Начерно - Е.Л. Зенгрим

– Всему счет ведется. С меня три шкуры спустят, если…

– Переходи к делу, – гремит Зеэв.

В пойманном мною свертке оказывается легкий металлический кубик. Без украшений, компактный, с крутящейся ручкой.

– Да-да… в случае упыриной угрозы надлежит повернуть рукоятку шарманки по часовой стрелке. И продолжать поворачивание, пока угроза не спадет.

Фыркнув, я малость дергаю рукоятку. Шарманка издает невнятный скулеж.

– Игрушка-то сломана. – Трясу кубик у уха. Внутри побрякивают детали.

– Не сломана, – бурчит Зеэв, пряча свою в карман.

– Шарманка на упырей рассчитана, – с чувством собственного достоинства поучает констебль. – Их слух чутче человеческого, вот почему мы и не слышим ничего. Зато на них-то эффект действенный оказывает.

– Время идет. – Зеэв разворачивается к арке и тянет меня за собой, больно схватив за плечо. У меня изо рта валится недокуренная папироса. – Вырубай.

– Пять секунд… – доносится из будки.

– Вырубай, сказал.

Арка трещит неисправным кабелем, выплюнув ворох синих искр. Зеэв с разбегу пересекает границу кварталов, ощерившуюся стержнями, а я тащусь за ним, еле поспевая за широкими шагами. За спиной вдруг хлопает – и снова трещит, теперь у самого моего затылка. Я кожей чую, как колюч воздух вокруг и как волосы на руках встали дыбом.

– Пса крев, – ругаюсь я, – еле успели.

– Но успели.

Красный квартал встречает могильной тишиной. Меж высокими угловатыми зданиями тянется пустынная улица. Все дома одинаковы – покосившиеся, с рытвинами на штукатурке, пялятся на мостовую битым стеклом. Окна чернеют пустотой, но осколки, прочно засевшие в щербатых рамах, горят зловещим багрянцем.

Ровный багряный свет исходит от уличных фонарей. Десятки их, если не сотня, караваном уходят вдаль и кажутся самым живым, что есть в Красном квартале. Фонари растут прямо из неметеной дороги и чуть не гнутся под тяжестью ламп – крупных, ярких, как большущие кроваво-красные ягоды.

– Теперь хотя бы ясно, почему квартал Красный. – Я моргаю, пытаясь привыкнуть к свету.

– Догадливый. – Зеэв отхлебывает из баклаги и ускоряет шаг. Не похоже, чтобы он чувствовал себя не в своей тарелке. Или, по крайней мере, отлично делает вид. Как бы то ни было, мне эта тарелка не по нраву вовсе.

Не тарелка, а упыриная миска.

– Найти бы товарища, который придумал эти фонарики, – я догоняю Зеэва; под башмаками хрустит сор, смешанный с кирпичной крошкой, – и пришить веки к бровям, чтобы не опускались. Ни черта не вижу в этом красном.

– Этот цвет упырей успокаивает, – буркает Зеэв.

– Да ну? – фыркаю я. – В Хаззской лиге говорят, голубой самый успокаивающий.

– Для человека, – поправляет каган. – А то упыри.

– Дай угадаю, – усмехаюсь, – намечается лекция по упыреведению?

Зеэв закуривает на ходу, туго набив дымлистом толстенькую трубку. Я стараюсь не отставать от него, ни в шаге, ни в курении.

Красный квартал терпеливо присматривает. Как мы вдыхаем дым в легкие, так и он втягивает нас в свои глубины. Засасывает в тишину и красную дымку. Манит наши огоньки – большой от трубки и маленький папиросный – в самое сердце одинаково безлюдных, багряно-пустых улочек.

– Лекция так лекция, – вдруг прерывает молчание Зеэв, трижды причмокнув длинный мундштук и подержав дым во рту. – Знаешь, что такое «прогуляться под фонарями»?

