Измена. Срок годности - Галина Колоскова

«Нет. Что случилось?»

«Ничего. Просто... не хочу быть одна. Если можешь, приезжай».

Пишу и сразу жалею. Что я делаю? Зачем? Но это не свидание, а дружеская поддержка. Да?

Через полчаса он стоит в дверях. В джинсах, в тёплом свитере, с пакетом вина и коробкой пиццы.

— Подумал, что ты голодная, — проходит внутрь.

Я смотрю на него и чувствую, как внутри разливается тепло. Простое, человеческое тепло. Без надрыва. Без ожиданий. Просто — он здесь рядом.

— Спасибо.

— Не за что.

Мы сидим на подоконнике, пьём вино, едим пиццу и молчим, понимая друг друга без слов, они кажутся лишними.

— Ты красивая, — говорит он вдруг.

Я замираю.

— Демид...

— Знаю. Не сейчас. Просто хотел, чтобы ты знала.

Он смотрит в окно. Я смотрю на него. И внутри что-то щёлкает. Не больно. Наоборот — так, будто давно сломанное встаёт на место.

— Я не готова, — шепчу.

— Я подожду.

Простые слова. Два слова. А в них — целая жизнь, которую он меня ждёт.

Ночью, лёжа на диване, я снова смотрю в потолок. Но теперь мысли не о прошлом. О будущем.

Может, оно есть у меня? Может, я не сломанная? Может, всё только начинается?

В эту ночь я засыпаю с улыбкой.

Глава 7

Месяц проходит в работе. В судах. Мы делим имущество. В бесконечных звонках адвокату. Андрей атакует с разных сторон — пишет сообщения, звонит с незнакомых номеров, присылает цветы в офис Наташи, потому что не знает моего адреса.

Я блокирую. Удаляю. Не отвечаю.

— Он не отстанет, — констатирует Елена Сергеевна. — Мужчины его типа не выносят, когда женщина уходит первой. Для него это удар по эго.

— Мне плевать на его эго.

— Ему не плевать на ваше. Будьте осторожны.

Я осторожна. Я просто живу.

В это утро у меня встреча с заказчицей в центре. Молодая пара, купили квартиру на Остоженке, хотят лофт с элементами классики. Я выбираю кафе рядом с их домом — светлое, с большими окнами, пахнет круассанами и дорогим кофе.

Заказчица опаздывает. Я пью латте, листаю ленту, делаю наброски в блокноте. За окном моросит дождь, но в зале тепло и уютно.

Звякает дверной колокольчик. Поднимаю глаза — и застываю.

Она.

Та самая девушка. Входит, оглядывается, замечает меня. На секунду замирает. Потом решительно идёт к моему столику.

Живот уже заметный. Месяца четыре, наверное. Она в просторном свитере, джинсах, без косметики. Выглядит уставшей. И испуганной.

— Можно? — спрашивает, показывая на стул напротив.

Мне даже немного жалко бедняжку. На своих граблях я постояла. Пришла её очередь.

— Садись.

Она садится. Теребит салфетку, крутит в пальцах, комкает. Взгляд шарит по сторонам, на меня не смотрит.

— Я... я хотела поговорить.

Усмехаюсь криво:

— Я догадалась.

Пауза. Она собирается с духом. Я жду. Спокойно, почти отстранённо смотрю на неё и удивляюсь: внутри пусто. Ни злости, ни ревности, ни боли. Только любопытство.

— Отстаньте от Андрея, — выпаливает она наконец. Голос дрожит, но в нём чувствуется упрямство. — Он мой! Мы любим друг друга. У нас будет ребёнок. Зачем вы цепляетесь? Вы же старая, у вас всё равно нет детей, что вы доказываете?

Слова летят в меня, как мелкие камешки. «Старая». «Нет детей». «Цепляетесь».

Смотрю на неё. Молодую, красивую, глупую. На её округлившийся живот, на дрожащие губы, на глаза, в которых плещется отчаяние. И вижу не соперницу. Вижу испуганного ребёнка, который вляпался во взрослую жизнь и не знает, как из неё выбираться.

— Как тебя зовут? — спрашиваю тихо.

— Аня, — отвечает растерянно. — А что?

— Аня, послушай меня внимательно… — Я складываю руки на столе, смотрю ей в глаза: — Я не цепляюсь за твоего Андрея. Мне он не нужен. Вообще! Совсем! Встречаются с ним мои адвокаты. По документам. По разделу имущества. Ты понимаешь разницу?

Она моргает. Молчит.

— Я забираю своё, — продолжаю неспешно, чтоб достучаться. — То, что принадлежит мне по закону. Половину всего, что мы нажили за шесть лет. Квартиру, счета, машину. Это не месть, а справедливость, заслуженная моим трудом.

— Но он говорит...

— Он много чего говорит, — перебиваю, жалея о потерянном времени. — Он говорил, что любит меня. Говорил, что мы построим дом у моря. Говорил, что дети будут, но не сейчас, нужно подождать. Я ждала. Пять лет ждала. А он в это время искал тебя.

Аня бледнеет. Сжимает салфетку так, что она рвётся.

— Я не знала...

— Конечно, не знала. Он редко говорит правду. — Я вздыхаю. — Слушай, Аня. Я тебе не враг. Я вообще никто тебе. Но совет дам. Бесплатно.

Она смотрит настороженно.

— Присмотрись к нему. Внимательно. Верь не тому, что он говорит, а тому, что делает. Он обманывал меня шесть лет. Думаешь, с тобой будет иначе? Он уже обманывает — меня, тебя, себя. Просто ты пока этого не видишь.

— Он любит меня, — шепчет она упрямо.

— Может быть… — Я пожимаю плечами. — А может, любит твой живот. Твою молодость. Твою способность родить. То, чего у меня не случилось.

У неё глаза на мокром месте. Губы дрожат.

— Вы просто злитесь...

— Нет, Аня, не злюсь. Если бы злилась, то сейчас кричала бы, кидалась в тебя словами, унижала. У меня есть на это право. Но я не хочу. Потому что это ничего не изменит.

Она молчит. Смотрит в стол.

— Иди, — говорю мягко. — Живи свою жизнь. Рожай. Будь счастлива. Если получится. А если нет — знай, что ты это заслужила не меньше, чем я и делай вывод.

Она встаёт. Стоит секунду, смотрит на меня. В больших глазах — смесь обиды, растерянности и странной благодарности.

— Вы странная, — говорит тихо. — Я думала, вы будете орать.

— Я орала. Три месяца назад. В другой жизни.

Она уходит. Дверь хлопает, звякает колокольчик. Я смотрю в окно, как она бежит под дождём, прикрывая живот сумкой. Маленькая, беззащитная, глупая.

— Господи, — шепчу в стекло. — Какая же ты ещё дурочка!..

Заказчица опаздывает на двадцать минут. Я сижу, пью остывший кофе и думаю о том, что только что произошло.

Я не опустилась. Не стала орать. Не кинулась в драку. Не унижала, а сказала правду. И отпустила.

Внутри странное чувство — пустота пополам с облегчением. Будто захлопнула за спиной ещё одну дверь. Дописала ещё одну главу.

Звонит телефон. Демид.

— Ты как? — спрашивает без предисловий.

Удивляюсь качая головой. Он словно настроен на волну моих мыслей. Улавливает всплеск вибраций моей души.

— Откуда знаешь?

— Наташка сказала. Увидела в «Инстаграм» её сторис. Написала, что ты с любовницей Андрея разговаривала.

— Всё нормально.