Останься в моей памяти - Лия Султан

Теперь время не бежит. Оно остановилось. И кошмар, в котором мы все оказались, реален и необратим. Айла кричит. Ее голос разрывает мертвую тишину.

Я сползаю по стене вниз, сажусь на холодный пол и смотрю перед собой, но ничего не вижу.

Слезы душат, я даже не пытаюсь их сдерживать. Моя дочь. Моя маленькая Алия. Я не успел, не смог ничего не сделать. Я думал, еще есть время. Моя малышка с колючим характером, которую я подвел.

Она ушла. Ее больше нет. А я отказываюсь в это верить.

— Пустите меня к ней! — все так же кричит Айла. — Где моя девочка? Где моя доченька?

— Мама, мама, — плачут рядом старшие.

Смотрю на все, как в тумане. Айла на коленях, Айгуля с мужем пытаются ее поднять, она сопротивляется. И вдруг накрывает резкая, острая боль в висках, которой я никогда прежде не испытывал. Как будто кто-то вонзил в кожу раскаленные иглы. Я зажмуриваюсь, хватаюсь за голову. Свет ламп режет глаза, становится невыносимым.

Я кричу дурниной. Сам не понимаю, что. Просто наружу вырывается вопль, полный боли и ужаса.

— Папа! — зовет Руфина. — Папа, что с тобой?! Папа!

Я слышу ее голос издалека, как будто я ухожу на дно, а она окликает меня с поверхности.

— Папа! Папа!

Но я все-таки иду ко дну. Меня затягивает трясина в холодном болоте. Темнота вокруг становится бесконечной. Я проваливаюсь в нее, и в последней вспышке сознания вижу Алию. Маленькую, лет шести, на деревянных качелях в саду. Я раскачиваю ее, а она тянет руку вверх, чтобы достать до листьев. Моя девочка смеется так звонко, так счастливо.

— Папа! — кричит, захлебываясь от радости. — Смотри, как я умею!

Продолжение завтра. Держитесь. И извините.

Глава 39

Хасан

— Папа! — кричит маленькая Алиюша, пытаясь дотянуться до ветки. — Смотри, как я умею!

Резкий свет бьет по глазам даже сквозь закрытые веки. Я чувствую его — беспощадный, ослепительный, режущий.

Первое, что приходит, — боль. Голова раскалывается так, будто по ней проехал бульдозер. Во рту пересохло, горло саднит, и я ощущаю что-то инородное, мешающее дышать.

Трубка.

Я пытаюсь открыть глаза. Получается с трудом, веки налиты свинцом, но, разлепив их, я вижу потолок и лампы. Надо мной склоняются люди — размытые силуэты в белом. Они что-то говорят, я вижу, как шевелятся их губы, но слова не складываются в предложения. Как будто я слушаю речь сквозь толщу воды.

Что происходит?

Я пытаюсь пошевелиться, но тело не слушается. Только чувствую чью-то руку на своем плече.

Кто-то низко нагнулся и посветил мне в глаза фонариком. Яркий желтый луч режет сетчату, заставляя зажмуриться. Всё, что я вижу вокруг себя, сливается в одну проклтяую карусель, что крутиться, крутиться, без остановки пока меня вновь не накрывает тьма.

Дальше сон… или забытье. Я проваливаюсь и выныриваю, снова погружаюсь на дно. Каждый раз, когда открываю глаза, надо мной новые лица. Врачи, медсестры. Они что-то делают, говорят, а я не могу их понять.

В какой-то момент чувствую, что трубку убирают из горла. Становится легче дышать, но горло болит еще сильнее. Сознание все еще мутное, плывет, как в бреду.

— Вы меня слышите? — спрашивает один из врачей и внимательно смотрит на меня.

И я вдруг понимаю, что слышу, что наконец могу разобрать речь. Я хочу сказать «да», но голос не слушается. Только киваю.

— Отлично. Можете пошевелить пальцами?

Я пытаюсь. Чувствую, как мышцы напрягаются, но движения какие-то неверные, слабые.

— А сжать мою руку?

Он кладет свою ладонь в мою, и я ее сжимаю. Получается так себе, но уже что-то.

— Хорошо. А теперь попытайтесь сфокусировать взгляд на мне.

Я смотрю на него. Его лицо расплывается, черты плывут, как в тумане. Я пытаюсь удержать фокус, но веки тяжелеют, и я снова проваливаюсь в темноту.

Все еще не понимаю, день сейчас или ночь. Меня поднимают несколько человек и перекладывают на каталку. Она мерно покачивается, крнла меня куда-то везут, больничные лампы появляются и исчезают, потом лифт, и снова коридор. В палате меня снова перекладывают, теперь уже на кровать.

— Что... случилось? — выдавливаю я, повернув голову к медсестре, которая собралась ставить мне капельницу.

Голос звучит коряво, окончания проглатываю, язык будто деревянный. Но медсестра все понимает. Она убегает и через пару минут возвращается с врачом. Тот смотрит на меня и улыбается.

— Добро пожаловать назад, — говорит он.

— Ку-да? — я все еще с трудом выговариваю слова.

— Вы попали в аварию, — объясняет врач. — После операции провели двадцать один день в коме.

Все мне кажется сейчас таким странным, будто не со мной происходит. В попытке напрячь память я вдруг вызываю в сознании видения настолько реальные и ясные, что теперь уже сердце дает о себе знать и болезненно ноет, сжимается.

Взрослые дочери: Руфина. Медина. Алия. Мои девочки, которые уже не маленькие... которых я бросил.

Айла. Ее лицо, ее слезы, высказанные обиды, которые обрывками фраз вспыхивали в воспаленном сознани.

Измена. Та роковая ночь. Сауле на коленях передо мной в гостиничном номере.

Авария. Дождь. Мокрый проспект. Меня подрезает машина, и я резко выворачиваю руль, вылетаю с дороги…

И Алия.

Моя младшая дочь, моя дорогая девочка. Я вспоминаю слова врача о том, что ее сердце остановилось. И безумный крик Айлы...

Я вжимаюсь затылком в подушку и начинаю мычать. Низкий, страшный, какой-то нечеловеческий стон вырывается из груди. Боль в голове усиливается, растекается по черепу огнем.

Я вспомнил. Все вспомнил. И от этого сделалось еще больнее, потому как я знаю, что отключился ровно в тот момент, когда понял, что больше ничего не изменить. Говорят, все возможно исправить, кроме смерти. Но она подобралась внезапно и близко, забрав у нас самое дорогое.

— Моя... дочка? — хриплю я, глядя на врача. — А...лия?

Врач кивает на меня с пониманием.

— Да, у вас три дочери, — подтверждает он. — Они приходили ненадолго с вашей женой. Переживали очень. Скоро мы разрешим им к вам зайти.

Я не понимаю. Совсем не понимаю.

— Вы попали в аварию и пролежали в коме двадцать один день, — повторяет врач. — Постепенно все функции восстановятся, не переживайте. Мы поможем.

Я мотаю головой. Нет, не то. Я упал в коридоре больницы, авария была очень давно.

— Сколько вам лет? Вы помните? — спрашивает врач.

Что за глупый вопрос?

— Сорок... восемь, — отвечаею еле-еле.

Мужчина сдвигает брови к переносице и с неподдельным интересом