– Хочешь подловить Бруга? Не выйдет, дружище. – Мое папиросное колечко на выдохе тоже серовато-красное. – Я чуть сам не прогулялся, когда приехал. Насыщенная была ночка. – Опасаясь, что сболтнул лишнего, возвращаюсь к вопросу: – Казнь такая.

– А почему под фонарями?

– Бес его знает. – Взгляд цепляется за очередную красную лампу; я недоверчиво щурюсь. – Да нет, не может быть.

– Может. – Новым вдохом Зеэв заставляет трубку чадить, как печная труба. – Гремлины рациональны настолько, насколько это вообще возможно. Во всем, даже в приговорах. Поэтому высшая форма наказания должна и наказывать, и быть на пользу городу. Я говорю о тяжких преступлениях. Убийство, садизм, подрыв промышленности…

– Ну и?

– Когда в Красном квартале зажигаются фонари, констебли запирают осужденного здесь, за стенами. Оставляют «погулять», а сами ждут снаружи. Затем фонари гаснут, всего на каких-то полчаса. Ненадолго, но достаточно, чтобы упыри наелись. Шум, гам, крики. А когда фонари загораются опять – на улице никого.

– А если смертник выберется, его ждет великодушное прощение?

– Не слышал о таких прецедентах.

– Наговариваешь. Уверен, на деле упыри просто жутко гостеприимные. – Я тушу окурок о подошву. – Небось уволакивают смертников в подполье, чтоб резаться в карты и кости.

– В кости они могут, – бросает каган двусмысленно.

Улица открывается в запущенный дворик. Вросшие железные оградки, смятые урны, больные кусты, не знавшие ножниц садовника… Посередине – издохший от жажды фонтан. Воды в нем нет, только хлам и опавшие листья, с горкой набившие чашу. А в самом центре чаши, точно уродливая фонтанная скульптура, торчит остов детской коляски.

«Выворачивай карманы, Бружок, – науськивает куртка, – брось монетку на удачу!»

Ну нетушки. Вернуться в это место мне вряд ли захочется.

– Поторапливайся, – гудит Зеэв. – Нам сюда.

В хороводе кустов гниет безобразное полукруглое здание. Оно будто сошло со страниц страшной сказки для впечатлительных малявок. Настоящий дом-гомункул, которому кое-как нарастили обваленные балконы, дюжину коньков на крыше и даже безвкусную дощатую башенку, устало поникшую под гнетом лет.

– Театр «Мис-те…» – читаю вывеску над двойными дверями. Некоторые буквы предательски перевернулись, держась на одном честном слове. – «Мистерий». Надеюсь, там есть буфет.

– Будь серьезнее. – Зеэв отхлебывает стаута, прежде чем взяться за дверную ручку. – Внутри фонарей нет.

Двери протяжно скрипят, открываясь. Меня обдает затхлым дыханием здания.

* * *

Внутри театр ощущается так, словно ты спустился под землю. Кругом неописуемый бардак, и груды сломанной мебели, декораций, тряпья поднимаются выше окон. Какие окна не завалены, те заколочены, потому единственный здесь источник света – это огарки свечей, тут и там вросшие в фурнитуру.

Фойе похоже на свалку и пахнет соответствующе. Но даже там дышится легче, чем в длинной галерее, вход в которую отыскался не сразу – просто дыра в очередной горе скарба.

Мы стараемся продвигаться тихо, даже не говорим.

Без острых углов галерея, бесформенная от нагромождений всякого, напоминает кишку исполинской твари. По бокам, точно свищи, темнеют проходы в театральные помещения. Костюмерные ли, гримерки ли – проверять не буду. Не столько из спешки, сколько из-за странных звуков, исходящих изнутри.

Беспорядочное копошение. Неразборчивый шепот.

Или кряхтение.

Или отрывистый вой.

Или ритмичные скрипы, как от кресла-качалки.

Чем дальше по галерее, тем больше завалы. В одних местах мы протискиваемся меж пыльными шкафами, в иных – перелезаем через выпотрошенные пуфики, пока заросли вешалок цепляются за волосы. Для упырей мусорные баррикады не являются препятствием. Об этом говорят грязные