Ты. Вышла. Замуж - Виктория Борисовна Волкова

как он с Зейном порешал… Слышал? Красиво…

— С Зейном? — уточняю, не понимая. — Да, молодец, — подтверждаю с умным видом. Блефую по

полной. — Курлова он хорошо подцепил…

— Да, старые распри. Ты же знаешь. Зейн в девяностые похитил у него телочку. Она погибла

потом. А Курлов ее любил, оказывается. Искал. И нашел… в морге, — нервно сглатывает. — Вот

Жора и кинул весточку, кто, мол, погубил зазнобу. Ну а Курлов мелочиться не стал. Сразу

табуреткой в башку…

— Да, Жора может, — вздыхаю многозначительно. — Давай к нашим делам вернемся, — предлагаю с

улыбочкой. — Жена моя где?

— Так я понятия не имею. С Жорой и Надей, наверное, — пожимает он плечами. — Дома, в

Стамбуле. Нет? — поднимает на меня кристально честные голубые глаза. Поднимается с колен и

мостится на стульчик толстой ж. пой.

Вот же сучий потрох. Знаю его взгляд. Только меня этой фигней не проведешь.

— А Жора с Надей где? Дома их нет, — спрашиваю вкрадчиво.

— Тогда не знаю! Правда, не знаю, Таирчик, Христом Богом клянусь, — истово крестится и

снова норовит упасть на колени.

Цирк дю Солей, мать его.

— Ты еще тут попрыгай, — киваю коротко. Ставлю колено на стул, не давая сесть. — Ты решил с

огнем поиграть? — усмехаюсь двойственной фразе.

— Таирчик… Я… — гундосит придурок.

— Лика моя где? Отвечай! — подхватываю под грудки. Встряхиваю. За малым не бью об стену. –

Быстро говори, или грохну…

— Не знаю я, — хнычет Сашка. И я уже готов его треснуть, как он добавляет поспешно. — Ты

Валере позвони. Если Жора что-то задумал, тот всегда поможет найти вариант.

— Кто это такой? — перебираю всех знакомых в Агдальске с таким именем. — Я не знаю…

— Валера? — уточняет жалобно Сашка. — Это личный Жорин консьерж. Решает вопросики.

На долю секунды представляю мужичка на дверях в подъезд. Потом доходит… Есть же второе

значение. Личный ассистент длябохатых. Может луну с неба достать.

— Давай координаты, — прошу, чуть отпуская Сашку. — Но учти, если и Валера твой мне ничего

не скажет, пеняй на себя. Приеду и все тут сожгу. Понял?

— Да как же, — всхлипывает толстый баклан. — Пощади, Таир. Пощади. Хочешь, я сам ему

позвоню? Все узнаю для тебя? — смотрит заискивающе.

— Давай, — возвращаюсь в кресло. — Сейчас звони, и сразу включи телефон на громкую связь.

— Да, да, — хлопотливо тянется за сотовым мой храбрый собеседник. Ищет нужный контакт.

Нажимает для дозвона. И буквально через пару секунд я слышу бархатистый красивый голос.

— Добрый день, Александр. Чем могу помочь?

— Я разыскиваю брата, Валера, — чуть не плачет в трубку Сашок. — Очень волнуюсь. Подскажи,

пожалуйста, где он?

— Хотите к нему присоединиться? — учтиво интересуется Валера.

— Да, наверное… — тянет Сашка. — Но смотря где он. Если в Антарктиде, или снова полез в

жерло вулкана, я его тут подожду, — хихикает нервно.

— Нет, что вы, Александр! — источает благодушие трубка. — Георгий с Надеждой и принцессой

путешествуют по Средиземному морю. Лайнер… Вам забронировать каюту?

«Нет», — мотаю головой.

Сашка что-то мелет про морскую болезнь, про дела в клинике и пожар. Быстро прощается и

снова преданно, как собака, смотрит на меня.

Я нашел, хозяин.

