«Тот, кто не вышел из войны». Том I. «Петля ещё не замкнута». - Александр Василев

class="p1">У Восточного форта нас остановили свои.

— Стой! Кто идёт?

— Красноармейцы! Старший лейтенант Бессонов!

— По одному!

Вошли через повреждённый проход.

Внутри было больше людей.

Порядка тоже было больше.

Не нормального.

Военного порядка, собранного из того, что осталось.

Посты.

Секторы.

Распределение боеприпасов.

Лазарет в казематах.

Штаб.

Кто-то знал, где находится майор Гаврилов.

Кто-то передавал его распоряжения.

Никто не спрашивал длинных биографий.

Меня спросили:

— Части?

Я назвал техническое управление из легенды.

Офицер посмотрел на петлицы.

— Люди ваши?

— Теперь мои.

Лаптев услышал.

Ничего не сказал.

Нам выделили участок во внутреннем валу.

Из окон там простреливался вход и часть двора.

Позиция была важной.

Поэтому опасной.

— Держать сможете? — спросил офицер.

— Пока будут патроны и люди.

— Людей больше не дам.

— Не просил.

Он кивнул.

Так мы остались в Восточном форту.

Дни перестали отличаться друг от друга.

Двадцать пятое.

Двадцать шестое.

Двадцать седьмое.

Время измерялось не числами.

Атаками.

Обстрелами.

Глотками воды.

Сколько патронов осталось.

Сколько людей ещё отвечают по имени.

Немцы били из орудий и миномётов.

После каждого обстрела посылали группы.

Иногда шли уверенно.

Иногда осторожно.

Они тоже учились.

Знали, где мы стреляем.

Где заканчивается сектор.

Где можно подойти под стеной.

Мы меняли амбразуры.

Прокладывали проходы между казематами.

Собирали патроны.

Женщины набивали пулемётные ленты и ухаживали за ранеными. Дети переносили пустые фляги, потому что полные им уже не доверяли.

Вода стала главной мыслью.

О ней говорили шёпотом.

О ней снилось.

Люди облизывали влажный кирпич.

Собирали капли с труб.

Пили жидкость из радиаторов и луж, если находили.

Потом мучились животом.

Но всё равно пили.

Мой первый запас давно закончился.

Иногда я думал о ручье под ивой.

Чистая вода.

Шесть километров.

Ближе, чем Москва.

Дальше, чем другой мир.

Под корнями лежал автомат, радиостанция и металлическая пластина с моим именем.

Достать их было невозможно.

Современное оружие существовало всего в нескольких километрах.

Но между нами находилась 45-я пехотная дивизия и война.

На двадцать седьмое июня Лаптев стал старше.

Не лицом.

Движениями.

Перестал тратить силы на лишнее.

Говорил только по делу.

Если садился — сразу засыпал, прижав винтовку к груди.

В один из коротких перерывов он достал фотографию.

На снимке появились тёмные пятна от воды.

— Испортится, — сказал я.

— Пусть.

— Заверни в письмо.

— Письмо тоже мокрое.

— Тогда под гимнастёрку.

Он спрятал.

— Товарищ старший лейтенант.

— Что?

— Вы всё ещё думаете выйти?

— Думаю.

— Получится?

— Не знаю.

— Вы редко так говорите.

— Как?

— Не знаю.

Я прислонился к стене.

— Потому что обычно спрашиваешь о следующей минуте. Её можно оценить. А про завтра сейчас никто ничего не знает.

Лаптев помолчал.

— Вы боитесь?

— Да.

— Не похоже.

— Храбрость тут ни при чём. Храбрый человек тоже умирает. Просто иногда успевает сначала сделать работу.

Он усмехнулся.

— Вы всё время про работу.

— А о чём ещё думать?

— О жизни.

— Это сейчас одно и то же.

Лаптев провёл пальцем по краю фотографии.

— Катя меня забудет.

— Не забудет.

— Ей три года.

— Анна расскажет.

Он поднял глаза.

— Вы даже имена запомнили.

— Я многое запоминаю.

— Тогда адрес тоже помните?

Я назвал село.

Он замер.

— Один раз увидели.

— Достаточно.

— Если выйдете…

— Выйдем.

— Товарищ старший лейтенант.

— Что?

— Не врите сейчас.

Я посмотрел на него.

— Хорошо.

— Если выйдете, отправьте письмо.

