Шеф с системой. Новый вызов - Тимофей Афаэль

— Я-то? — Пафнутий приосанился. — Я бы отрубями. — И, увидев лица вокруг, пояснил с достоинством: — В квасне так делают. Кинул горсть отрубей — они набухнут, забродят помаленьку и всю муть наверх подымут с пеной. Пену снял — под ней чистое. Отруби — они цепкие, к ним всякая грязь липнет.

— Почём отруби, Данила Петрович?

— Да даром! Их свиньям отдают!

— Слыхал, отец? Твоя очистка — даром. Пиши себя в солевары.

— Свят-свят, — сказал Пафнутий, но было видно, что доволен.

Остался Демьян. Печник всё это время ходил вдоль бочек, как кот у сметаны, и когда я повернулся к нему, заговорил первым:

— Про меня не забудь, боярин. Лари ларями, а кипятить всё одно придётся, солнце тебе соль не досушит. И вот тут я тебе скажу…

— Сперва я тебе скажу. Один вопрос. Когда у тебя под котлом огонь горит — куда жар уходит?

— Известно куда. Под котёл да в трубу.

— В трубу — это сколько?

Демьян осёкся. Пожевал губами.

— Ну… много уходит. Полжара, почитай. Дрова ворон греют, что уж.

— Ворон. — Я кивнул. — А теперь слушай задачу. Котлов у меня не будет. Будут листы железные, широкие, плоские, с бортами, — кузнецам уже заказано. Три листа. И я хочу, чтобы одно полено грело все три. Под первым — кипело. Под вторым — парило. Под третьим — грелось. Чтобы жар, пока до трубы дойдёт, отработал трижды. Можешь такую печь сделать?

Демьян не ответил. Он отошёл на два шага, присел на корточки и стал чертить пальцем по утоптанной земле, бормоча:

— Топка тут… лист первый над огнём, это просто… а дым погнать не вверх, а вдоль, лежачей трубой… с подъёмом малым, чтоб тяга не сдохла… тут второй лист, на дыму… к трубе третий…

Над его чертежом выросла тень Макара. Он присел рядом на корточки, посмотрел и молча ткнул пальцем в место, где лежачий дымоход поворачивал к трубе.

— Чего? — окрысился Демьян. — Что «тут»?

— Заужать надо, — сказал Макар.

— Учи учёного! Заузишь — тяга… — Демьян осёкся, посмотрел на чертёж. Посмотрел ещё. — А ить верно. К трубе поджать — дым разгонится, тяга вытянет… А ты откуда знаешь, малой? Тебя кто печам учил?

— Дед.

— Что за дед такой?

— Хороший дед, — сказал Макар, и Демьян, хмыкнув, подвинулся, освобождая ему место у чертежа.

Через полчаса на земле была начерчена готовая печь. Получилась она длинная, ступенчатая, с топкой в торце и лежачим дымоходом под тремя листами. Демьян смотрел на неё сверху и волновался.

— Ты пойми, боярин, что выходит-то, — говорил он, тыча пальцем. — Дедовская варница на пуд соли жгла воз дров, потому и разорялась. А тут: полводы солнце выпьет в ларях, остатнее — печь, где жар трижды работает… Да тут дров вчетверо меньше пойдёт! Вчетверо, я тебе как печник говорю! Это ж… это ж не печь, боярин. Это ж золотое дно. Такую печь каждому солевару… — Он вдруг замолчал. Посмотрел на меня. На Кузьму. На бочки. И спросил совсем другим голосом: — Слышь, боярин. А чего это мы такое сейчас придумали-то, а? Это ж… это кому расскажешь — озолотится.

И вот тут от ворот, где всё это время неподвижно стоял Савва, раздались шаги.

Он подошёл неторопливо, встал над чертежом, оглядел его. Потом мастеров. Лицо у него было спокойное, почти доброе.

— Хорошая печь, — сказал он. — Душевная. А теперь послушайте меня, мастера, один раз, зато внимательно. Дело это — государево. Про этот двор, про лари, про печь, про соль — до Совета ни слова. Никому. Ни жене, ни куму, ни в кабаке за третьей чаркой. — Он помолчал и добавил всё тем же добрым голосом: — А кто сболтнёт, тому я язык вокруг шеи завяжу. Бантиком. Мне Владыка простит, у нас с ним уговор насчёт грехов.

Стало тихо. Кузьма степенно перекрестился. Демьян сглотнул и на всякий случай отступил от чертежа.

— Да мы что… мы могила… — Он затёр чертёж сапогом с таким усердием, будто там был написан смертный приговор. — Я и жене-то… я с ней и так не разговариваю!

— Вот и славно, — сказал Савва. — Работайте, православные.

Утро следующего дня двор встретил рабочим гулом.

Кузьма слово сдержал. Вдоль южной стены тянулись четыре широченных ларя, чёрных от смолы. Рассол лежал в них тонким слоем. По краям уже проступал белёсый налёт. Пафнутий возился у дальнего ларя со скребком: снимал грязную пену, которую подняли его отруби, и ворчал на неё, как на нерадивого послушника.

Печь Демьян сложил за день и половину ночи. Я слышал сквозь сон, как он ругался во дворе с раствором. Теперь эта длинная штука стояла во дворе. Сверху ждали три кованых листа с бортами — кузнецы Демидова сработали их за сутки.

— Ну что, боярин. — Демьян похлопал печь по боку, как коня. — Затопляем? Душа горит.

— Затопляй. Данила Петрович — к дальнему листу, будешь чудо перемешивать. Тимка — черпаки. Матвей — перелив. Макар — топка. Гришка…

— Я пробовать!

— Ты смотреть. Пробовать будешь, когда остынет. Начали!

Тяга взялась с первой растопки. Демьян покосился на Макара, Макар на Демьяна, и оба сделали вид, что иначе быть не могло. Сгущённый рассол пошёл вёдрами в дальний лист.

Вскоре он прогрелся до парка. По светлой глади поплыла серая муть. Она сворачивалась хлопьями и оседала на дно.

— Идёт! — завопил Тимка. — Грязь идёт!

— Не ори. Матвей — перелив!

Матвей поднял заслонку жёлоба. Чистый прогретый рассол пошёл в средний лист, каменная муть осталась лежать серым налётом. Пафнутий заглянул в опустевший лист и поцокал языком:

— Ишь, дряни сколько… И мы её ели? — он смотрел на серый налёт с личной обидой.

В ближнем листе, над самой топкой, кипело вовсю. Вода уходила паром, рассол густел, и наконец Демьян заорал дурным голосом:

— Боярин! Белое идёт!

Пошла соль.

Сначала плёнкой на поверхности, тонкой, как первый ледок. Плёнка ломалась, тонула, и на дне начали расти белые сугробы. Кипяток бурлил, а сквозь рябь белело.

Двор сгрудился у печи. Даже Савва подошёл от ворот.

— Красота-то какая, — тихо сказал Пафнутий.

— Дрова! — Тимка уже тащил охапку. — Дожмём досуха, и…

— Стоять.

Он застыл. Я развернул его за плечо к листу.

— Смотри. Вот она, дедовская ошибка, у тебя в руках. Что в воде осталось?

— Горечь… — Тимка перевёл взгляд с дров на лист. Охапку он положил на землю осторожно, будто она кусалась. — Забыл, блин. Досуха нельзя. Пельмени.

— Пельмени. Бери