Вещи мертвого человека - Дмитрий Валерьянович Лекух

Лузеры.

Обоссанные причем.

Хотя возможностей прихлопнуть не только самого Стаса, но и, пожалуй, даже его куратора, – походя, как муху, – у этих «лузеров», если им это взбредет в голову или потребуется по служебной линии, будет хоть отбавляй.

От таких лучше держаться подальше.

Здоровее будешь.

В том числе и вируса «лузерства» не подхватишь.

Потому как существа оба совершенно непонятные: и не фанатики вроде, фанатиков туда, где эти милые особи разгуливают, и на пушечный выстрел не подпускают. Но, кстати, совсем даже и не аскеты.

Вон как пьют.

Решительно и сосредоточенно.

А ведь до «адмиральского часа» еще очень и очень далеко…

И глаза без всякой водки стеклянные.

Хотя тут-то как раз все более или менее понятно: они не горе заливают, просто у мужиков наконец-то совпали «окна», давно не виделись, скорее всего, вот и занимаются любимым делом. Бухают в смысле.

А тут еще эта осень дождливая за окном прочно и надолго, похоже, вступает в свои права.

Да и вообще – хандра…

Телефон зазвонил неожиданно.

Номер незнакомый.

Ну, что делать: для человека, связанного с телевизором, телефон – рабочий инструмент, его даже в морге не отключают.

Вдруг что интересное.

Только на официальных мероприятиях в присутственных местах. Да и то лишь потому, что их фсошники отбирают. Но это – скорее исключение…

– Узнаешь меня?

Ого! Кто это, интересно? Голос женский. Низкий. Грудной.

– Извините, не узнаю…

Смешок. Бросили трубку.

Стас невольно забеспокоился.

Это, вообще-то, крайне неприятно – получать такие звонки, особенно, если твой номер попал в руки какого-нибудь сумасшедшего. Он ведь и вправду не узнал звонившего.

Точнее, звонившую.

Неизвестность всегда пугает. Особенно при нашей нервной работе. Когда иной раз и сам не можешь понять, кому из опасных окружающих нечаянно на хвост наступил…

Телефон зазвонил снова.

Номер опять незнакомый. Правда, уже другой. Но все едино – вызов Стас принимал с некоторым, вполне понятным, с его точки зрения, опасением.

– Алло?

– Здравствуйте, я могу поговорить со Станиславом Игоревичем?

– Да, я вас слушаю…

На этот раз, слава богу, мужик.

– Стас, здравствуйте. Меня зовут Андрей Николаевич, я из «Логотип-банка». Вас должны были предупредить о моем звонке, еще вчера или позавчера. Дело в том, что ваш телефон мне дал наш общий знакомый, Александр Игнатьевич, который нам рекомендовал именно к вам обратиться. Я по поводу конференции в Санкт-Петербурге.

Стас выдохнул. Потом поморщился.

Слава богу.

Это уже по работе. Уж очень ему не понравилось и встревожило это внезапное женское контральто с его почти инфернальным «узнаешь меня»…

– Да, здравствуйте, Андрей Николаевич, – механически кивнул трубке. – Меня предупреждали, что вам будет нужен сюжет. Сам я поехать, к сожалению, видимо, не смогу, но корреспондента, разумеется, вышлю. Подсветим…

Быстро договорился с банкирами о встрече, на завтра, на вторую половину дня, благо у них головной офис в Москве.

Обозначил цену вопроса. Чуть завысив, разумеется.

Пусть думают, им нужней.

Еще раз посмотрел в угол, где продолжали пить, фактически не пьянея, коллега-журналист со своим другом-чиновником.

Методично так.

Целенаправленно.

Вот только без особого успеха…

Вздохнул. Позавидовал.

Хоть какая-то у людей есть в этот вечер цель…

Подозвал официанта.

Кивком, разумеется. Здесь достаточно. И не обижаются они на это ни фига: еще и не такое видали.

– А знаете, – еще раз вздохнул, – дел-то у меня, оказывается, и нет особенно никаких. Можно, пожалуй, и выпить.

Официант невозмутимо кивнул.

Работа…

– Виски? Коньяк?

Стас сначала вроде даже задумался. Потом мысленно махнул на это дело рукой. Да ну их всех на хрен…

– Водочки, – улыбнулся немного вымученно. – И закуски какой-нибудь, так, чтобы без особого фанатизма…

Официант снова кивнул. На этот раз – с уважением.

– Понимаю. Есть деревенские разносолы. Есть чудесные бочковые грузди: черные и классические, из-под Архангельска. Есть ассорти северных рыб: нельма, семга, муксун. Но особенно рекомендую селедочку, «беломорку», пряного посола с горчицей.

Стас снова на секунду задумался. Помялся.

– Грузди. Черные и классические. Соус – сметана с чесноком. Плюс селедку, с луком, отдельно, толстыми кольцами. Пусть его в винном уксусе, кстати, чуть подержат. И черные гренки, натертые чесноком, обязательно.

Официант наклонил голову.

– Водки сколько? Грамм двести для начала?

– Да.

Потом немного подумал. Остановил официанта движением левой брови вверх.

Усмехнулся.

– Нет. Лучше триста. А потом сразу же повторить.

В этот момент у него снова зазвонил телефон. Номер опять не определялся. Стас немного подумал, потом решил не рисковать и не портить себе настроение окончательно.

И отключил звук.

Глава 51. Границы компромисса. Продолжение

Напиться Стасу в этот раз вполне удалось. Причем до отвращения быстро.

Нервы.

Даже горячего не успел заказать. Пришлось просить двойной кофе, чтобы, не дай бог, не уснуть в дороге. И хотя бы суметь элементарно расплатиться в такси.

Зато потом удалось скользнуть прямо в подъехавшую машину сразу, чуть ли не с нарочито неприметного порога данного скромного заведения. Не надевая обязательной непромокаемой куртки и успешно минуя как минорную уличную осень, так и пробирающийся во все складки одежды тоскливый холодный дождь.

Хоть что-то хорошее, помимо скорого опьянения, удалось.

Да и то…

Да еще и таксист, точно так же, как и тот, который вез на прошедшую встречу с куратором, не только против курения не возражал. Но даже, к Стасову облегчению, разрешил отключить радио. На котором играло то ли советское ретро, то ли вообще какой-то полублатной шансон.

Ой, как это было неожиданно хорошо!

Откинуться спиной, приоткрыть защищенное от противной московской мороси боковое стекло. Осознать, что ты сегодня внезапно свободен: эфир только завтра поздно вечером, а на остальные мелочи можно, в общем, забить. И закурить – вдумчиво, не спеша, слушая наполненную шорохами, скрипами и скрежетами столичную городскую улицу, для привычного уха легко заменявшую тишину.

Так тоже бывает.

Задуматься.

Испугаться внезапно, что или сигарета погаснет, или, что еще хуже, обожжет пальцы, дотлев. И ее срочно придется куда-то бросать.

Успокоиться.

Докурить.

Отщелкнуть на светофоре окурок под колеса соседней машины.

Прислушаться к алкоголю, мягкими волнами накатывающему на сознание: да, завтра мне, возможно, будет не совсем хорошо. Или – совсем нехорошо.

Но пока…

А чтоб дома не было совсем скучно, следует еще и велеть таксисту притормозить у ближайшего супермаркета, заскочить туда и прихватить с полки пару пузатых бутылок сухого яблочного сидра.

Ну и бутылочку ирландского вискаря. Так, чисто под настроение.

Нырнуть обратно в машину…

По приезде Стас даже, несмотря на осознанную скупость, с которой