Вещи мертвого человека - Дмитрий Валерьянович Лекух

он боролся, словно с дурной привычкой – буржуазная ненасытная прагматичность для той личности, которой он стремился стать, выглядела несколько пошловато, – накинул водителю три сотни сверху от счетчика.

За понимание.

Он всегда становился несколько сентиментален, когда был слегка пьян. Тем более, ежели не слегка.

Потом покурил во дворе.

Поздоровался с новым охранником, сменившим утреннего напарника.

Поболтали о том о сем. Охранник еще пожаловался, что опять какая-то беда с камерами.

Особенно в гараже, где они, эти навороченные чертовы камеры, уже даже и через раз не работают: заходи кто хочешь, бери что хочешь. Хорошо еще, что времена выдернутых магнитол закончились. А машины, которые стоят в этом конкретном гараже, угоняют только под заказ: Стас брал эту квартиру «на вырост». Выложив за нее едва ли не все, что вообще имел. И все равно пришлось еще частично влезать в ипотеку.

Пока так и не расплатился. Немного осталось, конечно. Копейки, по сути – особенно по сравнению с первоначальными затратами. Но все равно неприятно…

Будем надеяться, что это – только пока. По крайней мере к этому наконец идет…

Поднялся на лифте наверх.

Покормил рыб в аквариуме, посмотрел на фотографию ушедшей жены в обнимку с умершим недавно мейн-куном. С сожалением подумал, что давно пора завести в доме еще какую-нибудь живность, кроме этих молчаливых полосатых водяных тварей, оставшихся от сбежавшей супруги.

Вот того же кота, например. Или лучше кошку. Они дисциплинированней. И не ссут, как подорванные, по углам…

Стас вздохнул и поежился – не поймешь, то ли от холода, то ли от одиночества. Скорее, все же от холода: на лоджии фрамугу не закрыл, вот оттуда и тянет.

Ну да ладно. Сейчас выпью – и пойду закрою…

Насыпал из холодильника льда.

Налил виски.

Распахнул, вдыхая влажный осенний воздух, окно. Поежился и закрыл. И так хорошо.

Потом подумал и набрал номер одной недавней знакомой.

– Привет.

– И тебе тоже не хворать.

– Чем занимаешься?

– Работаю. А ты, слышу по голосу, опять бухаешь?

– Есть немного. Заскочишь сегодня?

Минута молчания на том конце. Потом другая.

Потом, со вздохом:

– Нет, наверное, не получится. Муж из командировки вернулся. Злой и, похоже, не кормленый. Так что лучше не рисковать.

– Понимаю.

– Вот и хорошо. Может, на следующей неделе попробую вырваться.

– Хорошо бы.

– Да и я, в общем, не возражаю.

– Пока.

– Пока…

Вот, сука, и поговорили. Дура – она дура и есть. Фигурка вот только свежая, идеально вылепленная. И сиськи упругие. А в остальном даже кот был умнее.

Жалко, что так рано ушел.

Теперь даже и поговорить не с кем.

Стас фыркнул, решительно допил виски и завалился спать…

Проснулся от натужно звенящего телефона. Пошлепал вялой рукой по прикроватному журнальному столику, морщась от тяжкого ватного бодуна.

Нащупал прямоугольник трубки.

Разлепил глаза в поисках кнопки «ответить» по голубовато мерцающему в тусклых осенних сумерках сенсорному экрану. Телефон для журналиста – рабочий инструмент, не отвечать нельзя ни при каких обстоятельствах.

Волка ноги кормят. Журналиста – связи.

Жалко, не замечаешь того момента, когда в тебе становится все меньше и меньше журналиста. И все больше волка. Хотя, конечно, какого там волка… Да и пошли бы вы все. Можно подумать, хоть одна настоящая карьера могла состояться без предательства и без похода по чьим-нибудь, пусть даже и когда-то близким, головам.

Ни од-на…

– Да. Я слушаю.

Тишина в трубке.

Потом опять тот же голос: для мужчины чересчур высокий, для женщины – слишком низкий, грудной.

Эдакое контральто.

Андрогин.

– Узнаешь меня?

Стас, несмотря на дикое похмелье, аж подпрыгнул, прямо из горизонтального положения, как в приснопамятные армейские годы после душераздирающего и внеурочного рыка дневального.

Подъем!

Тревога!

Ну твою же, сука, мать…

– Что вам надо?!

Чуть хрипловатый смех.

Короткие гудки.

Тишина…

Стас вскочил, пробежался по комнате.

Туда.

Обратно.

Схватил бутылку виски со столика. Поискал глазами стакан, потом решительно отхлебнул из горла. Крепчайшая ирландская самогонка обожгла гортань, но слегка прочистила затуманенные похмельем мозги.

Он немного успокоился и сделал еще один глоток. Потом хмыкнул, нашел наконец толстостенный стакан, насыпал льда, долил туда густого янтаря.

И оставил охлаждаться.

Не молт какой-то хитросделанный, конечно. Обычный, пусть и дорогой, но все же «купаж». Ну так и мы, так-то – крестьяне. Из самых, что называется, низов: Глеб Борисыч чуть не на улице, справедливости ради, подобрал…

Хватит сентиментальничать. Глеба в нашем прекрасном будущем совершенно точно не будет.

Как и Деда.

Куратор напрасно считает его за идиота. Нахрен ему это дурацкое ток-шоу: просто если случатся неприятности у «большого человека», не усидят и те, кто его, так сказать, по этой жизни сопровождает. Включая Женю, главного редактора нашего бывшего медиахолдинга.

Но его позиция нас не интересует – слишком для нас высоко. И много «большой политики» – Стас слишком хорошо понимал, что даже если он каким-то чудом на эту высоту взберется, то ему там точно не усидеть. А вот позиция столичного мажора и дурачка Глеба – для нас самое то. Прости, бывший друг, ничего личного.

Это же гениальное место – держатель «черной кассы» холдинга.

На «общаке», фактически, посидеть.

Жалко, что этот дурик не понимает…

И от государевых служб особо нет никаких вопросов: во-первых, мало кому нужно связываться с телевизором. Там другие дяди рулят, рангом повыше. Не дай бог, обидишь кого. А «политический уровень» прекрасно понимает, что черный – точнее «серый» – кэш холдингу в любом случае необходим. Срочные покупки, непредвиденные траты. Те же военкорские группы, выезжающие в такие неведомые ебеня, где кэш – это не роскошь, а необходимое условие выживания.

Кто бы тут что ни говорил. А вот сколько там бабла идет реально на дело, а сколько прилипает к рукам загребущим – не знает никто, кроме тех, кто эти деньги реально пилит. И куратор еще сам не подозревает, но мы ему объясним, почему так важно будет направить меня именно туда. Поделимся, в конце концов, – он мужчина не жадный.

Там наркотик другой, пострашнее.

Власть…

А Глеб сам виноват. Сколько раз ему Стас намекал, чтобы взял в свою эту новую епархию. Просто чтобы взял в долю. И все.

Не-а.

Дурилка, сука, картонная. Не захотел. Ушел от ответа. Так что придется топить. Ибо на кого на кого, а на дружка бывшего говна собрано навалом – от банальной наркоты, которую он жрет в обе ноздри, до некоторых финансовых операций, за которыми удалось подглядеть. Ни одному новому человеку, который придет на место Главного, после такого он совершенно точно будет не нужен.