Любимая таю императора - Вера Ривер

Он помнит. Вижу по тому, как что-то меняется в его лице. Едва заметно, но меняется.

— Помню.

— Я хочу его использовать. Сейчас.

Он ждёт. Не говорит ни слова. Просто смотрит.

— Я хочу, чтобы ты переспал со мной.

Рэн смотрит на меня долго. Потом усмехается.

— Вам не понравится, — говорит просто. — Зря потратите желание.

— Откуда ты знаешь?

— Знаю.

— Мне нужно, — говорю, и слышу, как голос дрожит. — Мне нужно забыть. Хоть на час. Хоть на полчаса. Перестать думать. Просто... почувствовать что-то. Что-то настоящее.

Он молчит. Смотрит не отрываясь.

— Даже если я не хочу? — спрашивает тихо.

Вопрос застаёт врасплох.

— А что ты хочешь? — спрашиваю, делая шаг вперёд. Один. Ещё один. — Что ты хочешь сделать со мной?

Он молчит.

Долго.

Неприлично долго.

Я вижу, как движется его кадык — сглатывает. Вижу, как пальцы сжимаются и разжимаются на коленях. Вижу, как в глазах что-то мелькает — не желание, что-то другое. Растерянность? Страх? Не могу определить.

— Я не знаю, — говорит он наконец. Голос выходит хриплым, будто давно не использовался. — Впервые в жизни не знаю.

Встаёт. Подходит ко мне — четыре шага, пять, шесть. Останавливается в шаге от меня.

Смотрим друг на друга. Я вижу своё отражение в его глазах — бледное лицо без белил, распущенные волосы, тонкое ночное кимоно, сквозь которое проступают контуры тела.

Он поднимает руку. Касается моего плеча. Ладонь тёплая, тяжёлая. Просто лежит, не двигаясь. Потом вторая рука — на другом плече.

И он притягивает меня к себе резко. Прижимает к груди.

Я стою, не двигаясь. Не понимая, что происходит.

Это не то, чего я ожидала. Не то, зачем пришла.

Но руки Рэна вокруг меня. Под ухом слышу его сердцебиение.

Считаю удары. Раз. Два. Три. Четыре.

Напряжение, которое держало меня последние дни, начинает таять. Медленно, как лёд под весенним солнцем.

Поднимаю руки. Обнимаю его в ответ. Вцепляюсь в ткань его кимоно на спине — крепко, отчаянно, как тонущий хватается за бревно.

И мы стоим так. Обнимаемся. Просто обнимаемся. Ничего больше.

Стоим так долго. Я не считаю время — забыла как. Просто стою, прижавшись к его груди, слушаю, как бьётся его сердце. Ровно. Спокойно. Как маятник часов в доме госпожи Мори.

Потом Рэн осторожно, очень осторожно отстраняется. Руки скользят с моих плеч. Он делает шаг назад.

— Ложитесь, — говорит тихо. — Вы устали. Вам нужно спать.

Смотрю на футон в углу комнаты — простой, без украшений, покрывало тёмно-синее, выцветшее от стирок. Одна подушка, набитая гречихой.

— С тобой, — говорю. — Хочу спать с тобой.

Он молчит несколько секунд. Потом кивает. Коротко, один раз.

Подхожу к футону. Руки поднимаются к вороту ночного кимоно — развязываю тонкий шнурок. Ткань соскальзывает с плеч, падает на татами мягкой лужицей.

Ложусь на футон. На бок, лицом к стене. Подтягиваю колени к груди — поза, в которой спала в борделе, когда было холодно и страшно.

Слышу, как за спиной шуршит ткань. Рэн снимает своё кимоно. Складывает его — слышу чёткие движения, привычку к порядку. Потом гасит ночник. Комната погружается в темноту — не полную, немного света просачивается сквозь сёдзи от фонаря в коридоре.

Он ложится за моей спиной. Не прикасается, оставляет расстояние между нами — ладонь, может, чуть больше.

