«Тот, кто не вышел из войны». Том I. «Петля ещё не замкнута». - Александр Василев

Где-то над полем кричала птица.

— Оркестр, я Росомаха. Кто слышит — ответьте.

Ничего.

Я назвал их по одному.

Грозу.

Рыжего.

Барса.

Немца.

Часовщика.

Ветрова.

Савельева.

Даже тех, чьи исчезновения видел собственными глазами.

Никто не ответил.

Выключил станцию.

Ждать было нельзя.

Я не знал, где искать своих.

В нескольких километрах?

В тридцать шестом году?

В другой войне?

В другом теле?

Но неподалёку находился единственный ориентир, который должен был пережить нас всех.

Брестская крепость.

Если кто-то из Оркестра появится позже, он будет искать след.

Слово.

Знак.

Доклад, оставленный там, где его сможет найти будущее.

А ещё в крепости находились люди.

Тысячи людей.

Большинство из них сейчас ужинали, укладывали детей, стирали гимнастёрки, ругались из-за нарядов и строили планы на воскресенье.

Через несколько часов по казармам ударит артиллерия.

Первые разрывы уничтожат связь, склады, выходы и водопровод. Люди будут выскакивать из помещений полуодетыми, искать оружие, командиров и детей.

Некоторые погибнут прежде, чем поймут, что началась война.

Я знал это.

Но войти в крепость с автоматом будущего означало не помочь им.

Означало стать первой целью.

Я выбрал старую иву с раздвоенным стволом. Между корнями находилась сухая ниша. Расширил её ножом.

Снял современную форму.

Под ней осталось тонкое бельё, подобранное под индивидуальный комплект.

Развернул герметичный пакет.

От ткани пахло складом, нафталином и машинным маслом.

Гимнастёрка была сложена плоско, рукава заведены внутрь. К ней были пришиты петлицы. На каждой — три красных эмалевых кубика.

Старший лейтенант.

Моё настоящее звание.

Не из уважения к привычке.

Легенду строили так, чтобы человеку приходилось лгать как можно меньше. Настоящее имя, настоящее звание, реальные профессиональные навыки. Чем меньше выдуманных деталей, тем меньше вероятность ошибиться, когда тебя разбудят ночью и начнут задавать вопросы.

Я переоделся.

Гимнастёрка села хорошо. Галифе оказались чуть теснее в поясе, чем на последней примерке. За месяцы подготовки я потерял вес, потом снова набрал.

Натянул сапоги.

Современные берцы уложил к автомату.

На ремень повесил кобуру с ТТ.

Пистолет был обычным серийным оружием своего времени. Его заранее проверили, пристреляли и вычистили так, чтобы внутри не осталось ни одной современной маркировки.

Во внутренний карман положил удостоверение личности.

Оно было выдано в июне 1936 года.

На фотографии находился я — с другой стрижкой, в гимнастёрке, с прямым и немного скучным лицом человека, которому предстоит всю жизнь заниматься ремонтом железнодорожного оборудования.

Легенда представляла меня старшим лейтенантом технической службы Александром Сергеевичем Бессоновым, направленным по линии окружного управления для проверки ремонтных мастерских.

В тридцать шестом году она могла выдержать местную проверку.

В сорок первом — только поверхностную.

Командировочное предписание я оставил в тайнике. Дата и маршрут выдавали его сразу.

Оставил и металлическую пластину.

По инструкции после легализации все современные идентификаторы должны были вернуться в контейнер. Сейчас контейнера не было, но оставлять на шее вещь из другого времени значило рисковать без причины.

Автомат, магазины, гранаты, разгрузку, радиостанцию, современную одежду и знак завернул в плащ-палатку.

Уложил свёрток под корни.

Засыпал землёй.

Сверху положил старую кору, траву и несколько веток.

Рядом — плоский белый камень.

Три шага от воды.

Раздвоенный ствол.

Ветка, похожая на сломанную руку.

