Империя Семи Мечей - Самир Рамазанов

всего лишь неприятным, вонючим и абсолютно безымянным грязным нищим. И, судя по их искреннему отвращению, навоз на штанах был вовсе не случайностью, а гениальной частью стартового плана Системы.

Я с подозрением покосился на свои облепленные гарью штаны:

— Нет. Не может быть. Хотя… от этой Системы я уже ничему не удивлюсь.

Я покрепче перехватил рукоять ржавого обрубка меча, спрятанного под полами плаща. Мне был жизненно необходим первый квест. Причём самый обычный, примитивный и, главное, безопасный. Никаких подвигов, никаких драконов и древних демонов, и уж точно никаких «отправляйтесь в Проклятую чащу и вырежьте двадцать семь кровожадных кабанов». Только бытовой софт-контент. И я прекрасно знал, у кого его выпросить.

«Хмельной вепрь». В старой версии игры у местного трактирщика Бруно был один запрятанный, скрытый квест пятнадцатого левела под названием «Слепая отцовская любовь». Обычные игроки его всегда игнорировали — уж больно посредственной казалась награда: четыреста пятьдесят единиц опыта, пятнадцать серебряных монет да скромный сухой паёк. Для прокачанного персонажа, который планировал штурмовать хай-лвл данжи, это были сущие копейки. Но для меня нынешнего, чей инвентарь напоминал филиал городской свалки, пятнадцать серебрушек звучали как целое состояние.

Я толкнул тяжёлую дубовую дверь таверны. Толстое дерево протяжно, жалобно застонало, и я шагнул внутрь.

* * *

В помещении густо пахло прокисшим пивом, жареным на сале луком, едким махорочным дымом и старой, столетней древесиной. А ещё — чем-то приторно-сладковатым и подозрительным. Я принюхался:

— Похоже, в этом углу тоже кто-то недавно испустил дух.

За длинными, наспех сколоченными столами сидел стандартный контингент: крестьяне, заезжие охотники, пара хмурых наёмников. У дальней стены трое мужиков с пеной у рта яростно спорили из-за какого-то имущества:

— Я тебе в сотый раз говорю, это была моя телега!

— Да твоя колымага вчера ещё мёртвым грузом у кузницы стояла!

— Потому что я её туда лично притащил!

— А на кой хрен ты её туда поставил?!

— Потому что колесо к чертям отвалилось!

— Так значит, она изначально была моя!

— Какого дьявола она тогда делала у меня на дворе?!

Я невольно притормозил, ошарашенно наблюдая за этой сценой. В старой, виртуальной «Империи» эти NPC никогда не общались между собой. Они просто сидели намертво привязанными к стульям, пили пиво из кружек по кругу и без конца повторяли свои зацикленные, дёрганые скриптовые анимации. Сейчас же один из спорщиков так неистово жестикулировал, что едва не снёс соседу челюсть локтем, второй натурально багровел от ярости, а третий молча, с обречённым видом хлебал суп, наглядно демонстрируя, как сильно он пожалел, что вообще сел за этот стол.

У затухающего камина развалился огромный, покрытый проплешинами дворовый пёс. Он лениво приподнял голову, потянул носом воздух в мою сторону, замер, и его морда уморительно сморщилась. Пёс оглушительно чихнул. Раз, второй, третий. После чего демонстративно зарылся носом под собственную лапу, повернувшись ко мне задом.

— И ты туда же, дружище? — вздохнул я.

Собака даже ухом не повела.

Я двинулся дальше к стойке. Несколько посетителей проводили мою вонючую фигуру тяжёлыми взглядами. Один мужчина испуганно прикрыл ладонью свою кружку, второй незаметно подобрал ноги под скамью, чтобы я не дай бог не испачкал его сапоги. Никто не хватал оружие, никто не поднимал крик. «Саван Пыли» справлялся на ура. Для них я был неприятным, раздражающим, но абсолютно фоновым элементом здешнего интерьера. Примерно как кусок грязи, принесённый с улицы на подошве.

За стойкой высился сам Бруно. Широкоплечий, массивный, пузатый мужик за сорок с пышными густыми усами и коротко стриженным затылком. Его старый кожаный фартук, который когда-то в незапамятные времена, вероятно, был белым, сейчас отливал всеми оттенками коричневого — и явно не только от пролитого эля. Трактирщик с ожесточением, достойным лучшего применения, драил глиняную кружку засаленной ветошью.

Я подошёл вплотную к стойке, и в ту же секунду над его головой вспыхнул знакомый, ядовито-зелёный восклицательный знак скрытого квеста. Я едва заметно улыбнулся:

— Нашёл.

Перед глазами тут же развернулось компактное системное окошко.

«`

┌─────────────────────────────┐

│ ❗ СКРЫТОЕ ЗАДАНИЕ │

│ «Слепая отцовская │

│ любовь» │

│ ▶ Рекомендуемый уровень: 15│

│ [✅ Принять квест] │

└─────────────────────────────┘

«`

Я мысленно кликнул по кнопке. Восклицательный знак над головой Бруно мгновенно сменился вопросительным. Бармен на долю секунды замер, а затем его лицо разительно изменилось. Исчезла тупая, безразличная мимика стандартного манекена. Мужчина медленно, с тяжёлым вздохом опустил кружку на дерево, вытер мокрые ладони о фартук и посмотрел на меня. Посмотрел не как на безликого игрока, пришедшего за экспой, а как на живого человека. Его глаза были воспалёнными и красными от многодневного недосыпа.

— Эй… бродяга, — тихо, почти заговорщицким шёпотом позвал Бруно. — Слушай сюда. Ты ведь не из здешних мест, верно?

Я качнул головой:

— Нет. Проездом.

Бруно угрюмо кивнул, секунду помолчал, собираясь с духом, а затем тяжело облокотился на стойку:

— Тогда, может, и поможешь старому дураку… Нам со стражей связываться себе дороже, эти городские лоботрясы только на смех поднимут. А ты… — Он критически оглядел мои лохмотья, грязные волосы, а затем, судя по судорожно дёрнувшейся брови, поймал мой маскировочный аромат. — Ты неприметный. Из тех побитых жизнью бедолаг, на которых люди стараются просто закрывать глаза и проходить мимо. Мне как раз такой человек и нужен.

Он наклонился ещё ближе, понизив голос до предела:

— Мой сын пропал. Мартин.

Бруно выговорил это имя с такой неподдельной, глухой усталостью, словно повторял его в пустой комнате уже тысячу раз.

— Девятнадцать лет парню. Упрямый, как сто ослов, идиот малолетний… — На губах мужчины на миг промелькнула слабая, тёплая улыбка, но тут же угасла. — Последние недели связался на окраине с какими-то тёмными личностями. Я его расспрашивал — молчит, волком смотрит. Каждый вечер возвращался всё позже, а последние дни и вовсе по ночам из дома исчезать стал. Сегодня вот ушёл ещё до рассвета, крадучись.

— И куда он направился? — спросил я, посерьёзнев.

— На Старое кладбище, — Бруно посмотрел мне прямо в душу. — И прихватил с собой мою старую кавалерийскую саблю из сундука.

Я мысленно нахмурился. Это уже явно не походило на банальный подростковый бунт в духе «хочу романтики и приключений». Трактирщик крепко, до белых суставов сжал в кулаке тряпку:

— Разыщи его там. Посмотри со стороны, куда этот дурак лезет, с кем трётся