать танцевальные программы.

Работа оказывается интересной. Нужно разработать программы для разных возрастных групп, составить расписание, организовать показательные выступления. Это то, что я умею. То, что люблю.

К концу дня голова кружится от усталости