Зов Юкона - Роберт Уильям Сервис

путь.

О Боже, их обереги

От рабьих пут.

Лакею не нужны мозги —

Ум лишний тут.

Но коль порядочный клиент

Придёт поесть,

Я обслужу его в момент —

Сочту за честь.

Обязанность моя скромна:

Служу, спеша.

Ведь кровь и плоть у всех одна,

Одна душа.

Перевод А. Кроткова

Кое-что о стихах

Стих должен сладко лепетать,

Подобно ручейку,

Чтоб дважды не пришлось читать

Неясную строку;

Чтоб он, прозрачный, как родник,

Со дна души возник.

Стих должен быть и свеж, и чист,

Как майской птицы трель,

Как бриллиант, как первый лист,

Как песня, как свирель;

И должен он нести в сердца

Все размышления творца.

Я уподоблю стих цветку

В полях унылых трав;

Он должен прогонять тоску

И тешить дух забав;

Среди фиалок, лилий, роз

Изящный стих возрос.

Стих должен в душу привносить

Изящества улов;

И чтобы это раскусить,

Не надо лишних слов.

Читать стихи – моя отрада.

Писать стихи – на кой мне надо?

Перевод А. Кроткова

На распутьи

Я с ношей в гору путь крутой

Одолевал;

У поворота тропки той

Присел – привал;

Решил – немного отдохну,

Недолго; вдруг

Смутил лесную тишину

Дрожащий звук.

Негромок, сладостен мотив

Той песни был,

И я, усталость позабыв,

Вверх поспешил;

Когда я на вершину влез

На склоне дня —

Там дева, чистый дар небес,

Ждала меня.

Уйдя, мечтал вернуться к ней,

Присесть у ног;

Но с выбранной тропы своей

Свернуть не мог.

Знал много радостей и бед —

Судьба слепа.

И вот он снова – тот же след,

И та тропа.

Старуха – лик её суров,

Дугой спина, —

С тяжёлою вязанкой дров

Сидит одна.

«Я много лет тебя ждала,

Не счесть года».

И ту же песню повела,

Что и тогда.

Душа молчаньем сражена,

И нем вопрос.

Но улыбнулась мне она

Сквозь дымку слёз.

Я на спину взвалил с земли

Вязанку лет;

Мы вверх по склону побрели —

Туда, где свет.

Перевод А. Кроткова

Усталый бродяга

Отыскать бы скромный дом,

Где блаженство и покой —

Не гульба, не содом

И не шум морской;

От бродяжьих передряг,

От никчёмности дурной

Утомясь, найти очаг

За надёжною стеной.

Тишина, тепло, уют,

Безмятежен кров;

Жвачку медленно жуют

На лужайке пять коров —

Светят звёздные лучи

В их зрачки;

Ухнул филин; на печи

Тренькают сверчки.

Я присяду у огня —

Треск поленьев, мрак, тишь;

Зорко глянет на меня

Востроглазая мышь.

Прочь от суеты людской!

Мир домашний прост —

Лишь молчание, покой

И спящий в клетке дрозд.

Перевод А. Кроткова

Как я ловил угрей

Я, горд и смел, восторги пел,

Особенно – весной.

Угас мой пыл, и нынче мил

Напев совсем иной.

Простая песенка, звени,

И сердце мне согрей;

Я вспомню, как в былые дни

Ловил угрей.

С уроков убежав тайком,

Любил подолгу я

Беспечно хлюпать босиком

Вдоль мелкого ручья.

И я от радости вопил —

Прогуливал не зря! —

Найдя зарывшегося в ил

Вертлявого угря.

Нагнёшься, и руками – хвать,

Захват прочнее стали;

А он – вертеться и вилять,

И поминай как звали.

Добыть огромного угря —

Отрада всем отрадам;

И снова шаришь втихаря —

Он в иле, где-то рядом.

Нашёл! Хитрец зарылся в муть

В надежде затаиться;

Ещё покрутится чуть-чуть,

Всё – пойман, и не скрыться.

Добычу волоку домой —

На суп и на жаркое;

Богат улов роскошный мой,

Страшилище такое!

Рыбачить много довелось,

Я в этом деле дока;

Форель, и щука, и лосось,

Тунец, макрель и окунь…

Но как та радость велика,

Когда, душой горя,

Несёт малец из ручейка

Огромного угря!

Перевод А. Кроткова

Испытание стихами

На полке томики стишат

   Стоят в большом порядке.

Читал их – строки мельтешат;

   Прощал им недостатки.

В них – задушевность бытия;

   Читал – едва не плакал,

И думал: почему не я

   В сё это накалякал?

Герои, боги, страсть и честь…

   Мне не хватало сроду

Долготерпения прочесть

   Классическую оду.

Унылый стих гудит не в лад

   Расстроенной струною,

И я, по чести, очень рад:

   Сочинено не мною.

Высокий стиль, что сух и строг —

   Для умников услада.

Мне ближе безыскусный слог

   Чувствительного склада.

Стих, что на память мной твердим,

   Ласкает слух и зренье;

«Джим Бладсо», «Кейси», «Ганга Дин» —

   Жаль, не мои творенья.

Певцы – куда же мне до них?

   И я вполне согласен,

Что мой простой плебейский стих

   Порой чрезмерно ясен.

Я подражательно творю,

   Раскаиваюсь, ною…

Будь трижды проклят «Дэн Мак-Грю» —

   Т от, что написан мною!

Перевод А. Кроткова

Невинные создания

Лес, папоротник, тёмный лог,

В траве шуршанье мышки…

Я небольшой костёр разжёг,

Взяв на растопку шишки.

Сижу один в тиши. И