Если переживу утро, вернусь.

Я не собирался погибать в Брестской крепости.

План был простым: попасть внутрь, оставить след для Оркестра, переждать первый удар и при первой возможности выйти на восток вместе с теми частями, которым удастся покинуть крепость.

Затем забрать оружие.

Найти связь.

Продолжить поиск.

Война ещё не началась, а я уже строил планы после неё.

Так человек обычно и обманывает смерть.

Не убеждает себя, что бессмертен.

Просто назначает себе работу на завтра.

Наполнил флягу.

Выпил несколько глотков.

Вода пахла корнями и песком.

Потом вышел на дорогу.

Солнце уже касалось горизонта.

Последний мирный день медленно уходил на запад.

Туда, откуда утром придёт война.

До крепости я добрался на попутной полуторке.

Машина появилась сзади, обдав дорогу пылью. В кузове лежали мешки, деревянные ящики и несколько корзин с хлебом. На борту сидели двое красноармейцев. Один держал между коленями бидон, второй спал, уронив голову на грудь.

Я поднял руку.

Водитель затормозил не сразу.

Полуторка прокатилась ещё метров двадцать и остановилась.

Из кабины высунулся мужчина в выгоревшей гимнастёрке.

— Куда, товарищ старший лейтенант?

— В крепость.

— Садитесь.

Он не спросил документов.

Три кубаря решили первый вопрос.

Я забрался в кузов.

Боец с бидоном подвинулся.

— Из города?

— С дороги.

— Машина сломалась?

— Можно сказать и так.

Спящий открыл один глаз.

— У нас все машины можно сказать и так.

— Не клевещи, — сказал водитель через открытое заднее окно. — Эта ещё ездит.

— Потому что не знает, что её списали.

Машина дёрнулась.

Мешки зашевелились под ногами.

В корзинах лежали круглые буханки. Хлеб был ещё тёплым. От него пахло коркой и мукой.

Я смотрел на эти буханки и думал, сколько из них успеют раздать до утра.

Сколько останутся под обломками.

Сколько будут лежать среди кирпичей, пока рядом люди будут умирать от жажды.

Красноармеец с бидоном заметил мой взгляд.

— Молоко, товарищ старший лейтенант. Для госпиталя.

— Понятно.

— В городе сегодня очередь была. Думали, не достанем.

— Достали.

— Старшина достал бы и у немцев, если б расписку дали.

Второй боец усмехнулся, не открывая глаз.

— У немцев коровы по уставу доятся.

— А наши?

— Наши по обстановке.

Они засмеялись.

Негромко.

Без особой причины.

Люди вообще редко понимают, какой смех окажется последним мирным.

Полуторка шла мимо небольших домов. В открытых окнах горел свет. Женщина вытряхивала половик. Мужчина в майке чинил велосипед. Возле калитки девочка расчёсывала куклу деревянным гребнем.

На лавке сидели трое стариков.

Один поднял руку, приветствуя машину.

Водитель ответил коротким гудком.

Из двора выбежала собака и несколько метров лаяла вслед.

За деревьями слышалась музыка.

Где-то танцевали.

Где-то ругались.

Где-то мать уговаривала ребёнка лечь спать, а он просил ещё пять минут на улице.

Я не мог предупредить их всех.

Не мог остановить машину, ходить от двери к двери и говорить:

«Уходите. Немцы нападут утром».

Мне бы не поверили.

А если бы поверили несколько человек, слух дошёл бы до военных. Меня задержали бы, обыскали, нашли бы несоответствия в документах. Начался бы допрос.

Почему я знаю время?

Кто источник?

Кто послал?

Где остальные?

Что означает современная техника, спрятанная под ивой?

Любое слово об операции могло поставить под удар Оркестр.

Я не знал, где находятся мои люди.

Возможно, один из них уже жил здесь пять лет.

Возможно, другой появится через месяц.

Протокол допроса, составленный