— Отправлю.

— Обещаете?

Воронцов говорил: не давай обещаний, которые зависят от войны.

Но некоторые долги человек принимает, понимая, что расплатиться, возможно, придётся уже не ему.

— Обещаю.

Лаптев протянул конверт.

Я положил его во внутренний карман.

Рядом со стропой Рыжего.

Два человека.

Два долга.

28 июня 1941 года

Лаптев погиб не во время атаки.

Между атаками.

Так часто бывает.

Человек переживает огнемёт, рвущиеся мины, ружейный огонь и рукопашную.

Потом выходит перенести раненого на десять метров.

И прилетает один случайный осколок.

Немцы обстреливали двор из миномёта.

Редко.

По одной мине.

Чтобы люди не привыкали к тишине.

У стены лежал раненый связист.

Стонал.

До него было метров пятнадцать.

— Подождём, — сказал я.

Лаптев посмотрел.

— Кровью уходит.

— Они ждут, что выйдем.

— Может, не ждут.

— Ждут.

Связист поднял голову.

— Братцы…

Лаптев сжал зубы.

— Я быстро.

— Стоять.

Он остался.

На несколько секунд.

Потом связист снова позвал.

Не громко.

Просто:

— Мама…

Лаптев побежал.

Я выругался и пошёл за ним.

Он добрался первым.

Схватил связиста под плечи.

Первая мина упала далеко.

Вторая ближе.

— К стене! — крикнул я.

Лаптев потянул раненого.

Мина разорвалась за ними.

Я упал.

Осколки прошли над головой.

Когда поднялся, Лаптев всё ещё стоял.

Сделал шаг.

Потом опустился на колено.

На гимнастёрке под левой рукой быстро появлялось тёмное пятно.

Мы дотащили обоих.

Связист был жив.

Лаптев — тоже.

Пока.

Уложили в каземате.

Я разрезал гимнастёрку.

Осколок вошёл сбоку, под рёбра.

Выхода не было.

Кровь шла внутрь.

Он понял по моему лицу.

— Плохо?

— Плохо.

— Долго?

— Не знаю.

— Опять.

Я прижал перевязочный пакет.

Бесполезно.

Лаптев дышал коротко.

Каждый вдох требовал решения.

— Связист?

— Жив.

— Значит, не зря.

Я хотел сказать, что зря.

Что приказал стоять.

Что один раненый не стоит двух.

Но такие расчёты легко делать, пока человек ещё не позвал мать.

— Не зря, — сказал я.

Он пошевелил рукой.

— Письмо…

— У меня.

— Анне не пишите, что полез против приказа.

— Почему?

— Скажет, дурак.

— Будет права.

Лаптев попытался улыбнуться.

Получилось плохо.

— Напишите… Не боялся.

— Напишу правду.

— А правда?

Я вспомнил его в первую ночь.

С фотографией.

У колонки.

У пролома.

За винтовкой.

Рядом с горящим человеком.

— Делал, что мог.

Он закрыл глаза.

— Мало.

— Всегда мало.

— Товарищ старший лейтенант…

— Я здесь.

— Вы страшный человек в бою.

— Уже говорил.

— А так… нормальный.

— Это от потери крови.

Он тихо засмеялся.

Кашлянул.

На губах появилась кровь.

— Катя…

— Письмо отправлю.

— Обещали.

— Помню.

Он умер вечером.

Без последней фразы.

Просто перестал вдыхать.

Я ещё долго держал руку на его груди.

Ждал.

Тело иногда обманывает.

Кажется, что всё закончилось, потом приходит ещё один вдох.

У Лаптева не пришёл.

Я снял с него фотографию.

Положил в конверт.

Винтовку отдал Голубеву.

Сержанта похоронили не в земле.

Земли не было.

Уложили в пустой каземат рядом с другими.

Кирпич под голову.

Плащ-палатка сверху.

Голубев стоял молча.

Потом сказал:

— Он меня всё время Петро называл. Я Пётр.

— Значит, ему так нравилось.

— Да.

Мы ушли.

Мёртвые оставались.

Живым снова требовались патроны.

29 июня 1941 года

Восточный форт

Утром стало тихо.

Настоящая тишина после недели боя пугает сильнее обстрела.

Немцы не стреляли.

Не кричали.

Не двигались.

Они что-то готовили.

Люди лежали в казематах.

Измученные.

Чёрные от копоти.