— Молодец, — улыбаюсь я. — Давай мне телефон Валеры и ссылки на его социальные сети. Живи

дальше спокойно, только мне не пакости, — смотрю в упор. — А то отсосешь, Сашка…

— Теперь уже по любому. Если не ты меня прикопаешь, так Жора, — вздыхает уныло Нестеров.

— Судьба такая, Сашок, — легонько стукаю по плечу. И у Сашка подкашиваются ноги.

— Я скажу, ты меня запугал, — заявляет гаденыш.

— Не вопрос, — развожу руками и иду к выходу.

А дома сам звоню напыщенному консьержу и прошу заказать каюту-люкс. Прямо сейчас. На

текущий рейс. Где там можно взойти на борт?

— Я все забронировал. Жду оплату в течение часа, — следующим утром будит меня Валера. –

Завтра с утра сможете прилететь в Барселону? Корабль отчалит вечером…

— Кхмм… А следующая остановка где? — подскакиваю с постели. Тру лицо, лихорадочно

соображая.

— Следующая уже в Морокко… Там, кстати, и большая часть пассажиров сойдет. Цена чуть

снизится.

Большинство? И Нестеровы с Ликой? Нет. Опять упущу.

— Спасибо, меня вполне устраивает Барса, — отрезаю в трубку. — Деньги сейчас вам переведут,

— поднимаюсь с постели. Времени мало, но оно есть.

— Аким, — вызываю помощника. — Один билет до Барселоны. Через Франкфурт, — бросаю в азарте.

И тем же днем улетаю за женой.

В том, что мы скоро встретимся, сомнений у меня нет.

Глава 53

Местной знаменитостью я становлюсь в первый же вечер на лайнере. Вместе с бабушкой и дедом

спускаюсь в ресторан по лестнице с подсветкой и чувствую себя кинозвездой на подиуме. Со

всех сторон мне улыбаются молодые красавчики, а бабушка Надя предупреждает.

— Смотри, осторожно. Это жиголо. Ищут себе богатых дамочек или наследниц. Ты в группе

риска, котенок, — сжимает мои пальцы.

— Ба, я вроде замужем, — улыбаюсь печально. — Мне бы в себя прийти. Подумать, как жить

дальше. Посмотреть, как поведет себя Таир…

— Этот бабуин? Я тебя умоляю, — закатывает глаза Надя. — Никак он себя не поведет. Скажет

трижды «талак». Пусть даже и на камеру. И будет дальше как дурак по району бегать, на

нормальных людей страх наводить… И что в нем только твой отец нашел? — подергивает плечами.

— Надя, — ласково предупреждает бабулю дед. Галантно пропускает нас в ресторан. Что-то

говорит администратору на входе, солидному шатену в безупречном костюме. Технично кладет ему

в карман десять долларов. И тот суетится, будто встречает самых важных гостей.

— Пойдемте, пойдемте, — спешит вперед.

Первым выступает Жора в синем пиджаке с золотыми пуговицами и синих брюках. А за ним идем

мы с бабулей. Правда, ее сейчас так сложно назвать. Нет, Надя моя никогда не просила звать

меня по имени. Но у меня язык не поворачивается назвать ослепительную блондинку в красном

платье бабушкой.

Перевожу взгляд на свой более скромный наряд. Платье цвета пудры в пол, минимум косметики,

уложенные Карлом волосы.

Если Жора с Надей — королевская чета, то я точно тяну на принцессу.

Видел бы меня Таир!

Равнодушным взглядом обвожу зал. Пенсионеры из Европы весело пьют пиво за столиком в углу,

около панорамного окна, за таким же столиком, как у нас, сидят холеные дамочки с молодыми

бойфрендами, дальше расположился мужчина в мятом пиджаке. Не вижу его лица. А в центре зала

— группа туристов, явно из наших. Толстые тетеньки с начесами, загорелые мужики в ковбойках.

Шесть человек. Сидят напряженно. Смотрят негодующе на снующих туда-сюда официантов. Но к ним

никто не подходит.

Как же так?

— Тут, наверное, плохое обслуживание, — кошусь на туристов.