Лежим в тишине. Его рука находит мою в темноте. Пальцы переплетаются.

Сжимаю его пальцы. Крепко.

Лежим так. Голые тела рядом, но не сплетённые в страсти. Просто вместе.

Иоши

Иоши

Повозка останавливается у тех же тяжёлых деревянных ворот с железными заклёпками. Считаю на левой створке — двенадцать. На правой — тринадцать. По-прежнему несимметрично. По-прежнему раздражает.

Рэн спрыгивает первым. Протягивает руку. Беру её — пальцы тёплые, шершавые от мозолей.

О-Цуру выбирается следом, прижимая к груди узел с вещами. Лицо серое от недосыпа. Всю дорогу не спала — сидела, вглядывалась в темноту за окном повозки, вздрагивала от каждого шороха.

Боится. Всё ещё боится Они. Или боится меня. Не знаю, что хуже.

Ворота открываются бесшумно. За ними двор, выложенный серым гравием. Грабли оставили на нём узор — параллельные волны, как рябь на воде.

Ни одного камушка не лежит неправильно. Ни одной веточки.

Господин Такэда Ясумаса уже стоит на веранде.

Он в том же сером кимоно, что и в прошлый раз — или в другом, но точно таком же. Волосы седые, собраны в узел.

Веер в руке — закрытый, постукивает по ладони. Раз. Два. Три.

Легко пружинисто спускается по ступеням.

— Нана-сама, — произносит он с лёгким поклоном. Неглубоким. По-домашнему. — Вернулись к нам. Надеюсь, дорога не была слишком утомительной?

Отвечаю на поклон ровно настолько, насколько позволяет дорожное кимоно и причёска, которую О-Цуру кое-как собрала утром.

— Господин Такэда. Благодарю за гостеприимство. Дорога была… долгой.

Он улыбается той же тонкой, почти незаметной улыбкой.

— Долгая дорога требует хорошего отдыха. Комната готова. Источники ждут. — Пауза. Веер постукивает снова. — И, если позволите, после ужина я бы хотел пригласить вас на партию в го. Давно не играл с достойным соперником.

Го. Игра в камни. Чёрные против белых. Окружение территории. Захват пленных.

— Буду рада, господин Такэда.

Он кивает. Довольный.

— Тогда до вечера. Отдыхайте.

Разворачивается и уходит в глубину дома — неспешно, руки за спиной. Веер торчит из пояса.

Комната та же, что в прошлый раз. Восемь татами. Низкий столик из тёмного дерева. Токонома с веткой — на этот раз не айва, а сосна. Свежая, с каплями смолы на коре.

О-Цуру сразу опускается на колени, начинает раскладывать вещи. Достаёт сменное кимоно — светло-серое, с узором из бамбука. Юкату для купания. Шкатулку с гребнями. Маленькое зеркальце.

Руки дрожат. Роняет одну шпильку — та звенит, катится по татами. О-Цуру ловит её, прижимает к груди.

— Нана-сама, — шепчет она, не поднимая глаз. — Может, я помогу вам переодеться? Или принесу чай?

— Нет. Я сама.

Она колеблется. Хочет что-то сказать. Губы шевелятся беззвучно.

— Говори, — разрешаю.

— Простите… но вы… вы выглядите уставшей. Может, вам не стоит сегодня купаться? Или идти к господину Такэда? Можно сослаться на недомогание…

Смотрю на неё.

— Я в порядке, О-Цуру.

— Но вы почти не спали в дороге. И не ели. И…

— Я. В. Порядке.

Она замолкает. Кивает. Торопливо заканчивает раскладывать вещи и выходит, тихо задвинув сёдзи.

Остаюсь одна.

Снимаю дорожное кимоно — медленно, слой за слоем. Потом нижнее кимоно. Потом нагадзюбан.

Стою обнажённая посреди комнаты. Кожа покрывается мурашками — прохладно, несмотря на то, что день тёплый.